Er wusste nicht, dass es Udo Jürgens war – Moderator lachte über den Jungen, der im Wettbewerb sang  

Der Moderator lachte Udo Jürgens ins Gesicht vor dem gesamten Publikum des Komponistenwettbewerbs des ORF in Wien. Und was geschah? Als Udo ans Klavier setzte und zu spielen begann, ließ jenes Studio in absolutem Schweigen erstarren, bevor der längste Applaus jenes Abends kam. Es war 1952 und der Komponistenwettbewerb des österreichischen Fernsehns hatte an jenem Abend Dutzende von Teilnehmern versammelt, die um die Aufmerksamkeit einer Jury und eines Live Publikums wetteiferten, dass das ORF Studio mit jener spezifischen Energie einer Sendung

füllte, die für das ganze Land übertragen wurde. Der Moderator hieß Karl Dresler, ein Mann, der für seinen schnellen Humor und die Art bekannt war, wie er das Publikum mit Kommentaren lenkte, die leichte Lache auf Kosten derer erzeugten, die ohne den Schutz eines etablierten Namens auf die Bühne kamen.

 Udo war in jener Nacht 18 Jahre alt, war ohne Manager und ohne jede Vorankündigung ins Studio gekommen, die das Publikum auf das vorbereitet hätte, was gleich geschehen sollte. nur ein junger Mann mit einem Lied namens Je Tem, das er komponiert hatte und von dem er glaubte, dass es gut genug war, um dort zu sein. Als Udos Name aufgerufen wurde und er die Bühne betrat, schaute Dressler auf jenes junge und unbekannte Gesicht, blickte mit einem Mundwinkelgrinsen ins Publikum und sagte ins Mikrofon: “Er hoffe, dass das Lied besser sei als das Gesicht dessen, der

es komponiert hatte.” Das Publikum lachte und in jenem Lachen lag das leichte Lachen derer, die vom Moderator konditioniert worden waren, jeden neuen Teilnehmer mit der Erwartung zu empfangen, dass der Humor vor der Musik käme. Udo hörte das von der Bühne aus mit einem Ausdruck, der weder Ärger noch Verlegenheit verriet.

 Nur jene spezifische Ruhe dessen, der etwas gehört hat, das nicht der Realität entspricht, aber die Mühe einer sofortigen Reaktion nicht verdient. Dressler fuhr fort, fragte Udo in spöttischem Ton, ob das Lied einen Text habe oder nur organisierter Lärm sei. Und das Publikum lachte erneut mit jener Leichtigkeit dessen, der von jemandem gelenkt wird, der die richtigen Knöpfe kennt.

 Udo antwortete, dass es einen Text habe und dass er auf Französisch sei. Und Drler nutzte das sofort aus und sagte zum Publikum, dass ein Österreicher auf Französisch komponiere, dass das genau die Art von Sache sei, die erklärte, warum das Land so sei, wie es sei. Und das darauffolgende Lachen war das größte des Abends bis zu jenem Moment.

 Es gab Jurymitglieder, die an einem Seitentisch saßen und jene Szene mit Ausdrücken beobachteten, die zwischen diskretem Unbehagen und der beruflichen Neutralität dessen variierten, der gelernt hatte, nicht in das einzugreifen, was vor der Aufführung geschieht. Udo wartete, bis das Lachen sich legte, schaute Dressler mit jener Geduld dessen an, der nirgendwo hingeht und ging dann ohne um Erlaubnis zu bitten und ohne zu warten, dass der Moderator die Komikeinlage beendete, die er auf seine Kosten aufgebaut hatte, in Richtung des Klaviers, das in der Mitte

der Bühne stand. Dresler machte noch einen Kommentar zum Publikum und sagte, daß der Junge zumindest wisßse, wo das Klavier stehe, was schon mal ein Anfang sei, und einige lachten. Aber im Lachen jenes Mal lag etwas weniger überzeugendes als zuvor, als würde das Publikum langsam merken, dass das Ziel jener Kommentare nicht so reagierte, wie es den Humor aufrech erhalten hätte.

 Udo rückte die Bank mit jener gewohnten Selbstverständlichkeit zurecht, schwieg einige Sekunden mit den Händen im Schoß und legte dann die Finger auf die Tasten und begann die ersten Takte von Jeem zu spielen mit einer Präsenz, die das gesamte Studio in einen anderen Ort verwandelte als den, der in den Sekunden zuvor existiert hatte.

 Dressler hatte noch das Mikrofon in der Hand, als die ersten Akkorde kamen und auf seinem Gesicht war der Ausdruck dessen, der den Mund geöffnet hatte, um etwas zu sagen und vergessen hatte. Was es war. Das Publikum, das in weniger als zwei Minuten dreimal gelacht hatte, verstummte mit jener Schnelligkeit, die nur geschieht, wenn etwas echtes etwas fabriziertes unterbricht.

 Und im Schweigen jenes Studios lag eine andere Qualität als die höfliche Aufmerksamkeit dessen, der darauf wartet, dass der Teilnehmer fertig ist, um aus Pflicht zu applaudieren. Udo sang mit leicht geschlossenen Augen und der Haltung dessen, der keine Zustimmung erbittet, sondern einfach das abliefert, was er mitgebracht hatte.

 und Jet füllte das ORFstudio mit jener Melodie, die den französischen Chanon mit einer Sensibilität mischte, die weder französisch noch österreichisch war, sondern ein drittes Ding, das in jenem Moment keinen Namen brauchte, um gespürt zu werden. Die Jurymitglieder, die die vorangegangene Szene mit Unbehagen beobachtet hatten, hörten nun mit jener Aufmerksamkeit von Profis zu, die erkennen, wenn etwas Wichtiges geschieht.

 Und zwischen ihnen gab es diskrete Blicke, die sagten, was keiner von ihnen laut sagte. Dressler hatte einige Schritte zur Seite der Bühne zurückgezogen und stand mit dem Mikrofon neben dem Körper. Und in jener zurückgezogenen Haltung lag etwas, dass jede Person im Publikum, die aufmerksam war, ohne Schwierigkeiten lesen konnte. Als das Lied endete, dauerte das Schweigen einige Sekunden, bevor der Applaus begann.

 Und als er begann, hatte er nichts von dem Reflexapplaus eines Publikums, das konditioniert wurde, im richtigen Moment zu applaudieren. Es war der Applaus von Menschen, die etwas gehört hatten, dass sie nicht erwartet hatten und die darauf auf eine Weise reagierten, die nicht eingeübt worden war. Udo nahm die Hände vom Klavier, schaute das Publikum mit jenem gewohnten ruhigen Ausdruck an und schaute dann zu Dressler, der noch an der Seite der Bühne stand, mit dem Mikrofon neben dem Körper und einem Ausdruck, der den Humor vollständig verloren hatte, mit dem er

jenen unbekannten jungen Mann 2 Minuten zuvor empfangen hatte. Im ORFstudio herrschte in jenem Moment eine vollständige Umkehrung der Stimmung, die existiert hatte, als Udo die Bühne betreten hatte. Und jene Umkehrung war geschehen, ohne daß Udo einziges Wort als Antwort auf irgendetwas gesagt hatte, was Dressler gesagt hatte.

 Nur indem er spielte, was er mitgebracht hatte, mit der Überzeugung dessen, der wusste, dass es ausreichte. Dressler näherte sich dem Mikrofon mit jener Langsamkeit dessen, der Zeit kauft, um den richtigen Ton in einer Situation zu finden, die vollständig aus dem Drehbuch geraten war, dass er für jenen Abend geplant hatte.

 Er sagte zum Publikum, dass man zugeben müsse, dass der Junge wisse, was er tue. Und in jenem Satz lag die spezifische Zurückhaltung dessen, der die kleinst mögliche Anerkennung ausspricht, ohne dass es aussieht, als würde er zurückrudern. Aber das Publikum, das dreimal auf Udos Kosten gelacht hatte, reagierte auf jenen Satz nicht mit demselben Enthusiasmus wie zuvor, weil etwas in der Luft des Studios sich verändert hatte, das jeden Versuch, den vorherigen Humor wieder aufzunehmen, künstlich fehl am Platz wirken ließ. Die Jury beriet weniger

lang als bei jedem anderen Teilnehmer jenes Abends. Und als das Ergebnis bekannt gegeben wurde und Udos Name als Sieger erschien, gab es im Publikum einen Applaus, der eine andere Qualität hatte, als der Applaus, der direkt nach dem Lied gekommen war. Es war der Applaus dessen, der etwas bestätigt, dass er bereits gespürt hatte und dass das offizielle Ergebnis nur konkret machte.

 Dressler verkündete den Sieg mit jener Professionalität eines erfahrenen Moderators, der weiß, was er fühlt, von dem zu trennen, was er ins Mikrofon sagen muß. Aber zwischen der Ankündigung und dem Lächeln, das sie begleitete, lag eine kleine Distanz, die die ORF Kameras einfingen, ohne dass jemand darum gebeten hatte.

 Udo kehrte auf die Bühne zurück, um das Ergebnis entgegenzunehmen, mit derselben Ruhe, mit der er zum ersten Mal aufgestiegen war. Und in jener Wiederholung dessselben Gestus lag alles darüber, wie er jenen gesamten Abend durchquert hatte. Dressler streckte die Hand aus, um ihn mit jenem formellen Händedruck eines Moderators zu begrüßen, der das Protokoll erfüllt, und Udo schüttelte die Hand, ohne den Moment zu etwas anderem zu machen, als dem, was er war, ohne das Lächeln dessen, der sich recht und ohne die Kälte dessen, der einen Groll hegt, nur der direkte Händedruck

dessen, der empfängt, was ihm gehört und weitermacht. Es gab Mitglieder des ORF-Teams hinter den Kulissen, die den ganzen Abend lang alles verfolgt hatten und untereinander mit jener Lebhaftigkeit dessen kommentieren, der etwas erlebt hat, das nicht im Drehbuch stand und das länger dauern würde als alles, was geplant worden war.

 Ein Produzent des Programms sagte später, daß er in jenem Abend etwas gesehen hatte, daß er in Jahren des Live Fernsehens selten gesehen hatte. Nicht den Sieg an sich, sondern die Art, wie Udo dazu gelangt war, den Spott mit jener Gelassenheit durchquerend, die jeden Kommentar von Dresler progressiv kleiner werden ließ, ohne dass Udo absolut irgendetwas dafür getan hatte.

Der Sieg mit Jetem in jenem OAF Wettbewerb öffnete Türen, die bis zu jener Nacht für Udo geschlossen gewesen waren. Nicht weil der Wettbewerb der größte der Welt war oder weil der Preis außergewöhnlich war, sondern weil etwas in der Art wie jener Sieg geschehen war, die Aufmerksamkeit von Menschen auf sich gezogen hatte, die für das Folgende wichtig waren.

 Es gab Produzenten und Programmleiter, die jene Übertragung gesehen hatten und in den folgenden Tagen fragten, wer jener junge Mann war, der lächerlich gemacht die Bühne betreten und als Sieger verlassen hatte, ohne in irgendeinem Moment die Haltung verändert zu haben, mit der er angekommen war. Die Geschichte jenes Abends kursierte in den Korridoren des ORF mit jener Geschwindigkeit von Geschichten, die etwas über den Charakter einer Person enthüllen, dass kein Interview auf dieselbe Weise enthüllen könnte und das Detail, das jeder wiederholte, war nicht das Lied

und nicht der Sieg, sondern jener Ausdruck von Udo, als Dresler den ersten Kommentar gemacht hatte. jene Ruhe, die keine Gleichgültigkeit war, sondern die spezifische Ruhe dessen, der weiß, dass das, was er zu zeigen hat, ausreicht und dass keine Provokation das ändert. Dressler moderierte in den folgenden Jahren weiterhin Programme beim ORF und unter den Arbeitskollegen bestand ein stilles Bewusstsein, dass jene Nacht einer der ungünstigsten Momente seiner Karriere gewesen war.

 Nicht weil er grausam gewesen war, sondern weil er unnötigerweise klein gewesen war, angesichts von etwas, das sich als groß herausgestellt hatte. Udo verließ das ORF-Studio in jener Nacht durch denselben Korridor, durch den er Stunden zuvor hereingekommen war. Und zwischen den beiden Wegen lag ein Unterschied, der nicht nur das Ergebnis des Wettbewerbs war, sondern etwas schwierigeres zu benennendes.

 Der Unterschied zwischen dem Ankommen als Unbekannter, den niemand erwartet und dem Weggehen als jemand, der einen Eindruck hinterlassen hatte, der von keiner Ankündigung abhängig war, um zu existieren. Einige Mitglieder des Teams, die im Korridor waren, als Udo vorbeiging, begrüßten ihn mit jener Spontanität dessen, der auf etwas reagiert, das er gespürt hat, und nicht auf ein Protokoll.

 Und Udo dankte jedem Gruß mit derselben geduldigen Aufmerksamkeit, die er allem in jener Nacht gegeben hatte. Es gab einen jungen Toningenieur, der die gesamte Übertragung von innen verfolgt hatte und Udo im Korridor aufhielt, um zu sagen, dass Jetem das beste Lied war, das er in jenem Wettbewerb in all den Jahren gehört hatte.

 in denen er dort arbeitete und dass in jener Melodie etwas war, dass er nicht erklären konnte, das ihm aber seit dem ersten Akkord geblieben war. Udo hörte das, dankte, fragte nach dem Namen des jungen Mannes und ging mit jener gewohnten Ruhe in Richtung Ausgang. Und der Techniker blieb einige Sekunden im Korridor stehen, nachdem Udo um die Ecke gebogen war, mit jenem Gefühl dessen, der etwas gesagt hat, das gesagt werden musste und das wirklich gehört wurde.

 Die Aufnahme jenes Abends blieb in den Archiven des ORF und unter den älteren Mitarbeitern des Senders gab es eine Geschichte über jene Übertragung, die den Neuen mit jenem Ton erzählt wurde, der etwas überträgt, das zum Gedächtnis des Ortes gehört. Die Geschichte gelangte immer zum selben Punkt und erzeugte immer dasselbe Schweigen, bevor jemand kommentierte: “Den Moment, in dem Dressler zur Seite der Bühne zurückgetreten war, mit dem Mikrofon neben dem Körper, während Je Tem das Studio füllte, weil in jenem Bild etwas lag, das alles

zusammenfasste, was über jene Nacht verstanden werden musste, ohne dass eine zusätzliche Erklärung nötig gewesen wäre. Udo würde den OAF-wettbewerb in den folgenden Jahren mit anderen Liedern erneut gewinnen und jeder Sieg fügte der Geschichte jener ersten Nacht von 1958 eine Schicht hinzu.

 Aber die erste blieb anders als die anderen, weil sie die Nacht gewesen war, in der alles auf die denkbar schlechteste Weise begonnen hatte und auf die einzige Weise geendet hatte, die immer möglich gewesen war für jemanden, der ins Studio gekommen war und wusste, was er zu zeigen hatte. Dressler begegnete Udo einige Wochen später in den Korridoren des ORF während der Aufzeichnung eines anderen Programms und zwischen den beiden lag in jener zufälligen Begegnung die Unvermeidlichkeit zweier Personen, die eine Nacht geteilt hatten, die keine von

beiden so geplant hatte, wie sie geschehen war. Dressler war der Erste, der sprach, sagte, er habe Je Tem in der Vorwoche im Radio gehört und dass in jenem Lied etwas war, das blieb. Und in jener einfachen Beobachtung lag eine indirekte Art etwas zu sagen, dass eine formelle Entschuldigung nie mit derselben Ehrlichkeit hätte sagen können.

 Udo hörte das, dankte mit jener Kürze dessen, der eine Information und keine Absolution empfängt und beide gingen jeder seinen Weg, ohne dass das Thema über das hinausging, was es hatte sein müssen, weil in jener Sparsamkeit der Worte etwas war, das respektvoller war als jedes lange Gespräch. Es hätte sein können. Dressler arbeitete noch viele Jahre nach jener Nacht beim ORF und in den Programmen, die er in jener Zeit moderierte, gab es eine allmähliche Veränderung im Ton, mit dem er unbekannte Teilnehmer empfing.

 Keine dramatische oder erklärte Veränderung, sondern die Art von Anpassung, die geschieht, wenn jemand etwas gesehen hat, dass er nicht mehr umsehen kann. Die Kollegen, die in jener Zeit mit ihm arbeiteten, bemerkten jenen Unterschied, ohne daß jemand benennen musste, woher er kam. Weil alle, die in jener Nacht von 1958 beim ORF gewesen waren, genau wussten, woher er kam.

 Jetem begann in den Wochen nach dem Wettbewerbssieg in den österreichischen Radios zu spielen und unter den Hörern, die es in jener Zeit entdeckten, gab es eine Reaktion, die die ORF Produzenten als anders als die übliche Reaktion auf Wettbewerbslieder erkannten, die normalerweise ein kurzes Leben hatten, das von der Sichtbarkeit des Ereignisses bestimmt wurde und die mit derselben Geschwindigkeit verschwanden, mit der sie erschienen waren.

 jeneslied blieb nicht mit der Kraft eines sofortigen Erfolgs, sondern mit der Beherrlichkeit von etwas, das Menschen auf verschiedene Weisen in verschiedenen Momenten findet und das sich deshalb im Laufe der Zeit ansammelt, anstatt zu explodieren und zu verschwinden. Es gab Hörer, die bei den Radios anriefen und fragten, wer jenes Lied komponiert hatte.

 Und in den Fragen jener Hörer lag etwas, das die Produzenten als den Beginn einer Aufmerksamkeit erkannten, die durch keine Kampagne erzeugt worden war, sondern aus der eigenen Begegnung zwischen dem Lied und denen entstanden war, die es hörten. Udo erfuhr von jenem allmählichen Rücklauf durch Menschen, die in der Industrie arbeiteten und die seinen Namen mit einer anderen Häufigkeit zu nennen begannen, als vor jener Nacht beim ORF.

 Und in jenem Wandel lag die stille Bestätigung von etwas, dass er seit der Komposition jenes Liedes gewusst hatte, das aber eine spezifische Nacht gebraucht hatte, um für andere sichtbar zu werden. Die Nacht des OAF Wettbewerbs von 1958 war der erste einer Reihe von Wettbewerben, an denen Udo in den folgenden Jahren teilnehmen würde.

 Und zwischen jener ersten Nacht und den folgenden gab es eine direkte Linie, die die Menschen, die jene Laufbahn verfolgt hatten, klar nachzeichnen konnten. Jeder Wettbewerb hatte der Geschichte etwas hinzugefügt, die in jenem Studio begonnen hatte mit einem Moderator, der gelacht hatte und einem Publikum, das dem Lachen gefolgt war.

 Und die Ironie, die alle in dieser Geschichte erkannten, war, dass Dreslers Sport ungewollt Teil des Beginns einer der längsten Karrieren der deutschsprachigen Musik geworden war. Nicht, weil er Udo motiviert hatte, etwas zu beweisen, sondern weil er den Kontrast geschaffen hatte, der das Folgende unmöglich davon zu trennen machte, wie es begonnen hatte.

Udo nutzte Jene Nacht nie als Überwindungsnarrativ in Interviews, nannte Dresslers Namen nie und verwandelte die Episode nie in öffentlichen Treibstoff für irgendeine Erklärung über Vorurteile oder voreilige Urteile, weil in jener Zurückhaltung etwas lag, das mehr über ihn aussagte, als jede Nutzung jener Geschichte hätte sagen können.

 Die Musik hatte in jener Nacht gesprochen und hatte in den folgenden Jahren weitergesprochen und in jener Kontinuität lag etwas, das jeden zusätzlichen Kommentar vollständig überflüssig machte. Diese Geschichte lehrt uns, dass die mächtigste Antwort auf denjenigen, der lacht, bevor er zuhört, nicht das Wort und nicht die Reaktion ist, sondern die vollständige Hingabe an das, was man mitgebracht hat.

Weil wenn das, was man hat, echt ist, es für sich selbst spricht auf eine Weise, mit der keine Provokation konkurrieren kann. Udo Jürgens betrat jene Bühne, während er live vor dem ganzen Land lächerlich gemacht wurde, und anstatt zu reagieren, anstatt sich zu verteidigen oder zuzulassen, dass das die Art veränderte, wie er das Lied abliefern wollte, setzte er sich einfach ans Klavier und spielte Je Tem mit derselben Überzeugung, mit der er ins Studio gekommen war, weil er wusste, dass das, was er mitgebracht hatte, ausreichte und

dass kein Kommentar eines Moderators das änderte. Du, der du das gerade schaust, wirst Räume betreten, in denen jemand lacht, bevor du den ersten Satz beendet hast. Wirst Bühnen betreten, auf denen die Umgebung nicht zu deinen Gunsten ist. Und was diese Geschichte für jene Momente sagt, ist, dass die einzige Antwort, die zählt, dieselbe ist, die Udo in jener Nacht gab.

 Sich hinsetzen, die Hände dahinlegen, wo sie hingehören und das abliefern, was du mitgebracht hast mit allem, was du hast. Wenn dir diese Geschichte gefallen hat und du Udo Jürgens ebenfalls bewunderst, abonniere den Kanal und hinterlasse deinen Like hier unten, damit YouTube dieses Video mehr Menschen empfiehlt.

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