Ein Straßenkind spielte „Merci Chérie“ — als plötzlich Udo Jürgens auftauchte

Ein Straßenkind spielte Mercy Cherie auf einem alten verstimmten Akkordeon auf dem Karlsplatz in Wien an einem Nachmittag im September 196, als Udo Jürgens allein dort vorbeikam. Was in den folgenden Minuten geschah, würde diesen Nachmittag völlig verändern und etwas über ihn zeigen, dass kein Interview je wirklich eingefangen hatte.

Udo war an diesem Tag ohne festes Ziel losgegangen, so wie er es oft tat, wenn er nach intensiven Tagen im Studio Luft und Stille brauchte. Und der Karlsplatz war einer der Orte in Wien, an denen er gehen konnte, ohne dass die Bewegung der Stadt zu schwer auf ihm lag. Der Junge war etwa 10 Jahre alt, saß auf einer steinernen Stufe mit dem Akkordeon auf dem Schoß und einer kleinen Metalldose vor sich, in der einige Münzen klirten, wenn der Wind darüber strich.

 Das Instrument, das erhielt, war so alt, dass einige Tasten nicht richtig reagierten und der Balk ein Leck hatte, das bei bestimmten Tönen einen rauen, zerrissenen Klang erzeugte. Doch der Junge spielte trotzdem. Seine kleinen Finger bewegten sich über das Instrument mit einer Entschlossenheit, die über die Technik hinausging und versuchten jene Melodie wiederzugeben, die zwei Jahre zuvor den Eurovision gewonnen hatte und die jeder Österreicher sofort erkannte.

Udo hörte diese ersten Akkorde von der anderen Seite des Platzes und blieb mitten auf seinem Weg stehen, ohne dass eine bewusste Entscheidung getroffen worden wäre. Er blieb einfach stehen, so wie der Körper manchmal stehen bleibt, wenn er etwas erkennt, bevor der Verstand begreift, was es ist. Er stand einige Sekunden dort und hörte aus der Entfernung zu.

 Und in diesem verstimmten, unregelmäßigen Klang lag etwas, das anders war, als man es von einem Kind erwarten würde, das auf einem Platz für Münzen spielt. Darin lag eine Absicht, die die Armut des Instruments nicht vollständig verbergen konnte. Udo ging langsam auf den Jungen zu, ohne Aufmerksamkeit zu erregen, blieb einige Meter entfernt stehen und hörte zu, mit jener besonderen Aufmerksamkeit eines Musikers, der über die Noten hinaushört.

Der Junge spielte weiter, ohne zu bemerken, dass jemand dort stand, denn er hatte die Augen leicht geschlossen. So wie Menschen manchmal die Augen schließen, wenn sie ganz in etwas versunken sind, das ihnen wichtig ist. Einige Menschen, die über den Platz gingen, warfen Münzen in die Dose, ohne anzuhalten.

 Andere gingen vorbei, ohne hinzusehen. Niemand blieb so stehen und hörte zu, wie Udo, mit verschränkten Armen und einem ruhigen Gesichtsausdruck, der nicht verriet, was er dachte. Der Junge beendete die Passage, öffnete die Augen und sah diesen Mann vor sich stehen, der ihn mit einer Aufmerksamkeit ansah, die nicht die Aufmerksamkeit von Mitleid war, sondern die eines Menschen, der wirklich zuhört.

 Der Junge schwieg einen Moment, unsicher, was er mit dieser Situation anfangen sollte. Udo fragte leise, wo der Junge dieses Lied gelernt habe, und die Antwort kam einfach und direkt. Er habe es oft im Radio gehört und versucht es auf dem Akkordeon zu lernen, weil es das schönste Lied sei, das er kenne. In dieser Antwort lag etwas, das Udo für einen Moment schweigen ließ.

 Nicht das Schweigen von jemandem, der nichts zu sagen hat, sondern das Schweigen von jemandem, der etwas Unerwartetes erhalten hat und es erst landen lässt, bevor er antwortet. Er fragte, ob er sich auf die Stufe neben den Jungen setzen dürfe. Und das Kind sah den fremden Mann mit jener schnellen Einschätzung an.

 die Kinder, die auf der Straße leben, früh entwickeln. Dann rückte er das Akkordeon ein wenig zur Seite und machte Platz auf der steinernen Stufe. Udo setzte sich, sah sich das Akkordeon aus der Nähe an und fragte dann, ob er das Instrument einen Moment sehen dürfe. Der Junge reichte es ihm mit jener zögernden Bewegung von jemandem, der etwas verleiht, das zugleich kostbar und zerbrechlich ist.

Udo nahm das Akkordeon vorsichtig, ließ die Finger langsam über die Tasten gleiten und begann dann dieselbe Melodie zu spielen, die der Junge gespielt hatte. Diesmal vollständig, sauber und mit den Akkorden, die das kaputte Instrument zuvor nicht hatte, hervorbringen können. Der Junge sah mit weit geöffneten Augen zu, ohne zu versuchen, irgendetwas zu verbergen.

 Auf dem Platz verlangsamten einige Menschen ihren Schritt, als sie diese Melodie aus einem Akkordeon an einem gewöhnlichen Septembernachmittag hörten. Udo spielte die Passage zu Ende, gab dem Jungen das Instrument vorsichtig zurück und sagte dann, dass der Junge die schwierigsten Teile allein gelernt habe und dass das nicht sei, was jeder Mensch könnne, dass dort ein Ohr sei, das die richtigen Töne erkenne, auch ohne dass jemand sie lehre.

 Das Kind hörte zu, ohne zu antworten, und sah auf das Akkordeon in seinem Schoß. In diesem Schweigen lag nichts von Schüchternheit, sondern die Ernsthaftigkeit eines Menschen, der gerade eine Information erhält, die er noch nie zuvor gehört hat und sie ernst nimmt. Einige Münzen fielen in die Dose, während dieses Gespräch stattfand, geworfen von Menschen, die für ein paar Sekunden stehene geblieben waren, als sie die Melodie hörten und dann weitergingen, ohne zu wissen, was sie gesehen hatten.

 Und in dieser Szene lag eine fast ironische Wahrheit. Der Komponist dieses Liedes saß auf einer steinernen Stufe neben einem Kind, das aus dem Radio gelernt hatte, und niemand um sie herum hatte einen von beiden erkannt. Udo blieb auf dieser Stufe länger sitzen, als jeder ziellose Spaziergang rechtfertigen würde und sprach mit dem Jungen mit jener Aufmerksamkeit eines Menschen, der keine Eile hat und keinen Gefallen tut, sondern einfach da ist.

 Er fragte nach seinem Namen und der Junge antwortete: Er heiße Emil, sei zehn Jahre alt und habe Akkordeon von einem älteren Mann gelernt, der in der Nähe des Ortes gelebt habe, an dem er schlief und der im vergangenen Winter gestorben sei und ihm das Instrument hinterlassen habe.” In dieser Antwort lag mehr Leben, als in einen Satz passte.

 Udo hörte zu, ohne den Moment in Mitleid zu verwandeln, ohne jenen Blick von oben herab, den Emil wahrscheinlich längst gelernt hatte zu erkennen und zu misstrauen. Er hörte einfach zu, als wäre Emils Geschichte das Natürlichste der Welt, um auf dieser Stufe an diesem Nachmittag erzählt zu werden.

 Was Udo in den folgenden Minuten tun würde, hatte er nicht geplant, als er an diesem Nachmittag zu seinem Spaziergang aufgebrochen war. Doch in diesem Gespräch lag etwas, daß das, was nun geschehen sollte, für jeden, der auch nur ein wenig wußte, wer Udo Jürgens war, wenn niemand zusah, beinahe unvermeidlich machte. Udo stand von der Stufe auf, sagte Emil, dass er in ein paar Minuten zurückkommen würde und ging in eine der Straßen, die vom Karlsplatz abzweigten, mit jener ruhigen Entschlossenheit eines Menschen, der genau weiß, was er tun wird, aber kein

Bedürfnis hat, es anzukündigen. Emil sah dem Mann nach, mit dem Blick von jemandem, der bereits gelernt hat, dass Menschen, die sagen, sie kämen gleich zurück, meistens nicht zurückkommen und begann wieder Akkordeon zu spielen mit derselben Konzentration wie zuvor. als hätte das Gespräch nie stattgefunden. Doch Udo kam zurück, weniger als 20 Minuten später mit einer kleinen Tasche, die er ohne große Geste neben Emil auf die Stufe legte.

 In der Tasche waren etwas Essen, einige gefaltete Geldscheine und ein kleiner Zettel mit einer handgeschriebenen Adresse. Die Adresse einer Musikschule im zweiten Wiener Bezirk, deren Direktor Udo seit Jahren kannte. Unter der Adresse stand nur ein kurzer Satz. Emil solle am Montagmorgen dorhingehen und nach diesem Namen fragen.

 Emil las den Zettel zweimal, sah Udo an und fragte mit einer direkten Stimme, in der nichts Kindliches lag, ob das wirklich ernst gemeint sei. Udo antwortete einfach, dass es ernst gemeint sei und dass das Instrument, das Emil verdiene zu spielen, keine kaputten Tasten und keinen zerrissenen Balk habe. Emil blieb einige Sekunden still und hielt den Zettel mit beiden Händen.

 Und in diesem Schweigen lag etwas anderes als zuvor. Nicht die Ernsthaftigkeit von jemandem, der eine neue Information erhält, sondern die Bewegungslosigkeit von jemandem, der versucht zu entscheiden, ob er vertrauen kann. Udo sagte nichts weiter, versuchte nicht zu überzeugen und erklärte nichts zusätzlich, sondern blieb einfach auf der Stufe sitzen und wartete mit jener Geduld eines Menschen, der den anderen respektiert und ihm Zeit lässt, selbst zu einer Entscheidung zu kommen.

 Emil faltete das Papier sorgfältig, steckte es in seine Hosentasche, nahm das Akkordeon wieder in die Hände und spielte Merci Cherie noch einmal von Anfang bis Ende. Diesmal ohne an den schwierigen Stellen stehen zu bleiben, als wäre diese zweite Ausführung eine Antwort auf etwas, das Worte nicht ausdrücken konnten. Udo hörte bis zum letzten Ton zu, ohne zu unterbrechen, und als Emil fertig war, schwiegen beide einen Moment, bevor Udo aufstand, dem Jungen fest die Hand gab und über den Platz zurückging, ohne sich noch einmal umzudrehen. Einige Menschen,

die an jenem Nachmittag über den Karlsplatz gegangen waren und den Mann gesehen hatten, der neben einem Kind mit einem Akkordeon auf einer Stufe saß, hatten nicht erkannt, wer er war. Und wahrscheinlich hätte Udo genau diese Unsichtbarkeit gefallen, die Vorstellung, dass das, was dort geschehen war, nur diesem Steinabsatz und diesen beiden Menschen gehörte.

 Emil ging am folgenden Montag mit dem gefalteten Zettel in der Tasche zur Musikschule, fragte nach dem Namen, der darauf stand und der Direktor, der ihn empfing, hatte bereits auf ihn gewartet, weil Udo am Nachmittag zuvor angerufen hatte, um zu erklären, wer der Junge war und was er auf dem Karlsplatz gehört hatte.

 Der Direktor setzte Emil auf einen Stuhl und bat ihn auf dem Akkordeon aus dem Instrumentenzimmer irgendetwas zu spielen. Und was er in den ersten Minuten hörte, bestätigte genau das, was Udo am Telefon beschrieben hatte. Mit jener Sicherheit von jemandem, der sein Leben lang Musik gehört hat und weiß, den Unterschied zwischen dem zu erkennen, was man lehren kann und dem, was bereits vorhanden ist.

Emil wurde noch in derselben Woche aufgenommen und die Gebühren wurden durch eine Zahlung gedeckt, die im Namen eines Spenders einging, der anonym bleiben wollte. Emil studierte drei Jahre lang an dieser Schule und die Lehrer, die mit ihm arbeiteten, beschrieben einen Schüler, der früh kam, bis zum Schluss blieb und Fragen stellte, die einen Neugier auf Musik verrieten, die weit über das hinausging, was im Unterricht verlangt wurde.

 Das alte Akkordeon wurde bereits im ersten Monat durch ein neues Instrument ersetzt. Doch Emil brachte das Alte zurück an den Ort, an dem er schlief, und bewahrte es dort auf. Nicht, weil er es noch brauchte, sondern weil in diesem beschädigten Instrument etwas lag, dass er noch nicht loslassen konnte. Die Geschichte, wie Emil an diese Schule gekommen war, ging unter den Lehrern mit jener diskreten Zurückhaltung herum, die entsteht, wenn man gebeten wurde, nichts zu erzählen, die Geschichte aber zu gut ist, um sie ganz zu verschweigen. Der

Name Udo tauchte in diesen Gesprächen immer wieder auf. leise ausgesprochen, als wäre er nur ein nebensächliches Detail, obwohl er in Wahrheit der zentrale Punkt der ganzen Geschichte war. Emil traf Udo nach jenem Nachmittag auf dem Karlsplatz nie wieder, und Udo erfuhr nie genau, was aus dem Jungen geworden war, nachdem er über den Platz gegangen war, ohne sich umzudrehen, weil er getan hatte, was er getan hatte, ohne eine Rückmeldung über das Ergebnis zu erwarten.

 Im folgenden Sommer kehrte Emil einige Male zum Karlsplatz zurück. nicht um Münzen zu sammeln, sondern einfach um ein paar Minuten auf genau jener Stufe zu sitzen. Und die Menschen, die vorbeigingen und den Jungen dort allein sitzen sahen, konnten nicht wissen, was dieser Ort für ihn bedeutete oder was dort an einem Septembernachmittag des Jahres zuvor geschehen war.

 In dieser stillen Gewohnheit lag mehr über die Bedeutung dieses Tages, als Emil jemals hätte erklären können. Die Art, wie ein gewöhnlicher Ort zu etwas dauerhaftem wird, wenn dort etwas echtes geschieht. Das neue Akkordeon blieb in jenen Tagen zu Hause, doch Emil spielte “Merc” darauf mit einer Qualität, die vollkommen anders war als jene, die einst aus dem kaputten Instrument gekommen war, an dem Nachmittag, als Udo mitten auf seinem Weg stehen geblieben war, nachdem er die ersten Akkorde gehört hatte. Und in dieser Entwicklung

lag etwas kreisförmiges und ruhiges, das keiner von beiden hätte planen können, als dieser Nachmittag begonnen hatte. Emil beendete die drei Jahre an dieser Musikschule mit einer Sicherheit, die der Direktor als ungewöhnlich für jemanden beschrieb, der ohne jede formale Ausbildung gekommen war. Was auf einer steinernen Stufe mit einem kaputten Akkordeon begonnen hatte, war zu einer soliden Grundlage geworden.

 Die Wege öffnete, die Emil sich an dem Nachmittag, als Udo sich auf dem Karlsplatz neben ihn gesetzt hatte, niemals hätte vorstellen können. In den folgenden Jahren studierte er weiter auf eigene Faust, arbeitete tagsüber und übte nachts mit jener Disziplin von jemandem, der früh gelernt hat, dass die Dinge, die wirklich zählen, einen Einsatz verlangen, der nicht in gewöhnliche Arbeitszeiten passt.

Musiker, die Emil in diesen Jahren begegneten, beschrieben jemanden, der mit einer ungewöhnlichen Aufmerksamkeit zuhörte, als würde jede Note, die ihn erreichte, an einem tieferen Ort verarbeitet als gewöhnlich. Das alte Akkordeon blieb all die Jahre aufbewahrt und Emil nahm es bei jedem Umzug mit sich, nicht als Dekoration, sondern als greifbare Erinnerung daran, wo alles begonnen hatte.

 Es war die physische Spur eines Nachmittags, an dem ein Fremder steheneblieben war, zugehört hatte und entschieden hatte, dass das, was er hörte, unter besseren Bedingungen weiter existieren sollte. Für diejenigen, die die Geschichte kannten, war diese Treue zu dem beschädigten Instrument sofort verständlich. Für diejenigen, die sie nicht kannten, wirkte sie nur eigenartig, und Emil verspürte nie das Bedürfnis, es irgendjemandem zu erklären.

 Der Karlsplatz blieb ein Ort, den er im Laufe der Jahre gelegentlich besuchte, immer allein und immer nur für kurze Zeit, wie jemand, der an einen Ort zurückkehrt, nicht um etwas noch einmal zu erleben, sondern um zu bestätigen, dass es wirklich geschehen ist. Udo machte weiterhin das, was er immer getan hatte.

 aufnehmen, auftreten und durch die Straßen Wiens gehen an Nachmittagen, an denen sein Zeitplan es erlaubte. Der Nachmittag auf dem Karlsplatz wurde in seinem Gedächtnis abgelegt, wie viele andere Situationen, die entstehen, wenn man aufmerksam bleibt für das, was um einen herum geschieht und entsprechend handelt, ohne über mögliche Folgen nachzudenken.

 Es gab im Laufe von Udos Karriere viele ähnliche Geschichten, stille Gesten für Menschen, die nichts zurückgeben konnten, außer ihrer Dankbarkeit. Doch keiner dieser Momente war mit der Absicht entstanden, eine erzählbare Geschichte zu produzieren, denn die Motivation war immer einfacher gewesen als das, was jede dieser Geschichten besonders machte, war nicht allein die Großzügigkeit, die war real, aber nicht der entscheidende Punkt, sondern die Art, wie Udo jeden Menschen behandelte, als wäre sein Wert bereits vorhanden, lange bevor irgendeine äußere

Hilfe erschien. Genau diese feine, kaum sichtbare Haltung hatte Emil auf jener Stufe gespürt, als Udo nach seinem Namen gefragt und der Antwort mit der Aufmerksamkeit zugehört hatte, die man wichtigen Dingen schenkt. Niemand hatte Udo gelehrt, so zu handeln und wahrscheinlich hätte er selbst keine Erklärung dafür gefunden, wenn man ihn gefragt hätte, denn manches existiert in einem Menschen einfach als Eigenschaft und nicht als bewusste Entscheidung.

 Die Geschichte von Emil und dem Akkordeon auf dem Karlsplatz erreichte im Laufe der Jahre einige Menschen über den verschlungenen Weg von Erzählungen, die nicht von denen verbreitet werden, die sie erlebt haben, sondern von jenen, die nah genug waren, um zu wissen, dass sie wahr sind. In jeder Version blieb derselbe Kern erhalten, derselbe kleine unveränderliche Moment, die völlige Abwesenheit jeder Inszenierung in dem, was geschehen war.

 Alles hatte auf einer steinernen Stufe auf einem gewöhnlichen Platz stattgefunden, ohne Scheinwerfer und ohne Publikum. In dieser Beständigkeit zwischen den Geschichten lag etwas, das mehr über den Charakter eines Menschen sagte, als jede öffentliche Erklärung. Denn der Charakter, der erscheint, wenn niemand zusieht, ist der einzige, der wirklich zählt.

 Und der von Udo, zeigte sich immer auf dieselbe Weise, unabhängig von Umständen oder Umgebung. Emil sprach nie öffentlich über diesen Nachmittag, nicht aus Vergessen und nicht aus Undankbarkeit, sondern weil darin etwas lag, das ihm auf eine Weise gehörte, die durch Öffentlichkeit kleiner geworden wäre. Diese stille Entscheidung war selbst eine Form von Respekt gegenüber dem, was geschehen war.

 Das alte Akkordeon stand jah später auf einem Regal neben dem kleinen Zettel mit der handgeschriebenen Adresse, der alle Umzüge überstanden hatte, sorgfältig in einem Umschlag aufbewahrt. Und wer diesen Raum betrat und nach diesen beiden Gegenständen fragte, bekam immer dieselbe kurze Antwort. Sie stammten von einem Nachmittag in Wien.

 Diese Geschichte erinnert daran, daß stehen zu bleiben, während alle anderen weitergehen, zu den seltensten und stärksten Gesten gehört, die es gibt. Manchmal passt der Unterschied zwischen einem gewöhnlichen Nachmittag und einem, den jemand sein ganzes Leben lang behalten wird, in eine Entscheidung von 30 Sekunden.

 Die Entscheidung zu bleiben, statt weiterzugehen. Udo Jürgens hörte eine verstimmte Melodie auf einem Platz und blieb stehen. nicht aus Pflicht und nicht aus Strategie, sondern weil in diesem Klang etwas lag, das mehr verdiente als eine Münze, die achtlos in eine Dose geworfen wird. Diese echte Aufmerksamkeit verwandelte jenen Nachmittag in etwas, das Emil jahrzehntelang mit sich trug, aufbewahrt in einem kleinen Umschlag neben einem kaputten Akkordeon.

 Du, der das gerade sieht, wirst heute jemandem begegnen, der mit dem falschen Instrument arbeitet, mit den Werkzeugen, die gerade verfügbar sind und versucht mit dem, was übrig geblieben ist, etwas Schönes zu erschaffen. Diese Geschichte verlangt nicht, dass du alles löst oder dass du eine Musikschule in deiner Tasche hast. Sie bittet nur um etwas viel einfacheres, stehen zu bleiben, wirklich zuzuhören und nach dem Namen zu fragen.

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