Der unbesiegte Muay Thai Champion zeigte auf einen Ausländer —Er wusste nicht, dass es Bruce Lee war

Bangkok, Thailand, August 1970. Die Stadt war ein brodelnder Kessel aus Hitze und Lärm und Leben, das sich durch die engen Straßen schob wie Wasser durch ein überfülltes Flussbett. Die Regenzeit hatte den Himmel in ein diffuses Grau getaucht, das die Sonne nicht sehen ließ, aber ihre Hitze trotzdem durchließ, eine feuchte, schwere Hitze, die sich auf die Haut legte wie ein nasses Tuch und jeden Atemzug zu einer bewussten Anstrengung machte.

Der Chao Prier, der große Fluss, der Bangkok in zwei Hälften teilte, spiegelte die Lichter der Stadt in seinem trägen Wasser und die langen Schwanzboote, die Touristen durch die Kanäle fuhren, hatten längst ihre Arbeit eingestellt. Nur die Lastkähne fuhren noch langsam, unaufhaltsam wie die Stadt selbst. Das Roger Dumn Stadium, das älteste und heiligste Muai Stadion Thailands, ragte aus dem Dick der Stadt empor wie ein Tempel, der einem Gott gewidmet war, den die meisten Ausländer nicht verstanden und den die Einheimischen mit einer

Hingabe verehrten, die an Religion grenzte. Die Mauern des Stadions waren grau und abweisend, gebaut in den 1940er Jahren, als Thailand sich im Zweiten Weltkrieg neu positionierte und die nationale Identität auch durch den Kampfsport gestärkt werden sollte. Seitdem waren drei Jahre vergangen und das Rajadamnan war immer noch das Mecker des Muitai, der Ort, an den jeder Kämpfer wollte, der etwas auf sich hielt.

 Der Ort, an dem Legenden gemacht und gebrochen wurden, an dem Karrieren begannen und endeten, an dem die Könige von Siam gesessen hatten und die Prinzen und die Generäle und an dem das Volk, das einfache Volk, das den Kampfsport liebte wie nichts anderes, auf den billigen Plätzen saß und rauchte und wettete und schrie. Das Stadion war an diesem Abend bis auf den letzten Platz gefüllt.

 5000 Menschen drängten sich auf den Holzbänken, die in konzentrischen Ringen um den beleuchteten Ring angeordnet waren. Eine Architektur, die jeden Zuschauer zwang, auf das Zentrum zu schauen, auf den quadratischen Raum, der von Seilen umspannt war und in dem sich gleich das Schicksal des Abends entscheiden würde. Die Luft war dick von Zigarettenrauch und dem scharfen Geruch von Tigerbalsam, der von den Körpern der Kämpfer aufstieg, die sich in den Umkleidekabinen vorbereiteten.

Männer in weißen Hemden und schwarzen Hosen liefen zwischen den Reihen umher, nahmen Wetten entgegen, notierten Zahlen auf kleinen Blöcken, verschwanden in den Gängen und tauchten mit neuen Zetteln wieder auf. Das leise Klirren von Münzen und das Rascheln von Geldscheinen bildete permanenten Unterton, die akustische Signatur eines Landes, in dem der Kampfsport nicht nur Unterhaltung war, sondern ein Wirtschaftszig, der Menschen ernährte und Familien zusammenhielt und Träume ermöglichte, die in den Reichsfeldern außerhalb der

Stadt nie möglich gewesen wären. Unter den Zuschauern befanden sich an diesem Abend nicht nur. In den vorderen Reihen, auf den teuren Plätzen saßen Geschäftsleute aus Europa und Amerika, Touristen, die ein Stück echtes Asien sehen wollten, Journalisten, die über den exotischen Kampfsport berichteten und amerikanische Soldaten, die von den Stützpunkten in der Region Urlaub in Bangkok machten und in den Straßen der Stadt nach Ablenkung suchten.

 Sie waren leicht zu erkennen, nicht nur wegen ihrer Kleidung und ihrer Hautfarbe, sondern auch wegen der Kameras, die sie um den Hals trugen. Große klobige Geräte mit Blitzlichtern, die in regelmäßigen Abständen auflackerten und die Gesichter der Einheimischen für Sekundenbruchteile aus der Dunkelheit rissen.

 Bruce Lee war einer dieser Ausländer, aber er war nicht mit den Touristen gekommen und nicht mit den Soldaten. Er war nach Bangkok gereist für Filmgespräche, für Treffen mit thailändischen Produzenten, die Interesse an einer Zusammenarbeit gezeigt hatten und die in dem chinesisch-erikanischen Kampfkünstler aus Hong Kong eine Chance sahen, den wachsenden Markt für Martial Arts Filme zu erschließen.

 Die Gespräche waren lang und kompliziert gewesen, verwickelt in die spezifische Bürokratie der thailändischen Filmindustrie und Bruce hatte am späten Nachmittag eine Pause gebraucht. Ein lokaler Bekannter, ein Kampfkunstlehrer, den er von einem früheren Besuch kannte, hatte ihm von dem Event im Rajadamn erzählt. “Du musst das sehen”, hatte er gesagt.

 “Der Krieger kämpft heute Abend. Somai Rattenapong ungeschlagen. 70 Kämpfe. Der beste Mai Thai Kämpfer, den Thailand seit einem Jahrzehnt gesehen hat. Bruce hatte gezögert. Er war müde von den Gesprächen, müde von den Verhandlungen, müde von der Höflichkeit, die Geschäftstreffen in Asien erforderten und die er beherrschte wie eine zweite Sprache, die aber trotzdem Energie kostete.

 Aber der Name hatte ihn interessiert. Moai. Die Kunst der acht Glieder. eine Kampfdisziplin, die er studiert hatte, wie er alle Disziplinen studierte, mit der unersättlichen Neugier eines Mannes, der nie aufhörte zu lernen, weil er wusste, dass Stillstand der Tod war, dass jedes System eine Antwort auf eine Frage war und dass jede Antwort neue Fragen aufwarf. Er war allein gekommen.

 Linda war in Los Angeles geblieben bei den Kindern. Er hatte sich einen Platz in einer der mittleren Reihen gekauft. den unauffälligsten, den er finden konnte, und er saß da, ruhig mit dem Glas Wasser, das er den ganzen Abend hielt, und beobachtete die Vorbereitungen mit der stillen Aufmerksamkeit eines Mannes, der nicht als Tourist hier war und nicht als Journalist und nicht als Soldat, sondern als Student, als Lernender, für den ein Kampfabend keine Unterhaltung war, sondern ein Lehrbuch.

Die ersten Kämpfe des Abends waren beeindruckend gewesen. Junge Kämpfer, hungrig, schnell, einige mit Techniken, die Bruce noch nicht gesehen hatte. Varianten des Clinch, die spezifisch für die nördlichen Regionen Thailands waren, wo Moetai sich mit Einflüssen aus Laos und Myanmar. Er hatte sie aufmerksam verfolgt, jede Bewegung gespeichert, jede Kombination analysiert und er hatte die spezifische Schönheit dieser Kampfkunst gesehen, die Brutalität und Eleganz auf eine Weise verband, die im Westen selten war. Der

Hauptkampf des Abends war bereits vorbei. Ein lokaler Favorit hatte seinen Herausforderer in der vierten Runde durch einen technischen KO besiegt. Ein brutaler Ellbogenschlag, der die Augenbraue des Gegners aufgerissen hatte und den Ringdoktor auf den Plan rief. Das Blut war vom Canvas gewischt worden. Die Wundversorgung hatte stattgefunden.

Der Sieger hatte seine Runde durch den Ring gedreht und die traditionelle Verbeugung vor den vier Ecken vollzogen. Das Publikum hatte gejubelt, gewettet, verloren, gewonnen und nun war die kollektive Energie auf dem Niveau, das nach einem großen Kampf immer entsteht. befriedigt, aber noch nicht erschöpft, bereit für mehr, aber nicht mehr sicher, ob mehr kommen würde.

 Dann betrat er den Ring. Sein Name war Somai, der Krieger Ratana Pong. Er war 29 Jahre alt, 1,78 m groß, 70 kg schwer und er war der ungeschlagene Meister im Weltergewicht des Lumpine Stadions, dem zweiten der beiden großen Muai Thai Tempel Bangkoks. 70 Kämpfe, 70 Siege. Eine Zahl, die in einer Sportart, in der Kämpfe häufiger sind als in jeder anderen Kampfdisziplin der Welt, nicht nur beeindruckend war, sondern beinahe unvorstellbar.

 Fünf Jahre lang hatte er jeden Herausforderer, jeden Rivalen, jeden Mann, der dachte, er könnte derjenige sein, der den Krieger besiegt, mit einer Mischung aus technischer Brillanz und unerbittlicher Härte bezwungen. Er trug die traditionellen Mui Shorts, rot mit goldenen Verzierungen, das Moncon Stirnband, das von Mönchen im Tempel gesegnet worden war und dass er vor jedem Kampf mit einer rituellen Zeremonie ehrte.

 Seine Arme waren mit den traditionellen Tätowierungen bedeckt, SJ Segnungen, die ihn vor Verletzungen schützen sollten und die nach 70 ungeschlagenen Kämpfen ihre Wirksamkeit bewiesen zu haben schienen. Sein Körper war eine Maschine aus Sehnen und Muskeln, die in tausenden Trainingsstunden auf einen einzigen Zweck hin optimiert worden war, zu schlagen und nicht geschlagen zu werden.

Die Narben an seinen Schienbeinen. Das Ergebnis von Jahren des Tretens gegen Bananenstämme, bis das Holz splitterte und die Haut verhornte wie Leder, erzählten die Geschichte eines Mannes, der keine Abkürzungen kannte und der den Schmerz nicht fürchtete, weil der Schmerz sein ständiger Begleiter geworden war und er mit ihm einen Pakt geschlossen hatte, den nur er verstand.

Der Promoter des Abends, ein untersetzter Mann mit dem ledrigen Gesicht eines ehemaligen Kämpfers, griff das Mikrofon und sprach auf Thaai zum Publikum. Er erklärte, dass Somai der Krieger Ratanapong, der ungeschlagene Champion heute Abend eine offene Herausforderung anbieten würde. Eine Demonstration, ein Freiwilliger aus dem Publikum, jeder, der sich traute.

 Das Publikum murmelte, eine Mischung aus Aufregung und Skepsis. Die Idee war nicht neu. Sie war Teil der Tradition. ein Weg, den Champion zu feiern, indem man ihn gegen einen Unbekannten antreten ließ und zusah, wie er ihn dominierte. Es war eine Praxis, die so alt war wie das Stadion selbst, und die Veteranen unter den Zuschauern erinnerten sich an Abende, an denen solche Demonstrationen großartig gewesen waren und an andere, an denen sie peinlich gewesen waren, und sie wussten, dass man nie vorhersagen konnte, welcher Fall eintreten würde.

Somchmik. Er sprach kein Englisch, nur Thai, und seine Stimme war tief und ruhig. die Stimme eines Mannes, der so oft gewonnen hatte, dass er nicht mehr das Bedürfnis verspürte, laut zu sein. Seine Worte waren einfach, ohne Arroganz, ohne die Pralerei, die manche Champions benutzen, um ihre Unsicherheit zu verbergen.

 Er sagte: “Ich suche einen Gegner. Irgendjemand. Es spielt keine Rolle, wer. Ich werde zeigen, was echtes Muitai ist.” Der Übersetzer des Stadions, ein schmächtiger Mann mit Brille, übertrug die Worte auf Englisch mit einer Stimme, die dünn und blächern war und die dennoch die Bedeutung klar machte. Somai ließ seinen Blick über die Menge schweifen.

 Die ersten Reihen, die teuren Plätze, auf denen Geschäftsleute und Politiker saßen, die dicken Zigarren rauchten und mit goldenen Feuerzeugen spielten, die mittleren Reihen, die Arbeiter und Handwerker, die ihr Geld gespart hatten, um diesen Abend zu sehen, die ihre Frauen und Kinder mitgebracht hatten und die auf den harten Holzbänken saßen, mit der Ernsthaftigkeit von Menschen für die Mui keine Freizeitbeschäftigung war, sondern ein Teil ihrer Identität.

Die hinteren Reihen, die billigen Plätze, auf denen junge Männer standen und rauchten und auf den Moment warteten, der den Abend rechtfertigen würde, diejenigen, die selbst trainierten und die jedes Detail der Technik sahen und die untereinander Kommentare austauschten wie Kritiker in einer Oper. Und dann in einer der mittleren Reihen blieb sein Blick an einem Mann hängen.

Der Mann saß allein. Er war kein Tai, das war offensichtlich. Ein Chinese vielleicht oder ein Vietnames auf jeden Fall ein Ausländer. Er war klein, höchstens 1,2 und schlank mit dem Körper eines Mannes, der nicht aussah, als hätte er jemals in seinem Leben einen Ring betreten. Er trug ein schwarzes Hemd und eine schwarze Hose, keine Kampfkleidung, keine Vorbereitung.

 Er saß einfach da, ruhig und schaute auf den Ring mit einem Ausdruck. den Somai nicht interpretieren konnte. Es war nicht die erwartungsvolle Aufregung der Touristen, nicht die wissende Miene der Kampfkenner, nicht die neutrale Neugier der Journalisten. [räuspern] Es war etwas anderes, etwas Stilles und Tiefes, das Somai an seinen eigenen Lehrer erinnerte, einen alten Mönch, der vor 10 Jahren gestorben war und der die Welt mit einer ähnlichen Ruhe betrachtet hatte.

 Vielleicht war es die Ruhe, die Somai reizte. Vielleicht war es die Tatsache, dass der Mann aussah jemand, der nicht hierher gehörte, ein Tourist, der sich verlaufen hatte. Vielleicht war es einfach der Zufall, der blinde, bedeutungslose Zufall, der in jedem Leben die wichtigsten Momente bestimmt, ohne dass irgendjemand es vorher weiß.

 30ßig Jahre später, als Somai längst nicht mehr kämpfte und als seine Kinder selbst Kinder hatten, würde er in einem Interview sagen: “Ich wusste nicht, warum ich ihn gewählt habe. Es war ein Impuls. Vielleicht das Universum, vielleicht einfach Glück.” Somai hob den Arm und zeigte auf den Mann in schwarz. “Du”, sagte er auf Thai.

 Und der Übersetzer wiederholte es auf Englisch, You. Die Menge drehte sich um. Fünftausend Menschen schauten auf einen Mann und der Mann schaute zurück ohne Eile, ohne Überraschung. Er stand nicht sofort auf. Er blieb sitzen, als ob er überlegte, ob die Einladung ihn interessierte oder nicht. Neben ihm saß ein anderer Mann, der sich zu ihm beugte und etwas flüsterte.

 Der Mann in schwarz schüttelte leicht den Kopf, dann stand er auf. Das Publikum begann zu lachen, als es ihn sah. Er war so klein, so dünn, so vollständig unscheinbar, dass die Idee, er könnte gegen den Krieger antreten, komisch war, lächerlich. Ein Witz, den der Champion gemacht hatte und den der Ausländer nicht verstand.

 Einige riefen auf Thaai: “Setz dich wieder hin und das ist kein Spaß, dann schlimmere Dinge, die in der allgemeinen Heiterkeit untergingen.” Ein dicker Geschäftsmann in der ersten Reihe klopfte sich auf die Schenkel vor Lachen. Eine Gruppe von Soldaten joisten hoben ihre Kameras, weil sie spürten, dass dies ein Moment war, der eine Schlagzeile wert sein könnte, auch wenn sie noch nicht wussten welche.

 German in schwarz ging den Mittelgang entlang. Langsam, ohne Hast. Er ging, als ob er einen Spaziergang machte, als ob er nicht auf dem Weg zu einem Ring wäre, in dem ein ungeschlagener Champion auf ihn wartete. Er erreichte den Ring, duckte sich unter den Seilen hindurch, stand auf dem Canvas.

 Die Scheinwerfer trafen ihn und jetzt, im vollen Licht sah er noch kleiner aus als zuvor, noch weniger vorbereitet. Keine Muskeln unter dem schwarzen Hemd, keine Bandagen um die Hände, keine Kampfschuhe, nur einfache schwarze Straßenschuhe, die aussahen, als wären sie schon hunderte Male getragen worden. Der Promoter trat zu ihm mit dem Mikrofon. Ihr Name bitte.

Der Mann nahm das Mikrofon und seine Stimme war ruhig, leise, aber sie trug durch die Lautsprecher des Stadions mit einer Klarheit, die die Heiterkeit des Publikums für einen Moment unterbrach. Bruce Lee. Das Publikum reagierte nicht sofort. Der Name bedeutete den meisten nichts.

 Einige der Ausländer in den vorderen Reihen runzelten die Stirn, als ob sie den Namen gehört hätten und nicht sicher waren, woher. Aber Somai Ratan Pong, der in seinem ganzen Leben nie einen Film mit Bruce Lee gesehen hatte, der nie von Jeed Kunedo gehört hatte, der in der geschlossenen Welt des thailändischen Muai lebte, sagte nur wie auch immer.

 Bist du bereit? Bruce Lee zog die Schuhe aus. Langsam einer nach dem anderen, stellte sie außerhalb des Rings ab, ordentlich nebeneinander, als ob er sie später wieder anziehen würde und sie dann griffbereit sein sollten. Barfuß auf dem Canvas, die Zehen spreizend, den Boden prüfend, während das Publikum wieder zu lachen begann. Er stand auf, rollte die Schultern, einmal, zweimal, lockerte den Nacken.

 Dann stellte er sich in die Mitte des Rings, die Hände locker an den Seiten, die Füße schulterbreit auseinander und er nickte einmal. Der Schiedsrichter trat zwischen sie. Er war ein älterer Mann mit grauem Haar und den wachen Augen eines Menschen, der in seinem Leben tausende Kämpfe gesehen hatte und der selten überrascht wurde, aber in diesem Moment etwas spürte, dass er nicht benennen konnte.

 Er sprach auf Thaai, dann auf gebrochenem Englisch, erklärte die Regeln: Demonstration: leichter Kontakt, kein Vollkontakt. Son nickte, Bruce nickte. Der Schiedsrichter trat zurück. Die erste Bewegung kam von Sonchai. Er eröffnete mit etwas, das in Maibep genannt wurde. Ein gerader Frontkick, der den Gegner auf Distanz halten sollte.

 Ein Test, eine erste Messung der Reaktion und der Geschwindigkeit. Für jeden, der mehr als Zuschauer, die schon Dutzende von Kämpfen gesehen hatten, war dieser Kick ein vertrauter Anblick, so vertraut wie der erste Schluck Wasser am Morgen. Aber was dann folgte, war völlig unerwartet. Der Tritt traf nichts. Bruce hatte sich bewegt, minimal, kaum sichtbar, nur eine Handbreit zur Seite vielleicht, aber genug, dass der Fuß durch leeren Raum pflügte.

 Kein zurückweichen, kein Wegdrehen, nur eine präzise Neupositionierung des Körpers, die so mühelos aussah, dass die Journalisten auf ihren Notizblöcken nach dem richtigen Wort suchten. Einer von ihnen, ein Franzose namens Dupon, der später einen der ersten großen Artikel über diesen Abend schreiben sollte, kritzelte wie Wasser. Er bewegte sich wie Wasser.

Tom Chai, verblüfft, aber zu erfahren, um sich irritieren zu lassen, setzte mit einer Kombination aus Job und rechtem Roundhouse Kick nach. Diese Technik war sein Brot und Butter, die Sequenz, mit der er dutzende seiner 70 Siege eingeleitet hatte. Schnell, hart, tödlich. Der Jab sielte auf den Kopf und sollte die Deckung öffnen.

 Der Kick sollte den Körper treffen und dem Gegner die Luft nehmen. Bruce ließ beide ins Leere laufen. Er hatte sich geduckt, aber nicht so wie Boxer es tun, sondern mit einer fließenden Bewegung, bei der sein ganzer Körper eine Kurve beschrieb, die ihn unter dem Jab hindurchführte und gleichzeitig aus der Reichweite des Kicks brachte.

 Das Publikum war jetzt ruhig. Das Lachen von vorhin war verschwunden, ersetzt durch eine gespannte Stille, in der nur das Summen der Scheinwerfer und das gelegentliche Klackern einer Kamera zu hören war. Die Wettmacher hatten aufgehört, ihre Notizen zu machen. Die Soldaten hielten ihre Zigaretten in der Hand und vergaßen daran zu ziehen.

 Auf den billigen Plätzen ganz oben, wo die jungen Männer standen und normalerweise unentwegt kommentierten, herrschte absolute Stille. Somai verstand, daß er es nicht mit einem gewöhnlichen Gegner zu tun hatte. Er stellte sich um. Keine spielerischen Eröffnungen mehr, keine Tests, keine Messungen.

 Er begann zu kämpfen, wie er immer kämpfte, wenn es ernst wurde. Mit der vollen Bandbreite seiner Techniken. Ellenbogen, Knie, Clinch, die ganze zerstörerische Maschinerie des Muaii, die in 70 Kämpfen niemand hatte aufhalten können. Er warf eine Sequenz aus einem linken Ellenbogen, einem rechten Knie und einem tiefen Roundhouse Kick, die er in den Trainingslagern der Armee gelernt hatte, wo die Soldaten ohne Schutzkleidung trainieren und wo nur die Härtesten überleben.

 Bruce bewegte sich durch die Sequenz hindurch, nicht um sie herum. Ein Ellbogen verfehlte seinen Kopf um Haaresbreite, ein Knie streifte sein Hemd, aber nichts davon traf ihn sauber. Er war ein Schatten, ein Trugbild, etwas, das ständig dort zu sein schien, wo Somscheiß Schläge nicht waren. Und das Rätsel war, dass er nie hektisch wirkte, nie in Panik geriet, nie die Kontrolle verlor.

 Seine Bewegungen waren ökonomisch, präzise. Jeder einzelne eine Antwort auf eine spezifische Frage und keine war verschwendet. Die Fotografen kamen nicht mehr mit. Sie drückten auf die Auslöser und hofften, dass sie etwas einfingen. Aber die meisten ihrer Bilder würden später nur verschwommene Schämen zeigen, die sich mit einer Geschwindigkeit bewegten, die ihre Kameras nicht festhalten konnten.

 Einer der Reporter, ein Brite mit sandfarbenem Haar, schrieb in sein Notizbuch einen einzelnen Satz. Nicht zu glauben, ein Mann weicht 70 Siegen aus. Nach vier Minuten, die dem Publikum wie 40 erschienen, trat Bruce zum ersten Mal aktiv vor. Er hatte die ganze Zeit nur ausgewichen, hatte Somsis Angriffe kommen lassen und sie verstreichen lassen, ohne selbst etwas zu tun.

 Aber jetzt war er nicht mehr in der Defensive. Er bewegte sich vorwärts. Zwei schnelle Schritte, die die Distanz zwischen ihm und Somai auf einen Meter reduzierten. Somchai, konditioniert durch Jahre des Kampfsports, reagierte sofort mit einem hohen Roundhouse Kick, der auf Bruces Kopf zielte, aber der Kick kam nicht an.

Bruce war unter ihm durchgetaucht nach innen in die Nahdistanz und während Somsis Bein noch in der Luft war, hatte Bruce bereits seine rechte Hand an Somscheis Brustkorb positioniert, die Finger nicht zur Faust geballt, sondern flach mit der Präzision eines Chirurgen, der genau weiß, wo das Organ, dass er erreichen muss.

 Er hielt die Position ohne Craft auszuüben, einfach nur die Berührung und erhielt sie für 3 Sekunden. Drei endlose Sekunden, in denen Somai spürte, dass dieser Mann ihm jederzeit hätte zerstören können, wenn er es gewollt hätte. Dann erklang die Glocke. Der Kampf, der keiner war, war zu Ende. Der Schiedsrichter, der während der gesamten Vorführung mit offenem Mund dargestanden hatte, hob die Hand und erklärte die Demonstration für beendet.

 Das Publikum saß regungslos. Sie hatten etwas gesehen, dass sie nicht verstanden, und sie brauchten Zeit, um es zu verarbeiten. Ein junger Kämpfer, der in der ersten Reihe saß, ein Mann, der selbst davon träumte, eines Tages im Rajadamn zu kämpfen, hatte Tränen in den Augen. Er hätte nicht sagen können, warum.

 Somchi, der Krieger, der ungeschlagene Meister, stand in seiner Ringecke und sah zu, wie Bruce Lee seine Schuhe wieder anzog. Er wollte etwas sagen, suchte nach Worten in einer Sprache, die der andere verstand, aber er fand sie nicht. Stattdessen verbeugte er sich tief und alle 5000 Menschen im Stadion, ob Thais oder Ausländer, sahen, dass die Verbeugung diesmal tiefer war, als sie es je bei einem Kampf gesehen hatten.

 Es war nicht die Verbeugung eines Champions vor einem Publikum, es war die Verbeugung eines Mannes, der gerade eine Lektion erhalten hat. für die es keinen Titel gibt.