Bruce Lee wurde von drei Navy SEALs in die Enge getrieben, die ihm sagten: „Du wirst gleich echte Gewalt erleben“

Der Geruch von abgestandenem Bier und Ozon hing schwer in der feuchten Gasse.  Drei massige Gestalten versperrten den einzigen Ausgang, das Licht der Straßenlaterne spiegelte sich in ihren Militärstiefeln. „Du spielst den harten Kerl auf der Leinwand“, spuckte der Größte aus und ließ seine Knöchel knacken, „aber du wirst gleich echte Gewalt erleben.

“  Die Leuchtreklame im Fenster des Rusty Anchor summte in einem sterbenden, unregelmäßigen Rhythmus und warf grelle, violette Lichtflecken auf den klebrigen Linoleumboden. Callum saß in der hinteren Ecknische und fuhr  mit seinem schwieligen Daumen die tiefen Kratzer im lackierten Holz nach. Er war erschöpft.  Nicht die saubere, befriedigende Erschöpfung nach einem anstrengenden Training, sondern ein tiefer, knochenmüder Schmerz, der sich in den Gelenken festsetzte und im Rachen nach Kupfer schmeckte .

Er nahm einen Schluck Sodawasser.  Das Eis war geschmolzen, die Fläche war flach und lauwarm.  Es schmeckte wie feuchter Staub.  Er wollte einfach nur 20 Minuten Ruhe, keine Kameras, keine Stuntkoordinatoren, die nach mehr Effekthascherei und weniger Physik verlangten, keine Schmeichler, nur das Brummen der kaputten Klimaanlage und den Geruch von Bleichmittel, der versuchte, jahrzehntelang verschüttetes Bier und billigen Tabak zu überdecken.

Die schwere Holztür der Bar schwang auf und schleifte mit einem dumpfen Kratzen über die Dielen. Mit ihnen, den drei Männern, zog der feuchte Küstennebel heran.  Sie betraten den Raum nicht nur, sie nahmen ihn ein.  Sie bewegten sich mit jener eigentümlichen, schwerfälligen Arroganz von Männern, die es gewohnt waren, dass die Welt ihnen Platz machte .

  Hochgeschnittene, straffe Haare, kräftige Hälse, die sich gegen die Kragen von Flanell- und Jeanshemden stemmen, eng geschnürte Stiefel .  Die unverkennbare Körperhaltung von Militärangehörigen in ihrer Freizeit. SEALs von der Basis entlang der Küste, wenn Callum raten müsste. Sie rochen nach kalter, salziger Luft, billigem Parfüm und dem säuerlichen Geschmack von Alkohol.

Callum zog seinen Kragen ein wenig hoch und verschwand im Schatten der Kabine. Er suchte keinen Ärger.  Troble hingegen hatte ausgezeichnete Sehkraft.  Der Größte der drei, ein Mann mit einem Kinn wie ein Amboss und blassen, leblosen Augen, blieb auf halbem Weg zur Bar stehen.  Sein Blick ruhte auf der Eckbank.

Callum spürte das vertraute, unangenehme Gefühl in seinem Magen.  Es war keine Angst, noch nicht. Es war entsetzlich.  Die quälende, erschöpfende Angst, erkannt zu werden.  Na, was wurde denn da angespült?  Der Große sagte. Seine Stimme war ein flaches, raues Bellen, das das leise Gemurmel in der Bar durchschnitt.

Er stupste seinen Begleiter an, einen breitschultrigen, stämmigen Mann mit einem Stammes-Tattoo, das sich bis zum Hals hinaufzog. Hey Brent, ist das nicht der Typ, der Kicker, der Filmstar? Brent kniff die Augen zusammen, ein langsames, unangenehmes Grinsen breitete sich auf seinen Lippen aus. Kein Scheiß, Jared.  Es ist der Meister selbst.

Der dritte Mann, Cole, lachte, ein kurzes, feuchtes Lachen. Sieht in natura kleiner aus. Callum behielt sein Glas im Blick. Geh einfach zur Bar.  Kauft euch eure Getränke. Lassen Sie es gehen. Er konzentrierte sich auf diesen Gedanken und atmete dabei langsam und gleichmäßig. Die körperliche Disziplin war vorhanden, aber innerlich legte sein Herz noch eine Schippe drauf.

   Das hasste er.   Die Leute dachten, er laufe herum und fühle sich unbesiegbar, weil er die Charaktere spielte, die er verkörperte, und weil er über echte Schnelligkeit und Kraft verfügte.  Aber Fleisch ist eben nur Fleisch.  Knochenbrüche, Messerstiche.  Ein Straßenkampf drei gegen einen gegen ausgebildete Killer war keine Kampfkunstvorführung.

  Es war ein Münzwurf mit dem Tod.  Sie gingen nicht in die Bar. Die drei schwebten hinüber zu Callums Stand und bildeten eine dichte, fleischige Wand, die das Umgebungslicht abschirmte. Der Geruch war mittlerweile überwältigend. Schweiß, abgestandener Alkohol und der stechende, metallische Geschmack von Adrenalin. Sie suchten nach einem Überdruckventil, und Callan war das interessanteste Ziel in der Stadt.

“Hey Hollywood.”  Jared lehnte sich schwer auf die Tischkante. Das Holz ächzte unter seinem Gewicht. „Wir haben gerade über deinen neuesten Film gesprochen. Brent hier glaubt, es sei alles nur Drahtseilakt und Kameratricks. Ich habe ihm gesagt, nein, der Kleine glaubt tatsächlich, er könne kämpfen.“  Callan blickte auf.

  Er blickte nicht finster. Er schaute nur, sein Gesicht ein sorgsam gepflegtes, ausdrucksloses Blatt. „Ich mache nur Choreografien.“  sagte Callan leise .  Seine Stimme war ruhig, aber er spürte das leichte Zittern des Adrenalins in seinen Fingerspitzen. Er presste sie unter dem Tisch flach gegen seine Oberschenkel . „Es sind doch nur Filme.

 Schöne Nacht euch allen .“  Er schlüpfte auf der gegenüberliegenden Seite der Sitzecke heraus und ließ einen zerknitterten 20-Dollar- Schein auf den Tisch fallen. Er wartete nicht auf sein Wechselgeld.  Er bewegte sich auf die Tür zu, nicht rennend, sondern gehend mit bedächtigen, gleichmäßigen Schritten. Er stieß die schwere Tür auf und trat hinaus in den eisigen Nebel.

  Die kalte Luft traf seine Lungen wie Glassplitter. Die Straße war leer, der Gehweg glatt vom Kondenswasser.  Er bog links ab und fuhr in Richtung seines Mietwagens, den er drei Blocks entfernt geparkt hatte. Die Stille auf der Straße war bedrückend und wurde nur vom fernen, rhythmischen Brechen des Ozeans gegen die Ufermauer unterbrochen.

Dann kratzte die schwere Tür der Bar erneut auf.  Drei Paar schwere Stiefel prallten auf den nassen Beton.  Sie stolperten nicht.  Der Alkohol hatte ihre Hemmungen gelöst, aber ihre militärische Disziplin sorgte dafür, dass die Verfolgung straff und koordiniert verlief.  Sie verteilten sich. Callan beschleunigte seine Schritte, seine Stiefel schlurften über den kiesigen Bürgersteig.

Er ging an einem verdunkelten Schaufenster vorbei, dessen Glas das schwache gelbe Licht einer flackernden Straßenlaterne reflektierte.  Er sah ihre Spiegelbilder. Sie verringerten den Abstand. Schnell.  “Hey, wir waren noch nicht fertig mit dem Gespräch mit dir.”  Jareds Stimme hallte von den Backsteingebäuden wider.

  Es klang näher, als es hätte klingen sollen .  Callan bog in eine schmale Gasse ein, in der Hoffnung, dass sie zur nächsten Allee führen würde.  Es war dunkel und roch bestialisch nach verrottendem Müll und feuchter Pappe.  Nach zwei Schritten stieß er mit dem Fuß gegen einen Maschendrahtzaun, der mit einem Vorhängeschloss gesichert war – eine Sackgasse.

Er hielt an.  Das Rauschen des Ozeans verstummte und wurde vollständig vom Knirschen von Stiefeln auf nassem Treibgut hinter ihm abgelöst.  Er drehte sich langsam um.  Jared, Brent und Cole standen am Eingang der Gasse und versperrten den einzigen Ausgang.  Das fahle Licht der Straße erhellte sie in grellen Bruchstücken.

  Ein kräftiger Unterarm hier, ein zusammengebissener Kiefer dort.  Sie betraten die Gasse und bewegten sich perfekt synchron.  Jetzt ist Schluss mit dem Imponiergehabe, Schluss mit dem Getue in der Kneipe . Sie nahmen wortlos eine taktische Formation ein . Jared im Zentrum, Brent links am Flügel, Cole nach rechts abdriftend, wodurch jede Fluchtmöglichkeit abgeschnitten wird.

Callum spürte, wie ihm ein kalter Schweißtropfen den Rücken hinunterlief.  Sein Mund war völlig ausgetrocknet. Er schluckte, aber da war keine Flüssigkeit. Die Realität der Situation brach mit voller Wucht über ihn herein, schwer und erdrückend. Das war keine Matte.  Hier gab es keine Matten .

  Nur rissiger Beton, Glasscherben und Rost. Jared trat vor, der Kies knirschte unter seinem Gewicht.  Er ließ seinen Nacken knacken, ein scharfes, hässliches Knacken hallte in dem engen Raum wider.  „Du spielst den harten Kerl auf der Leinwand“, spuckte Jared hervor, seine Stimme sank um eine Oktave, der Spott verschwand und nur noch kalte Entschlossenheit blieb.

  „Aber hier draußen gibt es keine Kameras, keine Regisseure, die ‚Schnitt‘ rufen.“ Jared machte einen weiteren Schritt, seine Augen leblos und unbewegt. “Sie werden gleich echte Gewalt erleben.”  Callums Magen verkrampfte sich so heftig, dass er kurz einen unangenehmen Anflug von Übelkeit verspürte. Er hasste die Angst. Es ging einfach nicht weg, egal wie viele tausend Stunden er am Sandsack trainierte, egal wie viele Sparringskämpfe er gewann.

   Im Moment fühlte er sich nicht wie ein Meister. Er fühlte sich wie ein Tier, das in die Enge getrieben wurde; sein Nervensystem schrie ihm zu, zu fliehen, während sein rationaler Verstand die erschreckende Geometrie der Falle berechnete.  Er nahm keine dramatische Pose ein.  Er gab keinen Laut von sich.  Er verlagerte einfach sein Gewicht, seine Füße fanden die feinen Unebenheiten im glatten Beton.

  Er hielt die Hände offen, hob sie abwehrend mit den Handflächen nach außen. Es sah aus wie eine Kapitulation, aber es brachte seine Hände näher an sein Gesicht. „Hör mal“, sagte Callum, seine Stimme klang in der feuchten Luft viel zu dünn. „Niemand soll heute Abend verletzt werden. Lasst uns einfach gehen. Es war ein Fehler.“  Die Bitte konnte die Situation nicht beruhigen.

  Es wirkte als Auslöser.  Ein Anflug von purer Verachtung huschte über Jareds Gesicht.  Brent machte den ersten Zug. Er hat es nicht bekannt gegeben.  Es gab keinen theatralischen Auftakt.  Er stürmte mit furchterregender, explosiver Geschwindigkeit nach vorn und schloss die Lücke in Sekundenbruchteilen.

  Er schlug einen gewaltigen, weit ausholenden rechten Überhandhaken, mit dem Ziel, Callum den Kopf von den Schultern zu schlagen.  Es war kein sauberer, technischer Treffer.  Es war ein chaotischer, betrunkener Hieb, schwerfällig und von Natur aus unberechenbar. Callum zuckte zusammen.  Die Reaktion war nicht perfekt.

  Es war nicht das flüssige, roboterhafte Gleiten, das er in Seminaren lehrte.  Es war eine rohe, verzweifelte Ruckbewegung seines Oberkörpers nach links.  Brents Faust verfehlte seinen Kiefer um weniger als einen Zoll.  Der Luftstrom peitschte gegen Callums Ohr und trug den stechenden, säuerlichen Geruch von Old Spice und frisch gezapftem Bier mit sich.

  Callums linker Stiefel rutschte auf einem Fleck nassen Mooses aus, der zwischen den Betonplatten wuchs.  Sein Gleichgewicht war dahin.  Panik durchfuhr ihn wie ein stechender, heller Blitz.  Als er ungeschickt zur Seite kippte, setzte sein Training, das sich durch jahrzehntelange Wiederholung in sein Muskelgedächtnis eingebrannt hatte , ohne bewusstes Nachdenken ein.

  Selbst im Straucheln drehte Callum seine Hüften und schlug mit der rechten Hand kurz und blitzschnell zu. Es war nicht schön. Es war ein beengter, unansehnlicher Streik, der aus purer Notwendigkeit geboren wurde. Seine Knöchel prallten gegen den weichen Knorpel in Brents Kehle. [schnaubt] Der Aufprall jagte Callum einen heftigen Schock durch den Unterarm.

Brent stieß einen feuchten, erstickten Laut aus, seine Augen traten hervor, als ihn seine Vorwärtsbewegung an Callum vorbei trug und er heftig gegen einen verrosteten Müllcontainer krachte.  Callum hatte keine Zeit, sein Gleichgewicht wiederzuerlangen. Bevor er sich richtig aufrichten konnte, war Cole schon bei ihm.

Der dritte Mann packte ihn tief, legte seine dicken, baumstammartigen Arme um Callums Taille und drängte ihn zurück.  Callums Wirbelsäule prallte gegen die raue Backsteinmauer der Gasse.  Ihm wurde mit einem scharfen, schmerzhaften Zischen die Luft aus den Lungen gepresst .  Der raue Ziegelstein riss sein Hemd auf und schürfte seine Haut blutig.

  Coles Kopf war in seiner Brust vergraben, er stemmte sich nach oben, um Callum hochzuheben und ihn auf den Bürgersteig zu schleudern. Callums Sichtfeld verengte sich zu einem furchterregenden Tunnel. Die auditive Ausgrenzung setzte ein. Er konnte weder das Meer noch das Summen der Straßenlaterne mehr hören. Alles, was er hörte, war das raue, feuchte Atmen des Mannes, der versuchte, ihn zu brechen , und das rasende Hämmern seines eigenen Pulses.

  Er versuchte, Coles Hüften wegzudrücken, indem er mit beiden Händen nach unten drückte, aber der Mann war zu schwer, gebaut wie ein Hydrant.  Cole stemmte sich hoch und hob Callums Füße vom Boden.  Geh nicht auf den Boden.  Wer zu Boden geht, stirbt . Der Gedanke war eine taktische Lektion.  Es war purer, erschreckender Überlebensinstinkt.

Callum verließ den Rahmen.  Während er hochgehoben wurde, ließ er die Ellbogen hart fallen.  Er ließ seinen rechten Ellbogen wie einen Amboss auf Coles Nacken niedersausen .  Riss.  Es war kein zufriedenstellender Filmton.  Es war das widerliche, nasse Geräusch, wenn dichte Knochen auf Muskeln und Wirbel trafen.

   Ein stechender Schmerz durchfuhr Callums Ellbogen, ein scharfer, blendender Schmerz, der seine Finger taub werden ließ.  Cole stöhnte auf, sein Griff lockerte sich ein wenig, seine Knie knickten unter der nach unten gerichteten Kraft ein. Callum stürzte zu Boden, sein Stiefel rutschte im Schmutz erneut aus.  Er rutschte seitwärts, nach Luft schnappend, die kalte, stickige Luft spürend, sein Rücken schrammte über die Ziegelsteine.

Er riss sich aus dem Griff los und hinterließ dabei ein zerrissenes Stück seines Hemdes in Coles Hand.  Er hatte kaum Zeit zu blinzeln, da traf ihn schon ein schwerer Stiefel in die Rippen.  Jared.  Der Tritt traf mit dem schweren, dumpfen Aufprall eines Baseballschlägers. Callum schmeckte Blut und biss sich sofort in die Wange.

  Der Schmerz war blendend, eine heiße, ausstrahlende Qual, die ihm den Atem raubte.  Er sank auf ein Knie, hustete heftig, ein dicker Faden blutigen Speichels hing an seiner Lippe. “Steh auf, du verlogenes Stück Scheiße!”  Jared brüllte, sein Gesicht war dunkelrot angelaufen, die Adern traten an seinem kräftigen Hals deutlich hervor.

Er ging dazwischen und verpasste Callum einen Fußballtritt ins Gesicht. Callum blickte auf, seine Sicht verschwamm. Die Spitze von Jareds Stiefel kam schnell näher, ein verschwommener Fleck aus abgeriebenem schwarzem Leder, der direkt auf seine Nase zusteuerte.  Die Zeit verlangsamte sich nicht , sie beschleunigte sich.

  Alles war chaotisch, ein unübersichtliches Durcheinander aus Gewalt und Terror.  Callum konnte nicht blocken, er hatte nicht die Oberhand.  Stattdessen warf er, von absoluter Verzweiflung getrieben, seinen ganzen Körper nach vorne und stürzte sich direkt in die Flugbahn des ankommenden Beines.  Er rammte seine Schulter in Jareds aufgesetztes Knie, genau in dem Moment, als das Bein seinen höchsten Punkt erreicht hatte.

  Die physikalischen Gesetze waren unbestreitbar. Jareds Knie knickte mit einem grotesken Knacken nach hinten ab.  Jared stieß einen Schrei aus, der nicht menschlich klang, ein hohes, reißendes Geräusch, das von den Backsteinmauern widerhallte .  Er brach zusammen, umklammerte sein Bein und wand sich im nassen Müll.  Callum robbte auf Händen und Knien rückwärts, sein Atem riss ihm wie Sandpapier in die Kehle und wieder heraus.

Bei jeder Bewegung schmerzten seine Rippen.  Sein Ellbogen pochte.  Er stemmte sich gegen die gegenüberliegende Wand und hinterließ blutige Fingerabdrücke auf dem Ziegelstein.  Auf der anderen Seite der Gasse hielt sich Brent den Hals, hustete heftig und versuchte, durch seine gequetschte Luftröhre Sauerstoff zu bekommen.

  Cole rappelte sich langsam auf, rieb sich den Nacken, seine Augen waren glasig und unkonzentriert.  Jared lag schreiend am Boden. Die Stille, die darauf folgte, war bedrückend und wurde nur von den Geräuschen keuchender Lungen und Jareds qualvollen Stöhnen unterbrochen. Der Geruch von Kupfer war jetzt stark, vermischt mit dem feuchten Verfallsgeruch der Gasse.

Callum stand da und zitterte heftig. Er war kein Superheld, der siegreich über besiegte Feinde stand.  Er war ein verängstigter, verletzter Mann in einer schmutzigen Gasse. Er blickte auf seine zitternden Hände.  Die Knöchel seiner rechten Hand waren weiß aufgeschürft und bereits angeschwollen.

  Er spuckte einen Mundvoll Blut auf den Beton.  Der Kampf war noch nicht vorbei. Cole schüttelte den Schlag ab, seine glasigen Augen verhärteten sich zu purem, unverfälschtem Morddrang. Brent hörte auf zu husten und zog ein schweres Klappmesser aus der Tasche.  Das Klicken, als die Klinge einrastete, war das lauteste Geräusch der Welt.

Callum stieß sich von der Wand ab. Die Übelkeit war verschwunden. Der Schrecken blieb, aber er war jetzt kalt, hart. Er wischte sich das Blut vom Kinn, seine Brust hob und senkte sich heftig. Die Illusion des Bildschirms war tot.   Es  blieb nur die brutale, erschreckende Realität des Betons.

  Das Klicken des einrastenden Klappmessers durchtrennte auch den letzten dünnen Faden der Zurückhaltung, der in der Gasse noch vorhanden war. Es war ein leises, scharfes und metallisches Geräusch, aber es hallte lauter wider als Jareds qualvolles Schreien.  Callum starrte auf die Klinge.  Es handelte sich um ein mattschwarzes taktisches Messer, wie man es in Armeebeständen an Autobahnraststätten kaufen konnte, mit einer 7,6 cm langen gezahnten Klinge, die dazu diente, Fleisch zu zerreißen , nicht nur es zu schneiden.

Brent hielt es tief in Hüfthöhe, die Spitze nach oben gerichtet. Er hielt es nicht wie ein geübter Messerkämpfer.  Er hielt es in der Hand wie jemand, der damit Versandkisten öffnete und betrunkene Einheimische einschüchterte. Das machte ihn umso gefährlicher. Ein trainierter Kämpfer hatte bestimmte Muster.

Ein verzweifelter, wütender Mann mit einer Klinge war das pure Chaos.  Der kalte Meeresnebel schien dichter zu werden und haftete an Callums schweißnassen Haut.  Seine Rippen pochten in einem dumpfen, eindringlichen Rhythmus und jagten ihm bei jedem Einatmen stechende Schmerzen in die Brust .

  Er zwang sich zu flacherer Atmung.  Tiefe Atemzüge dehnten den Brustkorb, und im Moment fühlte es sich an, als würde sein Brustkorb nur noch von einem brüchigen Bindfaden zusammengehalten.  „Wenn du mich schneidest, Brent, dann wird das als Mordanklage gewertet“, sagte Callum. Seine Stimme klang erstaunlich ruhig, völlig losgelöst von dem absoluten Entsetzen, das in seiner Brust vibrierte.

  „Pack es weg. Du kannst trotzdem laufen.“  Brent spuckte einen Klumpen blutigen Speichels auf den Beton. Der Knorpel in seinem Hals schwoll an, wodurch seine Stimme zu einem feuchten, kratzenden Zischen wurde. “Du hast ihm verdammt nochmal das Bein gebrochen. Hollywood, du bist tot .”  Cole, der den Schlag auf seinen Nacken abgeschüttelt hatte, bewegte sich in einem weiten Bogen nach rechts zu Callum.

  Seine schweren Stiefel zerquetschten weggeworfene Glasflaschen, das knirschende Geräusch verriet seine Flanke.  Zwei gegen einen, einer mit einem Messer.  Callums Gedanken rasten, er scrollte durch Jahrzehnte von Übungen, Entwaffnungstechniken und theoretischen Verteidigungsstrategien. Nichts davon fühlte sich ausreichend an.

  Im Dojo wurden durch die Gummimesser beim Training keine Arterien durchtrennt.  Im Dojo rutschte man nicht auf Motoröl und verrottendem Salat aus.  Brent stürzte sich auf ihn.  Er hat nicht zugeschlagen.  Er stieß das Messer in einer brutalen, wiederholten Stichbewegung vorwärts und trat bei jedem Stoß schwer auf wie ein Mann, der mit einer Pistole hantiert.

Callum rutschte rückwärts, seine Stiefel glitten auf dem glatten Beton aus. Den ersten Stoß wehrte er ab, indem er Brents Unterarm mit der flachen Hand wegschlug. Die enorme kinetische Kraft des Schlags des schweren Mannes sandte eine Schockwelle bis in Callums Arm hinauf.  Der zweite Stoß erfolgte schneller.

  Callum versuchte, sich zu drehen, indem er seine Hüften nach hinten zog, aber seine verletzten Rippen protestierten lautstark und verlangsamten seine Drehung um einen entscheidenden Bruchteil einer Sekunde.  Die Spitze der Klinge verfing sich im schweren Segeltuch seiner Jacke. Pst. Das Geräusch des sich teilenden Stoffes war laut, unmittelbar gefolgt von einer plötzlichen, erschreckenden Kälte, die eine Linie über seinen linken Unterarm zog.

  Er spürte den Schmerz nicht sofort, sondern nur ein seltsames, feuchtes Nachlassen des Drucks.  Panik, scharf und blendend, flammte hinter Callums Augen auf.  Er gab die Technik auf.  Als Brent zum dritten Stoß ausholte, stürzte sich Callum nach vorn und ignorierte die Klinge völlig.

  Er stürzte sich mit seinem ganzen Körpergewicht auf Brent, umfasste dessen rechtes Handgelenk mit beiden Händen und verkrampfte sich mit einem verzweifelten, erdrückenden Griff.  Sie prallten gegen die verrostete Seite des Müllcontainers.  Das Metall dröhnte, ein hohler, donnernder Klang, der kurzzeitig das Rauschen des Ozeans übertönte.

  Brent stieß einen Schrei aus, ein Laut purer, animalischer Wut, und rammte seine freie Hand in Callums verletzte Rippen.  Die Auswirkungen waren verheerend. Callums Sichtfeld wurde völlig weiß.  Ihm entfuhr ein heftiger Atemzug, sodass er nur noch leer nach Luft schnappen konnte wie ein Fisch am Steg.

  Seine Knie gaben nach, aber er weigerte sich, das Handgelenk loszulassen. Wenn er losließe, würde das Messer in seinen Hals oder seinen Bauch eindringen. Er presste Brents bewaffnete Hand gegen das Wellblech des Müllcontainers und drückte seine Stirn gegen Brents Brust, um den herabprasselnden Schlägen auszuweichen.  Jetzt konnte er Brent riechen, eine widerliche Mischung aus abgestandenem, billigem Bier, ungewaschenem Haar und dem stechenden, säuerlichen Geruch seines eigenen Schweißes.

Er spürte, wie das heiße, nasse Blut aus seinem eigenen aufgeschnittenen Unterarm seine Hand hinuntertropfte und seinen Griff um Brents Handgelenk gefährlich rutschig machte. “Cole, hol ihn von mir runter.”  Brent schrie, seine Stimme überschlug sich. Callum spürte, wie ihn von hinten eine riesige Hand am Kragen seiner Jacke packte.

Cole. Der dritte Mann riss mit erschreckender Kraft zurück und zog Callum vom Müllcontainer weg.  Callums Griff um Brents Handgelenk löste sich.  Er stolperte rückwärts, seine Stiefel verloren völlig den Halt auf dem nassen, mit Müll übersäten Pflaster.  Er stürzte hart und schlug mit dem Rücken auf dem Boden auf.

  Das stehende Pfützenwasser durchnässte sofort sein Hemd und fühlte sich eiskalt auf seiner überhitzten Haut an.  Er blickte gerade noch rechtzeitig auf, um zu sehen, wie Cole über ihm stand, einen schweren Stiefel mit Stahlkappe hob und direkt auf Callums Brustmitte zielte.  Die Straßenlaterne flackerte oben und warf lange, monströse Schatten auf die Backsteinmauern.  Die Luft schmeckte nach Rost und Schmutz.

   Es gab keinen Rückzugsort mehr.  Die Zeit dehnte sich aus und wurde zu einem widerlichen Kriechen.  Der schwere Stiefel hing über Callum in der Luft , sein abgelaufenes Profil war mit grauem Stadtschlamm verkrustet. Die Erschöpfung war nicht mehr nur körperlicher Natur .  Es war wie eine schwere, erdrückende Decke, die über seinem Geist lag.

“Unten bleiben.”  Eine kleine, verräterische Stimme flüsterte in seinem Kopf.  “Lass es einfach enden.” Er lehnte es ab, nicht aus Heldenmut, sondern aus einer rohen, urtümlichen Weigerung heraus, in der Dunkelheit gebrochen zu werden.  Callum hat nicht versucht, den Kick zu blocken.

  Stattdessen drehte er sich heftig nach links und rollte mit den Schultern durch die eiskalte Pfütze. Coles Stiefel krachte mit der Wucht eines Rammbocks auf den Boden, verfehlte Callums Rippen nur um Zentimeter und traf auf den massiven Beton. Der Aufprall ließ Coles Bein sichtbar erzittern.  Bevor Cole sein Bein zurückziehen konnte, schwang Callum seinen rechten Arm in einem verzweifelten, niedrigen Bogen und hakte ihn an der Rückseite von Coles aufgesetztem Knöchel ein.

  Mit einem scharfen, gutturalen Schrei, der ihm aus der wunden Kehle riss, zog Callum den Knöchel zu sich heran und rammte gleichzeitig seine linke Ferse in die Seite von Coles Knie. Es war ein hässlicher, ungeschliffener Angriff, der sich ausschließlich auf Hebelwirkung und Schwerkraft stützte.

  Cole stieß einen erschrockenen Belllaut aus, als seine Stütze verschwand.  Der massige Mann krachte wie eine gefällte Eiche auf den Asphalt , sein Kopf prallte mit einem dumpfen, hohlen Knall auf den nassen Beton. Callum hörte nicht auf, sich zu bewegen.  Er konnte es nicht. Wenn er aufhörte, würden sich seine Muskeln verkrampfen und der Schmerz würde ihn völlig überwältigen .

  Er robbte auf Händen und Knien vorwärts, der grobe Sand der Gasse schnitt ihm in die Handflächen.  Er warf sich auf Coles Brust und versuchte, eine dominante Position zu erlangen. Aber Cole war noch nicht ausgeschieden.  Benommen und blutend von einer Schürfwunde an der Stirn, reagierte der SEAL mit reinem Aggressionsinstinkt.

Er stieß seine Hüften nach oben, brachte Callum aus dem Gleichgewicht und schlang seine kräftigen Arme um Callums Brust, um ihn in eine erdrückende Bärenumarmung zu ziehen. Sie wälzten sich im Dreck.  Es war kein Kampf mehr.  Es handelte sich um einen Ertrinkungstod. Callums Gesicht wurde in den nassen Asphalt gepresst.

  Er schmeckte Motoröl und verrottende organische Stoffe. Coles Griff war gewaltig und presste den letzten Sauerstoff aus Callums ramponierten Lungen. Der Druck auf seine gebrochenen Rippen war unerträglich. Schwarze Flecken tanzten am Rande seines Sichtfelds.  Er konnte Coles schweren, unregelmäßigen Herzschlag gegen seine eigene Brust pochen spüren.

“Ich werde dich töten.”  Cole keuchte Callum direkt ins Ohr; sein heißer, feuchter Atem roch nach Tabak und Galle.  Callum versuchte, seine Unterarme gegen Coles Kehle zu stemmen und nach oben zu drücken, um Platz zu schaffen, aber seine Arme fühlten sich wie Blei an. Das Blut aus seinem aufgeschnittenen Unterarm verschmierte heiß und klebrig über Coles Jacke .

Sein Zustand verschlechterte sich.  Der Tank war komplett leer.  Seine rechte Hand glitt nutzlos über den Asphalt und streifte dabei etwas Hartes und Loses, ein Stück der zerbrochenen Glasflasche, auf die Cole zuvor getreten war .  Callum dachte nicht nach.  Er wog die moralischen Konsequenzen nicht ab.

  Überleben ist eine binäre Gleichung.  Er ballte die Faust um das gezackte Glas und spürte, wie sich die scharfen Kanten in seine Handfläche schnitten.  Er ignorierte den Stich.  Mit den letzten Adrenalinschüben riss Callum seinen rechten Arm aus dem Griff, holte mit ihm aus und rammte den unteren Teil seiner Faust, den stumpfen, flachen Handballen, mitten in Coles Gesicht.

  Er hat ihn nicht mit dem Glas erstochen.  Er benutzte es als beschwerten, brutalen, stumpfen Gegenstand.  Der Schlag traf Cole mitten auf den Nasenrücken.  Der Knorpel gab mit einem widerlichen, nassen Knirschen nach.  Cole stieß einen schrillen Schrei aus, ein hohes, reißendes Geräusch, ganz anders als seine vorherige Prahlerei.

  Seine massigen Arme rissen auf, als seine Hände zu seinem entstellten Gesicht schossen, und sofort strömte Blut durch seine Finger.  Callum riss sich aus der Wache los.  Er taumelte rückwärts, seine Stiefel klatschten gegen den nassen Beton, bis sein Rücken gegen die kalte Backsteinmauer knallte. Er saß da, die Beine vor sich ausgestreckt .

  Die lähmende Erschöpfung traf ihn schließlich wie ein physischer Schlag.  Er bekam nicht genug Luft. Er hustete, es war ein nasses, rasselndes Geräusch, und spuckte einen Mundvoll dunkles Blut auf den Asphalt zwischen seinen Stiefeln.  Die Gasse bot ein Bild der Verwüstung. Jared lag noch immer in der Nähe des Eingangs am Boden, weinte leise und umklammerte sein nach hinten gebogenes Knie.

Cole wälzte sich in den Blutlachen und stöhnte durch eine blutverschmierte Maske, und Brent hatte das Messer fallen gelassen und lehnte mit schwer atmender Brust gegen den Müllcontainer, während er Callum mit weit aufgerissenen, entsetzten Augen anstarrte. Der Wunsch zu kämpfen war völlig aus ihm verschwunden und wurde durch die ernüchternde Realität der von ihnen ausgelösten Gewalt ersetzt.

  Callum betrachtete seine eigenen Hände.  Sie zitterten so heftig, dass er die Finger nicht zur Faust ballen konnte.  Sein linker Ärmel war dunkel und schwer von Blut.  Er empfand keinen Triumph.  Es gab keine interne filmische Hymne, die den Sieg besang. Ihm war einfach nur kalt, ihm war extrem übel und er war unendlich traurig. Er war ein Mann, der sein Leben damit verbrachte, die Kunst des Kampfes zu perfektionieren, um sie auf der Leinwand darzustellen, nur um dann daran erinnert zu werden, dass echte Gewalt einfach nur hässlich, verzweifelt und

erbärmlich ist.  Er stemmte sich mit den Schultern gegen die Ziegelwand und arbeitete sich langsam die Mauer hinauf, bis er stand. Seine Beine zitterten wie schlecht gestimmte Gitarrensaiten.  Er fixierte Brent mit seinen Augen. Brent rührte sich nicht.  Er hob nur leicht die Hand, die Handflächen nach außen gerichtet, und wich einen Zentimeter zurück.  Callum sagte kein Wort.

  Er hatte nicht die Kraft dazu.  Er drehte sich zur Seite, um seine gebrochenen Rippen zu schonen, und humpelte zum Eingang der Gasse.   Bei jedem Schritt durchfuhr ihn ein stechender Schmerz in der Seite.  Er trat aus dem Schatten der Backsteinmauern heraus und zurück in den eisigen Küstennebel. Das ferne, rhythmische Rauschen des Ozeans kehrte zurück, gleichgültig und stetig.

Er verschwand im Nebel, ging in der grauen Straße auf und ließ das Stöhnen gebrochener Männer in der Dunkelheit hinter sich.  Der reale Kampf lässt sich nicht perfekt auf einem Kameramonitor darstellen.  Es ist ein erschreckender, chaotischer Kampf ums Überleben im eiskalten Schlamm, bei dem es keine Gewinner, sondern nur Überlebende gibt.

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