Mein Nachbar Fragte „Warum Meidest Du Mich Immer?” Ich Sagte „Weil Es Wehtut Dich Anzusehen”

Mein Nachbar Fragte „Warum Meidest Du Mich Immer?” Ich Sagte „Weil Es Wehtut Dich Anzusehen”

Anna Weber war 39 Jahre alt und lebte völlig allein in einer kleinen Wohnung im dritten Stock eines alten Gründerzeithauses im Przlauerberg in Berlin. Seit ihr Mann Thomas vor sech Jahren bei einem tragischen Motorradunfall auf der Autobahn A10 ums Leben gekommen war, als er von einem Geschäftstreffen in Dresden zurückkam in einer nebligen Herbstnacht, in der die Sicht praktisch gleich null war.

 Seit jenem verfluchten Tag hatte sie aufgehört, wirklich zu leben. Sie begnügte sich damit, einfach nur zu existieren und sich von einem Tag zum nächsten zu schleppen, ohne irgendein Ziel oder Hoffnung für die Zukunft. Aber es gab einen Nachbarn, den sie mit krankhafter Besessenheit mehr miht, als alle anderen Bewohner des Hauses, den vom vierten Stock direkt über ihrer Wohnung, einen gewissen Markus Hoffmann, einen 43-jährigen Mann mit tiefblauen Augen und einem warmen Lächeln, dass sie auf unerträglich schmerzhafte Weise an

alles erinnerte, was sie für immer verloren hatte. An diesem grauen und kalten Oktobermorgen hatte er sie im Hausflur angehalten und sie mit aufrichtiger Stimme gefragt, warum sie ihn immer mit solcher Entschlossenheit miet. Sie hatte ihm zum ersten Mal in sechs langen Jahren in die Augen geschaut und ihm mit einer Wahrheit geantwortet, die sie noch nie jemandem gestanden hatte.

 Ihn anzusehen tat ihr zu sehr weh, weil er sie an alles erinnerte, was sie verloren hatte und niemals zurückbekommen würde. Wenn du bereit für diese Geschichte bist, schreib in die Kommentare, von woaus du dieses Video schaust. Die Bewohner des Altbaus mit der hohen Stuckdecke in der Kastanienallee Nummer 84 im Prinzlauerberg nannten sie untereinander das Gespenst des dritten Stocks.

 diese stille und traurige Frau mit den kastanienbraunen Haaren, die immer zu einem unordentlichen Knoten zusammengebunden waren und ein noch immer schönes Gesicht verbargen, trotz der tiefen Augenringe und des erloschenen Blicks von jemandem, der schon lange aufgehört hat, irgendetwas Gutes vom Leben zu erwarten.

 Anna Weber war eine völlig andere Person gewesen, fast unkenntlich im Vergleich zu dem, was sie geworden war vor jener verfluchten und unvergesslichen Novembernacht vor 6 Jahren, als zwei Polizeibeamte in Uniform mit ernsten Gesichtern und Augen voller professionellem Mitgefühl um 2 Uhr nachts an ihrer Wohnungstür geklingelt hatten, um ihr mit leiser und respektvoller Stimme mitzuteilen, dass ihr Mann Thomas nie wieder nach Hause kommen würde, weil ein Lastwagen, der bei dichtem Nebel auf der Autobahn die Kontrolle verloren hatte, ihn frontal

gerammt hatte, während er müde, aber glücklich von einer erfolgreichen Geschäftsreise nach Dresden zurückkehrte, wo er seit 10 Jahren als Marketingdirektor eines Softwareunternehmens arbeitete. Vor jener schrecklichen Nacht, die ihre Existenz in ein unvereinbares vorher und nachher geteilt hatte, war Anna eine sonnige Frau gewesen, voller Leben und ansteckender Energie.

 Eine von diesen wunderbaren Menschen, die spontan Hoffeste im Innenhof des Hauses organisierten, während der warmen Berliner Sommerabende, wenn die Stadt sich von ihren in den Urlaub gefahrenen Bewohnern lehrte und die Zurückgebliebenen sich mit einem besonderen Gefühl der Verbundenheit zusammenfanden.

 Sie war eine von diesen warmherzigen Nachbarinnen, die selbstgemachten Apfelkuchen mit Streuseln nach dem überlieferten Rezept ihrer geliebten Großmutter aus dem Schwarzwald zu den älteren Menschen brachten, die einsam und allein im Haus lebten, ohne Familie in der Nähe, die immer gerne stehen blieben, um ein paar freundliche Minuten mit jedem zu plaudern, den sie zufällig im Treppenhaus mit dem abgenutzten Läufer oder im Hausflur mit den wunderschönen alten Holzvertäfelungen trafen, der auf den liebevoll gepflasterten Innen Hof mit seinen Blumenkästen hinausging, wo

eine uralte und majestätische Kastanie stand, die jeden Herbst pünktlich ihre goldenen und rotbraunen Blätter verlor und einen wunderbar knisternden Teppich unter den Füßen der Bewohner bildete. Thomas und Anna hatten sich wie durch ein Wunder des Schicksals an der renommierten Humbolduniversität zu Berlin kennengelernt 17 wunderbare Jahre zuvor, als beide noch junge und unbeschwerte Studenten voller Träume und Hoffnungen für eine gemeinsame Zukunft waren.

 Er ein brillanter und ehrgeiziger BWL-Student mit großen Ambitionen eines Tages sein eigenes erfolgreiches Startup zu gründen und sie eine leidenschaftliche und talentierte Germanistikstudentin mit dem großen Traum eines Tages Schriftstellerin zu werden und bewegende Romane zu veröffentlichen, die die Herzen der Menschen auf der ganzen Welt berühren würden.

 Sie hatten sich fast schicksalhaft in einem gemütlichen Café in Berlin Mitte an einem verregneten und grauen Novembernachmittag getroffen, als sie völlig durch Nest und frierend hereinkam, weil sie ihren Regenschirm dummerweise zu Hause vergessen hatte und er ihr freundlich anbot, seinen gemütlichen Tisch neben dem warmen Kachelofen zu teilen, mit einem herzlichen Lächeln, dass ihr Herz sofort schneller schlagen ließ als normal und ihr sogar seinen Wollschal anbot, damit sie sich die Haare trocknen konnte.

während sie zwei heiße Schokoladen mit Sahne bestellten und stundenlang redeten, als würden sie sich schon ein Leben lang kennen. Markus Hoffmann war genau 10 Monate nach dem tragischen und unerwarteten Tod von Thomas in das Haus in der Kastanienallee eingezogen, hatte langfristig die geräumige und helle Wohnung im vierten Stock mit Blick über die Dächer von Berlin gemietet, die fast ein ganzes Jahr lang völlig leer gestanden hatte, nachdem die alte Frau Schneider, eine Witwe von 88 Jahren, die dort gelebt hatte, seit das Haus nach

der Wende renoviert worden war, in ein Pflegeheim in Panco gezogen war, weil ihre nachlassende Gesundheit es ihr nicht mehr erlaubte, die steilen Treppen des alten Hauses ohne Aufzug zu steigen. Er war ein ruhiger und zurückhaltender Mann, freundlich zu allen ohne Unterschied von Alter oder sozialem Stand.

 Einer von denen, die immer die Haustür aufhielten, um andere durchzulassen, auch wenn sie es eilig hatten und Gefahr liefen, zu spät zur Arbeit zu kommen, die spontan den älteren Nachbarn halfen, ihre Einkäufe die Treppe hinaufzutragen, ohne dass man sie darum bitten musste, die immer alle mit einem aufrichtigen und herzlichen Lächeln grüßten, dass diese tiefblauen Augen zum Leuchten brachte, die aus derselben Farbe gemacht zu sein schienen, wie der Berliner Himmel an Wintermorgen, wenn die Kälte die Luftkristall klar machte und das Licht

jene besondere Qualität hatte, die man nirgendwo sonst auf der Welt findet. Markus war auch seit mehreren Jahren Witwer, obwohl Anna das nicht wußte und nicht hätte wissen können, weil sie praktisch mit keinem der Nachbarn im Haus sprach und nie die Klatschgeschichten der anderen Frauen hörte, die sich beim Bäcker an der Ecke oder im Innenhof des Hauses an schönen Tagen trafen und detaillierte Informationen über die neuen Mieter und deren Privatleben austauschten mit derselben obsessiven Gründlichkeit, mit der sie die Werbeprospekte von Edeka und

Lidl studierten. Seine Frau Katharina, eine sanfte und strahlende Frau, die er aus ganzem Herzen geliebt hatte, von dem Moment an, als er sie zum ersten Mal sah, war vor 8 Jahren an Brustkrebs gestorben, nach einem erschöpfenden Kampf von dre Jahren gegen eine schreckliche und unerbittliche Krankheit, die ihren jungen und lebendigen Körper nach und nach tag für Tag aufgezehrt hatte, während er ihr jeden Tag im Universitätsklinikum Charité die Hand hielt und sich völlig hilflos und verzweifelt fühlte.

Angesichts eines Feindes, den er mit keiner bekannten Waffe bekämpfen konnte, obwohl er bereit war, jeden Betrag auszugeben, um sie zu retten. Nach dem verheerenden Tod von Katharina hatte Markus fünf lange Jahre völlig in sich selbst und in seinem Schmerz eingeschlossen verbracht. Genau wie Anna es gerade tat, ohne dass einer von beiden es wußte, völlig unfähig, wieder normal in der Wohnung zu leben, wo sie so viele glückliche Jahre zusammen in München verbracht hatten, umgeben von Erinnerungen an sie in jeder Ecke dieser

Räume, die ihm jetzt leer und feindlich vorkamen, wie Gräber ohne Blumen. Eines Tages hatte er beschlossen, dass er weit weggehen musste. Anderswo neu anfangen in einer Stadt, wo ihn nichts an das erinnern würde, was er für immer verloren hatte. Er hatte Berlin fast zufällig gewählt oder vielleicht vom Schicksal geleitet, ohne es zu wissen, weil er dort als junger Mann während seiner Studienjahre an der technischen Universität gelebt hatte, bevor er sich für die Arbeit in München niederließ und er eine wage, aber tief angenehme

Erinnerung an diese Straßen voller Leben zu jeder Tages und Nachtzeit bewahrte, an diese Kneipen, wo die Leute saßen und Bier tranken und Currywurst aßen bis spät in die Nacht und über Politik und Fußball diskutierten. In den langen Monaten nach seiner einsamen Ankunft im Haus in der Kastanienal Allee hatte Markus mehrmals versucht, sich Anna auf eine Weise zu nähern, die nicht aufdringlich oder unangenehm für sie wäre, nicht mit bedrängender Hartnäckigkeit noch mit Einmischung, die sie hätte stören, erschrecken oder ihr

ein ungutes Gefühl geben können, sondern mit jenen kleinen alltäglichen Gesten, die scheinbar unbedeutend sind und weder Antwort noch Dank verlangen, aber einer einsamen Person zeigen, dass jemand ihre Existenz und ihr stilles Leiden bemerkt hat und dass das Schicksal dieser Person ihm aufrichtig wichtig ist, auch wenn er sie überhaupt nicht kennt.

 Wenn es in Strömen regnete, wie nur Berlin es im Herbst und Winter kann, wenn der Himmel bleigrau wird und man das Gefühl hat, es wird nie aufhören zu regnen, wischte er das Wasser weg, das sich vor der Haustür in Pfützen sammelte, damit sie sich morgens früh nicht die Füße nass machte, wenn sie zur Arbeit ging ins Stadtarchiv von Berlin, wo sie seit 15 Jahren als Archivarin arbeitete, in den staubigen Kellerräumen voller historischer Dokumente, die kaum jemand je einsah, wenn er unaufgeforderte Werbung und Prospekte in ihrem Briefkasten fand,

nahm er sie sorgfältig heraus und warf sie in den Papiermüll neben dem Hauseingang, weil er aus eigener Erfahrung wusste, wie lästig und ärgerlich es war, immer dieses nutzlose Papier und diese Werbung wegwerfen zu müssen, die niemand Bestellte noch haben wollte und die nur dazu diente, die Briefkästen zu füllen, bis sie überquollen und die Mülltonnen des Hauses, die niemand so oft lehrte wie nötig.

 Wenn er sie nach Hause kommen sah, beladen mit besonders schweren Einkaufstüten, nachdem sie beim Edeka im Viertel gewesen war, der ein paar Straßen vom Haus entfernt lag, hielt er die schwere Haustür auf mit einem freundlichen und aufrichtigen Lächeln, dass sie kaum mit einem leichten und fast unmerklichen Kopfnicken erwiderte. Das hätte übersehen werden können, bevor sie schnell im Treppenhaus zu ihrer Wohnung im dritten Stock verschwand, wie ein verletztes Wildtier, das instinktiv vor menschlicher Gegenwart flieht, weil die Erfahrung es schmerzlich gelehrt

hat, dass Menschen nur Schmerz, Leid und Verlust in sein Leben bringen. Anna hatte jeden einzelnen dieser kleinen Gesten der Freundlichkeit sehr wohl bemerkt, auch wenn sie hartnäckig so tat, als bemerkte sie sie nicht, auch wenn sie alles Menschenmögliche tat, um diesen freundlichen und rücksichtsvollen Mann völlig zu ignorieren, der aus einem völlig unergründlichen und unerklärlichen Grund sich um sie zu kümmern schien, aus der Ferne, ohne sie um absolut irgendetwas im Gegenzug zu bitten, noch eine materielle Belohnung

zu erwarten, noch nicht einmal ein einfaches Danke, dass sie ihm sowieso nie gab. Und genau diese unerklärliche, echte und völlig selbstlose Freundlichkeit erschreckte sie viel mehr als jede Gleichgültigkeit oder Kälte, weil sie sie auf unerträglich schmerzhafte Weise an das erinnerte, was sie mit Thomas während ihrer gemeinsamen Jahre gehabt hatte.

 Diese wunderbare, stille Komplizenschaft aus kleinen alltäglichen Aufmerksamkeiten und Gesten der Zuneigung, die keine Worte brauchten, um von beiden vollkommen verstanden und tief geschätzt zu werden. An jenem grau und kalten Oktobermorgen war der bleierne Himmel über Berlin von einem dunklen, drohenden Grau, das baldigen und reichlichen Regen versprach, und die frische Morgenluft hatte diesen so besonderen Geruch nach Nassen, von den Bäumen gefallenen Blättern und feuchter Erde, der die unausweichliche Ankunft des wahren und tiefen Herbstes

ankündigt, jenes Herbstes, der die alten Kastanien der Kastanienallee erbarmungslos entblättert und die Tage unerbittlich kürzer macht, und jene subtile, aber durchdringende Melancholie mit sich bringt, die sich den Menschen in die Knochen schleicht wie die feuchte Kälte, die sich ohne Erlaubnis durch schlecht isolierte Fenster und die Ritzen der alten Gründerzeithäuser im Prennzlauerberg einschleicht.

Anna war dabei, ihre Wohnung zu verlassen, um zur Arbeit zu gehen, wie sie es mechanisch jeden Morgen seit sechs langen Jahren tat, mit ihrem dunkelgrauen Mantel von immer, der an den Ellenbogen schon abgewetzt war und ihrem abwesenden und leeren Gesichtsausdruck von immer, der die anderen Hausbewohner den Blick abwenden ließ.

Gefällt dir diese Geschichte? Gib einen Like und abonniere den Kanal. Jetzt geht’s weiter mit dem Video. Unbeholfen angesichts so viel sichtbarer Traurigkeit, als sie im Hausflur mit den geschnitzten Holzvertäfelungen direkt auf Markus traf, während er in Ruhe seine Post aus dem Messingbriefkasten holte, der von der Zeit patiniert war.

Sie hatte instinktiv den Blick zum Boden gesenkt, wie sie es immer tat, wenn sie ihn sah, und hatte den Schritt zur schweren Haustür beschleunigt, die auf die belebte Straße hinausging, aber diesmal hatte er sie mit einer freundlichen, aber bestimmten Stimme aufgehalten, die sie an Ort und Stelle gelähmt hatte, als hätten ihre Beine sich plötzlich geweigert, ihr zu gehorchen und sie von dort wegzubringen in die Sicherheit der Anonymität der Straße.

 Markus hatte sie einfach und direkt gefragt, warum sie ihn immer mit fast obsessiver Entschlossenheit miet, ohne Sie irgendeiner Sache zu beschuldigen, ohne eine Antwort zu verlangen, die sie nicht aus freiem Willen geben wollte, nur mit jener traurigen Neugier von jemandem, der verstehen möchte, aber weiß, dass er vielleicht kein Recht hat zu fragen, noch Erklärungen von einer Fremden zu erwarten, die ihm nichts schuldet.

 Anna hatte sich langsam zu ihm umgedreht, wie in Zeitlupe und hatte ihm zum ersten Mal in sechs sehr langen Jahren direkt in die Augen geschaut. Diese warmen blauen Augen, die sie zu sehr an die von Thomas erinnerten und die aus diesem Grund unerträglich waren anzuschauen, ohne dass der Schmerz ihr durch die Brust fuhr wie ein scharfes Messer, dass man ihr langsam zwischen die Rippen stieß.

Und dann hatte sie die Wahrheit gesagt, ohne groß darüber nachzudenken, weil sie nicht mehr die Kraft hatte, weiterzulügen, weder ihm noch sich selbst noch der ganzen Welt, die sich weiterdrehte gleichgültig gegenüber ihrem Leiden, weil diese Mauer aus Eis, die sie mit so viel Mühe über Jahre aufgebaut hatte, zu schmelzen begann unter dem Gewicht einer Einsamkeit, die sie keinen Tag länger ertragen konnte, ohne völlig verrückt zu werden.

 An jenem Nachmittag hatte Anna es nicht geschafft nach der Arbeit nach Hause zu gehen, wie sie es mechanisch jeden Tag seit sechs endlosen Jahren tat, in denen sie überlebte, statt wirklich zu leben. Sie war stundenlang ohne bestimmtes Ziel durch die Straßen von Berlin gelaufen, hatte sich vom feinen Regen durchnäen lassen, der am späten Nachmittag wie vorhergesagt zu fallen begonnen hatte.

war durch den Tiergarten gegangen mit seinen alten Bäumen, deren Blätter fielen, hatte das Brandenburger Tor umrundet, wo die Touristen Fotos machten, hatte sich schließlich auf eine Bank am Landwehrkanal gesetzt, um die toten Blätter im Herbstwind wirbeln zu sehen, während sie über das nachdachte, was Markus ihr an diesem Morgen im Hausflur erzählt hatte.

 Sie war nicht die einzige, die einen verheerenden Verlust erlitten hatte. Sie war nicht die einzige, die alles verloren hatte, was ihrem Leben einen Sinn gab. Sie war nicht die einzige, die sich durch leere Tage schleppte und einfach nur darauf wartete, daß sie zu Ende gingen, um sich in den Schlaf flüchten zu können, der der einzige Moment war, in dem der Schmerz ein wenig nachließ, obwohl die Träume ihr oft Thomas lebendig und lächelnd brachten und das Aufwachen war, wie ihn jeden Morgen aufs Neue zu verlieren, in einer grausamen, endlosen

Schleife. Markus hatte dasselbe innere Zerreißen gefühlt wie sie. hatte dieselben bitteren Tränen geweint in der Dunkelheit endloser Nächte, in denen er die Decke anstarrte und sich fragte, warum weitermachen. Hatte dieselbe Mauer um sich herumgebaut in dem Glauben, es sei die einzige Möglichkeit, sich vor einer Welt zu schützen, die ihm die Person entrissen hatte, die er am meisten liebte, ohne jede Vorwarnung und ohne jeden Grund, der in einem Universum, das grundlegend ungerecht und grausam erschien, irgendeinen Sinn

ergab. Als sie schließlich nach Hause kam, völlig durch Näst und bis auf die Knochen durchgefroren in ihrem nassen Mantel zitternd, hatte sie einen Umschlag gefunden, der unter ihrer Wohnungstür durchgeschoben worden war. Darin war ein handgeschriebener Zettel mit einer eleganten und sorgfältigen Handschrift, die sie nicht kannte, aber von der sie sich vorstellte, dass es die von Markus war, denn wer sonst hätte ihn dort für sie hinterlassen können? Der Zettel sagte einfach, daß wenn sie eines Tages Lust hätte mit jemandem zu reden,

der wirklich verstand, was es bedeutet, dieses Gewicht jeden Tag zu tragen oder auch nur in Stille in Gesellschaft von jemandem zu sein, der Verstand ohne Erklärungen zu brauchen, er im vierten Stock wohnte und seine Tür für sie immer offen stand, zu jeder Tages und Nachtzeit, ohne dass sie vorher Bescheid sagen oder sich rechtfertigen müsste.

Anna hatte diesen Zettel in ihren zitternden Händen gehalten eine Zeit lang, die ihr ewig vorkam. Lass und las diese wenigen einfachen Worte wieder, die ihr etwas anboten, von dem sie nicht einmal mehr wusste, dass sie es noch wünschte, in einem vergessenen Winkel ihres verwelkten Herzens. die Möglichkeit nicht mehr allein zu sein, mit ihrem unendlichen Schmerz ihn mit jemandem zu teilen, der nicht versuchen würde, ihn zu verharmlosen, noch ihn zu heilen mit ungebetenen Ratschlägen, noch mit Phrasen über die Zeit, die alle

Wunden heilt, sondern der einfach verstehen würde, weil er genau dasselbe durchgemacht hatte. In den Monaten nach dieser unerwarteten Begegnung im Hausflur hatten Anna und Markus begonnen, Zeit miteinander zu verbringen. Zuerst auf zögerliche und unbeholfene Weise, wie zwei Teenager bei ihrem ersten Date, die nicht so recht wissen, was sie tun oder sagen sollen, dann immer natürlicher, je mehr sie einander kennenlernten und lernten, einander nach und nach zu vertrauen, ohne Eile oder Druck von irgendeiner Seite. Es war kein leichter oder

geradliniger Weg gewesen, denn der Schmerz verschwindet nicht einfach, weil man jemanden findet, mit dem man ihn teilen kann. Und es hatte Tage gegeben, an denen Anna sich wieder in ihrer Wohnung einschließen musste, um Thomas zu beweinen, ohne dass jemand sie sah oder verurteilte. und Tage, an denen Markus mit dem Duft von Katharina in seinen Erinnerungen aufgewacht war und gegen die Versuchung kämpfen musste, sich wieder in jene Einsamkeit zu flüchten, die seine einzige Begleiterin gewesen war, während so vieler Jahre der

Finsternis und stillen Verzweiflung. Aber jedes Mal, wenn einer von beiden fiel, war der andere da, um ihm die Hand zu reichen, ohne zu urteilen, ohne irgendetwas im Gegenzug zu verlangen, ohne zu erwarten, dass der Schmerz nach einem von irgendwem vorher festgelegten Zeitplan vergehen würde. Sie hatten gelernt, dass von einem so großen Verlust zu heilen nicht bedeutet, den oder die zu vergessen, den oder die man geliebt hat.

 Nicht bedeutet aufzuhören zu lieben, sondern den Weg zu finden, diese Liebe in sich zu tragen, während man wieder anfängt in die Zukunft zu gehen, statt für immer gelähmt in einer Vergangenheit stehen zu bleiben, die nicht zurückkommen kann, egal wie sehr man es sich wünscht. Die anderen Bewohner des Hauses hatten die Veränderung bei Anna bemerkt.

noch bevor sie selbst sich dessen bewusst wurde, was in ihring. Die Frau, die fünf Jahre lang ein stiller Geist gewesen war, der sich im Treppenhaus vorbeidrückte und die Blicke aller Miet, hatte wieder angefangen zu lächeln, stehen zu bleiben, um ein paar Worte mit den Nachbarn zu wechseln, selbstgemachten Streuselkuchen zur alten Dame im zweiten Stock zu bringen, die allein lebte, seit ihr Mann vor 10 Jahren an einem Schlaganfall gestorben war.

 Ein Jahr, nach jenem Oktobermorgen, der alles verändert hatte, hatten Anna und Markus beschlossen, zusammenzuziehen in seine Wohnung im vierten Stock mit dem wunderbaren Blick über die Dächer von Berlin und den Fernsehturm in der Ferne, weil ihre Wohnung noch zu voll war mit Erinnerungen an Thomas und sie einen neuen Raum brauchte, wo sie etwas Neues aufbauen konnte, ohne sich schuldig zu fühlen, jedes Mal, wenn sie auf das Sofa schaute, auf dem er saß, um Fußball zu schauen oder in die Küche, wo sie zusammen Sauerbraten zubereiteten.

An Samstagen, während sie Musik hörten und Rotwein aus der Pfals tranken. In der Wohnung von Anna, die sie behalten und an ein junges Lehrerpaar vermieten wollten, dass sie an das erinnerte, was sie selbst vor langer Zeit in einem anderen Leben gewesen waren, hatten sie nur eine einzige Sache an der Flurwand hängen gelassen.

Hochzeitsfoto von Anna und Thomas in jener kleinen Dorfkirche in Bayern, umgeben von den Alpen im Hintergrund, weil Markus darauf bestanden hatte zu sagen, dass Thomas Teil von Annas Geschichte war und deshalb auch Teil ihrer gemeinsamen Geschichte. Anna war 53 Jahre alt, als sie und Markus in einer kleinen standesamtlichen Zeremonie im Rathaus Prinzlauerberg heirateten, mit wenigen Gästen aber viel Liebe, genau wie ihre erste Hochzeit vor so vielen Jahren.

 Aber diesmal gab es keine Ewigkeitsversprechen, weil beide wussten, dass die Ewigkeit nicht existiert und dass das Leben einem die Menschen, die man liebt, im unerwartetsten Moment nehmen kann ohne Vorwarnung. Es gab nur Versprechen der Gegenwart, des Zuhörens einander zu begleiten während der ganzen Zeit, die sie zusammen haben würden, wie lange auch immer.

 Heute ist Anna 59 Jahre alt und Markus 64. Und sie leben immer noch in jener Wohnung im vierten Stock in der Kastanienallee Nummer 84 im Prinslauer Berg in Berlin mit dem Blick über die Dächer und den Fernsehturm am Horizont. Jeden Sonntag bereiten sie zusammen einen Schweinebraten mit Knödeln zu, nach dem Rezept von Annas Großmutter aus dem Schwarzwald.

 Dieses Rezept, das aus einem kleinen Dorf bei Freiburg kommt und nach Heimat schmeckt und nach Wurzeln, die nie vergessen werden, auch wenn sie jetzt weit weg sind. Auf dem Nachttisch von Anna steht immer noch ein Foto von Thomas Jung am Tag ihrer Hochzeit in Bayern und daneben steht ein Foto von Katharina, das Markus mitgebracht hat, als sie zusammengezogen sind.

 Manchmal schaut Anna diese beiden Fotos nebeneinander an und denkt darüber nach, wie seltsam und unvorhersehbar das Leben ist, dass einem die Menschen entreißt, die man liebt, aber dass einem manchmal, wenn man mutig genug ist, sich nicht für immer im Schmerz einzuschließen. eine zweite Chance schenkt glücklich zu sein, die man sich nie hätte vorstellen können, denn am Ende ist dies eine Geschichte von zwei Einsamkeiten, die sich begegneten, als beide aufgehört hatten, irgendetwas Gutes zu erwarten.

 Von zwei gebrochenen Herzen, die einen Weg fanden, wieder zusammenzuschlagen. von zwei Menschen, die lernten, dass den zu lieben, der nicht mehr da ist und den zu lieben, der da ist, keine Dinge sind, die sich gegenseitig ausschließen, sondern die ims selben Herzen zusammenleben können, ohne jemanden zu verraten oder zu vergessen.

 Wenn diese Geschichte dich daran erinnert hat, dass wir nicht dazu verdammt sind, für immer gefangene unseres Schmerzes zu bleiben, dass selbst die gebrochensten Herzen einen Weg finden können, wiederzuschlagen und dass manchmal die Menschen, die wir meiden, genau die sind, die wir am meisten brauchen. Hinterlasse ein Herz als Zeichen deines Besuchs hier heute.

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 Jeder Beitrag ermöglicht es uns weiterhin Geschichten zu erzählen, die das Herz berühren und uns daran erinnern, dass wir nie wirklich allein sind, auch wenn wir das Gefühl haben. Herzlichen Dank, dass du bis zum Ende dieser so intensiven und bewegenden Geschichte bei uns geblieben bist, die dich hoffentlich tief berührt hat und dich daran erinnert hat, dass es immer Hoffnung gibt, selbst in den dunkelsten und schwierigsten Momenten unseres Lebens. M.