O sol ainda nascia por trás dos prédios de São Paulo, quando a obra do novo complexo residencial já vibrava como um organismo vivo. O som metálico das soldas, o estalo seco dos martelos contra a madeira, o barulho dos guindastes rasgando o céu, tudo se misturava à poeira do cimento, criando uma sinfonia áspera, porém pulsante.
Centenas de operários se moviam de um lado para o outro. Alguns carregando vigas, outros empilhando tijolos, todos mergulhados em uma cadência quase coreografada. Era um cenário de suor e esforço, mas também de anonimato. Para quem passasse na rua, aqueles trabalhadores eram rostos sem nome, apenas mais um exército invisível que erguia sonhos que não eram seus.
E ninguém pensava assim mais do que João Carlos Menezes, presidente da construtora Aurora. Aos 62 anos, João mantinha a postura ereta e o olhar firme de quem tinha conquistado o mundo com as próprias mãos. Vestia um terno cinza impecável, desto completamente do ambiente poeirento da obra. caminhava com passos lentos, mas seguros, ladeado pela sua secretária e fiel assistente, Marta Oliveira, uma mulher de 60 anos que há décadas organizava não apenas sua agenda, mas também sua vida.
“Senhor presidente, por aqui”, disse Marta, segurando suavemente o braço dele para guiá-lo em meio aos andaimes e vigas. João assentiu com um leve movimento de cabeça, mas sem desviar o olhar da movimentação ao redor. Seus olhos percorriam cada detalhe, não por empatia ou interesse humano, mas por puro instinto de controle.
“Ess operários”, murmurou quase para si mesmo, com um tom carregado de desdém. Se não houver supervisão constante, acabam relaxando. Ninguém aqui entende o peso da responsabilidade que eu carrego. Marta, já acostumada com o tom crítico do patrão, não respondeu. Apenas manteve o ritmo, indicando a parte do canteiro, onde a estrutura principal estava sendo finalizada.
No fundo, João sempre tivera uma relação ambígua com os trabalhadores da base, respeitava sua utilidade, mas os via como peças substituíveis de uma engrenagem muito maior, a engrenagem de seus negócios. Para ele eram braços fortes, mas rostos esquecíveis. Até aquele instante. Enquanto caminhava, sua atenção foi capturada por uma cena trivial, mas que em segundos o faria perder o ar.
Entre dezenas de capacetes amarelos que se moviam de um lado para o outro, um em especial pareceu congelar o tempo. Uma jovem operária com cerca de 29 anos carregava dois sacos de cimento sozinha, o rosto banhado de suor. Seu macacão estava sujo de pó branco, as luvas grossas mal escondiam os dedos finos, e alguns fios de cabelo castanho escapavam do capacete, grudados em sua testa. úmida.
Ela parou por um instante para limpar a fronte com o dorso da mão, respirando fundo. E então, ao se virar, seus olhos encontraram os de João. O mundo ao redor desapareceu. Os ruídos da obra se apagaram como se alguém tivesse abaixado o volume da vida. O coração de João deu um salto dolorido. Aqueles olhos, aquele sorriso discreto que surgia ao erguer o olhar, aquela forma de ajeitar o cabelo atrás da orelha, tudo era absurdamente familiar. Era como ver um fantasma.
O sangue sumiu de seu rosto. Suas mãos tremeram de leve. Por um instante, não estava mais diante de uma operária desconhecida, mas diante de Sofia, sua filha perdida há duas décadas. A jovem, alheia à comoção que causava, voltou a se concentrar no trabalho. Ajustou uma viga com firme e começou a martelar com ritmo seguro.
Mas cada batida ecoava no peito de João, como marteladas no passado, despertando lembranças que ele acreditava enterradas. Marta percebeu a mudança súbita na expressão do chefe. Aproximou-se preocupada: “Senhor João, está se sentindo bem? Ele não respondeu de imediato. Continuava paralisado, fixando o olhar na jovem, como se temesse que ao piscar ela simplesmente desaparecesse.
Com voz embargada, murmurou: “Descubra quem é aquela operária”. Marta arregalou os olhos, surpresa com o tom urgente. Seguindo a direção do olhar de João, ela viu a jovem e, sem fazer perguntas, caminhou discretamente até o encarregado da obra. Enquanto isso, João permaneceu imóvel, o peito pesado, a respiração curta.
Dentro de si, um turbilhão de emoções se chocava. Incredulidade, medo, esperança e uma dor antiga que ressurgia como ferida reaberta. Será possível? Não, não pode ser, mas é idêntica. Sofia, minha pequena Sofia. Sua mente se recusava a aceitar, mas o coração reconhecia. Poucos minutos depois, Marta retornou com uma expressão contida, tentando transparecer a gravidade da informação.
Chama-se Ana Clara Torres, 29 anos. O nome soou nos ouvidos de João como um trovão distante, Ana Clara, Torres, mas dentro dele algo gritava outro nome. Sofia Menezes. Ele não disse nada, apenas virou o rosto, tentando recuperar o fôlego e esconder o tremor das mãos. A visita à obra terminou pouco depois, mas João já nãovia guindastes, nem andaimes, nem relatórios de progresso.
Tudo que sua mente repetia era a imagem daquela jovem, suada e empoeirada, mas com o mesmo sorriso luminoso da filha, que um dia perdera. horas mais tarde, já em seu escritório, no alto de um edifício espelhado, com vista para a imensidão de São Paulo. João continuava em silêncio, encarando a cidade pela janela. A cena da manhã se repetia como um filme em sua mente.
A cada vez que fechava os olhos, via novamente o rosto da operária, tão parecido com o de Eugênia, sua falecida esposa, e com o da filha, que ele acreditava nunca mais veria. O coração de João, que a muito se endurecera sob o peso dos negócios e da solidão, agora batia descompassado, tomado por uma sensação que misturava esperança e desespero.
Ele sabia que nada mais seria igual, porque naquela manhã, em meio à poeira e ao barulho da construção, João Carlos Menezes havia visto não apenas uma operária qualquer, havia visto o fantasma vivo de sua filha perdida. Naquela noite, João Carlos não conseguiu pregar os olhos. O apartamento de cobertura, que sempre lhe parecera um refúgio silencioso, transformou-se em um cárcere de lembranças.
A cidade de São Paulo se estendia pela janela, iluminada por milhares de luzes distantes, mas nada conseguia afastar a imagem insistente que martelava em sua mente. A jovem da obra, com o capacete amarelo e o sorriso cansado, idêntica à filha que ele havia perdido duas décadas atrás. Sentado na poltrona de couro do escritório, João segurava um copo de whisky sem tocá-lo.
Em cima da mesa, o velho álbum de fotografias permanecia aberto, como uma ferida exposta. A cada página, a figura de Eugênia, sua esposa, aparecia radiante, contrastando com a dor que carregava em silêncio durante os últimos anos de convivência. E ali entre as fotos estava Sofia, uma menininha de olhos vivos, sempre sorridente, sempre com o broche de borboleta preso no cabelo.
Ele passou os dedos pela imagem, como se pudesse atravessar o tempo. Uma lágrima caiu sobre o papel amarelado. “Minha pequena”, murmurou, “se ao menos eu tivesse percebido antes.” Às primeiras horas da manhã, Marta entrou no escritório, encontrando o patrão ainda acordado, o rosto marcado pelo cansaço e pelos olhos vermelhos. “Senhor João, o senhor não dormiu?” Ele fechou o álbum lentamente e respirou fundo. “Não consegui.
Preciso que investigue mais sobre aquela jovem. Quero saber tudo. E procure também por qualquer pista de Eugênia. Já se passaram anos desde que desisti, mas agora, agora preciso tentar de novo. Marta assentiu, sentindo o peso da determinação na voz dele. Há muito conhecia as cicatrizes que João carregava, mas nunca o havia visto tão vulnerável.
Enquanto ela saía para cumprir a tarefa, João recostou-se na cadeira e deixou as memórias emergirem, dolorosas e implacáveis. Memórias do passado. Havia sido um casamento feliz, ao menos no início. João lembrava-se claramente do dia em que conheceu Eugênia em uma festa universitária. Cabelos negros, riso fácil, um olhar cheio de sonhos.
Casaram-se jovens, movidos pela paixão e pela esperança de construir uma vida juntos. Quando Sofia nasceu, João acreditou que a felicidade seria eterna. Recordava-se do choro da filha no berço, do cheiro do leite, das primeiras risadas. Mas junto com a chegada da criança, vieram também as tensões familiares.
Sua mãe, dona Celeste, uma matriarca dura e inflexível, nunca aceitou de fato Eugênia. Considerava-a frágil, inadequada para a família Menezes, obsecada por tradições e aparências. João, mergulhado até o pescoço na expansão da construtora, acreditava que com o tempo as coisas se ajeitariam. Não quis ver os sinais de sofrimento.
As discussões eram frequentes e Eugênia se fechava cada vez mais. Ele, ausente, respondia sempre com promessas vazias. É só essa fase do trabalho. Depois tudo melhora. Até que um dia, ao voltar para casa, encontrou apenas o silêncio. Na mesa, um bilhete curto escrito às pressas. Não aguento mais. Não nos procure. Sofia e eu seguiremos nosso caminho.
O coração de João desabou. Passou anos contratando detetives, divulgando fotos, vasculhando cidades inteiras, mas nada. O rastro delas simplesmente desapareceu. Com o tempo, o desespero deu lugar ao cansaço e, por fim, a resignação amarga. Agora, diante da possibilidade de que a jovem da obra fosse realmente sua filha, toda a dor esquecida retornava como uma avalanche, a notícia devastadora.
No fim da tarde, Marta voltou ao escritório trazendo uma pasta nos braços. A expressão em seu rosto era grave. João levantou-se de súbito, o coração acelerado. E então o que descobriu? Ela respirou fundo antes de falar: “Senhor João, investiguei sobre Eugênia. Ela faleceu há 3 anos, vítima de câncer de pulmão.
As palavras atravessaram João como uma lâmina. Ele cambaleou, segurando-se na beira da mesa. Durante todos aqueles anos, haviaalimentado a esperança secreta de ao menos reencontrar a esposa para pedir perdão. Agora essa chance lhe fora arrancada. Marta prosseguiu em tom delicado. Pelo que apurei, a filha que Eugênia criou é de fato Ana Clara.
Ela esteve ao lado da mãe até o fim. João desabou na cadeira, cobrindo o rosto com as mãos. As lágrimas vieram sem controle. O peso da culpa esmagava-o. Pensava em como Eugênia havia enfrentado a doença sozinha, em como Ana Clara crescera sem pai, em sua própria incapacidade de ser o homem que ambas mereciam.
Deus, eu falhei com elas de todas as formas possíveis. Marta se aproximou, pousando a mão em seu ombro. Ainda não é tarde para fazer diferente, pelo menos com a filha. Ele ergueu os olhos marejados e balançou a cabeça. Quero saber como ela me enxerga, Marta. O que Eugênia contou sobre mim? Preciso entender antes de me aproximar.
Se eu aparecer de repente, dizendo: “Sou seu pai”, vai ser apenas confusão. Descubra tudo, o reencontro com o broche. Dois dias depois, João voltou ao canteiro de obras. A visita oficial era apenas um pretexto. Na verdade, seus passos o conduziram diretamente ao refeitório dos operários. O espaço era simples.
Mesas de metal, cheiro de comida barata, risadas cansadas. sentado num canto, observou discretamente e então a viu Ana Clara comendo com alguns colegas, rindo de algo que lhe contavam. Havia uma leveza inocente naquele sorriso, a mesma que Sofia tivera em criança. Mas o que realmente paralisou João foi o detalhe preso aos cabelos da jovem, um broche antigo, em forma de borboleta, desgastado pelo tempo, mas inconfundível.
o mesmo que ele havia dado à filha em seu quinto aniversário. Seu coração disparou. Aquele objeto era único. Reunindo coragem, aproximou-se devagar. A voz saiu trêmula. Com licença, esse broche tem algum significado especial para você. Ana Clara tocou o adorno instintivamente, esbuçando um sorriso suave. Tenho desde pequena. É muito especial para mim.
Nunca saio de casa sem ele. As lágrimas encheram os olhos de João. Ele precisou se controlar para não desabar ali mesmo. É um broche muito bonito disse quase sussurrando. A jovem sorriu ainda mais. Minha mãe dizia que foi meu pai quem me deu, mas ele já não está conosco. O coração de João se partiu em mil pedaços.
Antes que pudesse dizer algo mais, foi chamada pelos colegas da cozinha. Desculpou-se e se afastou, deixando-o sozinho com o peito em chamas. Marta, que observava de longe, aproximou-se. Senr. João, é ela? Ele respirou fundo, à voz embargada. Não tenho mais dúvidas. Esse broche é único. Só eu poderia ter dado a ela. E o que vai fazer agora? perguntou Marta cautelosa.
João permaneceu em silêncio por um instante antes de responder com firmeza. Ainda não é o momento. Primeiro preciso saber o que Eugênia lhe disse sobre mim. Se ela cresceu acreditando que a abandonei, preciso de provas. Preciso da verdade. Só então poderei me revelar como pai. Marta assentiu. No fundo, sabia que aquela decisão era tanto uma questão de estratégia quanto de medo.
Enquanto saíam do refeitório, João olhou uma última vez para Ana Clara. Lá estava ela, conversando com os colegas, o rosto iluminado por um sorriso que parecia trazer um pouco de sol para dentro daquele espaço cinzento. No coração de João, algo se reacendia. Não era apenas dor, era também esperança, porque embora tivesse perdido Eugênia para sempre, sua filha ainda estava ali viva, forte, brilhante, e ele estava disposto a tudo para reconquistá-la.
Dois dias depois, quando o relógio marcava 3 da tarde, Ana Clara Torres se encontrava diante da porta de madeira imponente que guardava o escritório presidencial da construtora Aurora. Seu coração batia descompassado. Ela não compreendia porque um homem tão poderoso como João Carlos Menezes, o dono de tudo aquilo, havia insistido em recebê-la pessoalmente.
Segurou firme a alça da bolsa, respirou fundo e bateu suavemente. “Entre”, ecoou a voz grave do outro lado. A porta se abriu. Ana Clara entrou com passos cautelosos. O escritório era amplo, com janelas que revelavam a vista panorâmica da cidade. Atrás delas, de costas, estava João, imóvel, olhando o horizonte.
Quando se virou, seus olhos estavam marejados. “Bem-vinda, Ana Clara. Por favor, sente-se.” Disse, apontando para o sofá de couro. Ela se acomodou, inquieta, e quebrou o silêncio. Disseram que o senhor queria falar comigo. Fiz alguma coisa errada. João demorou a responder. Caminhou devagar até a mesa, onde repousava o velho álbum de fotografias.
Abriu-o em uma página específica e, sem dizer nada, deslizou-o em direção a ela. Esse broche que vi você usando no refeitório é muito especial. De onde ele veio? Ana Clara levou a mão ao cabelo, tocando o adorno como se fosse um reflexo natural. sorriu levemente. Minha mãe dizia que meu pai me deu quando eu era criança, mas ele nos abandonou, nunca esteve conosco. As palavrasperfuraram o peito de João.
Com a voz trêmula, perguntou: “Você tinha algum apelido quando pequena?” Ela franziu o senho, surpresa com a pergunta: “Tinha. Minha mãe me chamava de chorona porque eu chorava por qualquer coisa. Os olhos de João se encheram de lágrimas. Esse apelido fui eu quem inventei. Quando você chorava, eu colocava esse broche no seu cabelo e dizia que a borboleta afastaria as lágrimas.
Você parava de chorar. Ana Clara arregalou os olhos. O rosto empalideceu. Ela se levantou num pulo. Do que está falando, Ana Clara? Você é minha filha. Você é Sofia. Um silêncio cortante tomou o ar. Então, como uma represa que se rompe, a revolta explodiu. Não. Minha mãe sempre me disse que você nos abandonou, que não se importava, que nunca nos procurou.
Ela sofreu sozinha para me criar. E agora você aparece depois de 20 anos dizendo que é meu pai. gritou a voz embargada pelo choro. João também se ergueu desesperado. Não é verdade? Eu procurei por vocês, contratei detetives, viajei o país inteiro. Você não pode acreditar que eu as abandonei. Basta! Interrompeu Ana Clara, lágrimas escorrendo pelo rosto. Meu nome é Ana Clara Torres.
Não sou sua filha e não quero ouvir mais nada. Ela saiu às pressas, batendo a porta, o silêncio da derrota. João permaneceu em pé, atônito, o peito arfando. Marta entrou pouco depois, alarmada ao ver o estado dele. Senr. João, o que aconteceu? Ele afundou na poltrona sem forças. Ela acredita que a abandonei, Eugênia.
Por que você disse isso a ela? Marta, em silêncio por alguns segundos, respondeu com cuidado. Talvez sua esposa tenha mentido para protegê-la. Talvez tenha sido uma forma de justificar a decisão de partir. Mas agora a jovem só conhece essa versão da história. João passou as mãos pelo rosto, sufocado. Se ela me vê como um monstro, como posso mudar isso? Mostre a verdade.
Prove a ela o quanto o Senhor tentou. Mas antes de tudo, entenda o que aconteceu. Descubra o que Eugênia enfrentou nesses anos. O refúgio da avó. Do outro lado da cidade, Ana Clara andava sem rumo. As palavras de João ecoavam em sua mente. Você é minha filha. Sentia-se dividida entre a raiva e a dúvida. Sua mãe sempre lhe dissera que havia sido abandonada.
E no entanto, aquele homem parecia tão convicto. Decidiu buscar respostas no único lugar onde confiava plenamente, o pequeno apartamento de sua avó materna, dona Dolores. Quando bateu a porta, a senhora abriu com surpresa. Minha neta, o que faz aqui a essa hora? Ana Clara tentou sorrir, mas sua expressão estava carregada.
Entrou e, após alguns segundos de silêncio, perguntou em voz baixa: “Vó, preciso saber a verdade. O que realmente aconteceu entre minha mãe e meu pai?” Dolores endureceu o semblante, sentou-se lentamente na cadeira de madeira e suspirou fundo. Por que essa pergunta agora? Porque hoje o dono da empresa onde trabalho disse ser meu pai, confessou com a voz trêmula.
Os olhos da avó se arregalaram. Ela fechou os lábios em choque e depois murmurou: “Eu sabia que esse dia chegaria”. Ana Clara agarrou a mão da avó. “Me diga a verdade. Ele é ou não é meu pai?” Dolores fitou a neta com ternura e dor. “Sim, João Carlos é seu pai. Sempre foi.” As lágrimas brotaram nos olhos de Ana Clara.
Mas então, por que minha mãe sempre disse que ele nos abandonou? A voz de Dolores se tornou grave, como quem carrega um fardo antigo. Sua mãe não queria que você crescesse naquela família. A mãe dele, sua avó paterna, era dura e cruel. Humilhava a Eugênia, tratava-a como inferior. João estava tão obsecado com o trabalho que não percebeu.
Sua mãe tinha medo de que você sofresse o mesmo destino, por isso fugiu. Ana Clara balançou a cabeça atordoada, mas ela dizia que ele nunca nos procurou. Dolores suspirou profundamente. Não é verdade? Ela sabia que ele procurava, mas se escondeu de propósito. Primeiro para se proteger, depois porque já não tinha forças de voltar atrás. O medo falou mais alto e com o tempo, ela preferiu que você acreditasse que ele as havia abandonado em vez de carregar o peso da própria fuga.
O mundo de Ana Clara desmoronou. Todas as certezas que construíra ao longo da vida se desfizeram em segundos. Então, minha vida inteira foi baseada em uma mentira”, murmurou com a voz embargada. Dolores segurou firme sua mão. “Sua mãe fez o que achava melhor para você.” No fim, também se arrependeu.
Antes de morrer, disse que não queria que você odiasse tanto seu pai. As lágrimas caíram no rosto de Ana Clara. Agora, a raiva dava lugar a um vazio confuso, misturado a compaixão. E o que eu faço agora, avó? A Anciã sorriu tristemente. Escute seu coração, minha filha. Talvez ainda haja tempo de perdoar a semente da dúvida. Naquela noite deitada em sua cama, Ana Clara não conseguia dormir.
As lembranças da infância, os conselhos da mãe, a revelação da avó, tudo se entrelaçava em um nó impossível de desfazer. De umlado, o ressentimento construído durante anos. Do outro, a verdade desconcertante de que aquele homem, o mesmo que ela odiara em silêncio, talvez tivesse sido vítima de um mal-entendido cruel. fechou os olhos, tocou o broche de borboleta preso ao cabelo e deixou uma lágrima escorrer.
O choque da verdade havia abalado seus alicerces e, pela primeira vez, em meio à dor, uma pergunta surgia em sua mente: “E se ele realmente tiver falado a verdade?” Dois dias haviam-se passado desde a visita à dona Dolores. Ana Clara ainda estava abalada, mas agora carregava dentro de si uma verdade nova, tão pesada quanto libertadora.
João Carlos não as havia abandonado, pelo contrário, havia passado metade da vida tentando reencontrá-las. O dilema a corroía. Deveria acreditar em tudo o que ouvira da mãe durante anos ou dar uma chance ao homem que afirmava ser seu pai. As palavras da avó ecoavam: “Escute o coração. Talvez ainda haja tempo de perdoar”.
Naquela manhã, tomou uma decisão. Vestiu-se com simplicidade, prendeu o broche de borboleta no cabelo, como se fosse um amuleto, e dirigiu-se à sede da construtora. Quando Marta entrou no escritório para avisar, encontrou João imóvel diante da janela, como sempre fazia nos momentos de angústia. “Senhor João, ela está aqui.” Ele se virou bruscamente.
Os olhos, cansados de tantas noites sem dormir, brilharam de esperança. “Faça-a entrar, por favor.” Ana Clara entrou com passos hesitantes. Sua expressão ainda era séria, mas já não havia o fogo da raiva, apenas um peso de incerteza. Sentou-se no sofá diante da mesa, enquanto João, nervoso, tentava encontrar as palavras certas. Fui até minha avó, dona Dolores, começou ela em tom firme.
Ela me contou tudo sobre sua mãe, sobre o medo da mamãe, sobre como vocês viveram. João sentiu o chão abrir sob seus pés, aproximou-se devagar, os olhos marejados. E agora você sabe que nunca deixei de procurar vocês. Ele abriu uma gaveta e retirou uma pasta gasta pelo tempo. Espalhou sobre a mesa dezenas de documentos, contratos com detetives, anúncios em jornais, relatórios de desaparecimento, recibos de viagens.
Depois ligou o computador e exibiu pastas digitais com anos de tentativas frustradas. Aqui está, 20 anos da minha vida. Nunca houve um único dia em que eu não pensasse em vocês. Nunca deixei de procurar. Ana Clara olhou aquelas provas em silêncio, as lágrimas deslizando sem que ela pudesse contê-las.
Mas por que minha mãe disse o contrário? João suspirou profundamente. Talvez porque me odiava. Talvez porque queria justificar a própria decisão. Não sei. Só sei que falhei como marido e deixei que minha mãe a tratasse mal. Esse foi o meu maior erro. Mas abandonar você, isso nunca aconteceu. Ana Clara passou os dedos pelas folhas amareladas, como se pudesse sentir nas marcas da tinta o desespero do pai. Eu ainda estou confusa.
Foram muitos anos acreditando em uma versão só. João se ajoelhou diante dela, pegando suavemente suas mãos. Não quero te forçar a nada. Só peço uma oportunidade. Podemos começar devagar, passo a passo. Quero estar presente do jeito que eu deveria ter estado desde o início. O silêncio entre os dois foi denso.
Até que Ana Clara, com lágrimas nos olhos, murmurou: “Podemos ir devagar?” Os olhos de João se encheram de luz. Ele sorriu entre lágrimas. Todo o tempo que você precisar, minha filha. Um reencontro de memórias. Uma semana depois, marcaram de se encontrar em um restaurante simples da cidade. João chegou cedo, nervoso como um jovem em seu primeiro encontro.
Levava consigo algo que considerava precioso, o álbum de família. Quando Ana Clara entrou, ele se levantou imediatamente. Trocaram um sorriso tímido e se sentaram frente a frente. Após alguns minutos de silêncio constrangido, João abriu o álbum sobre a mesa. Achei que talvez você quisesse ver. Na primeira página, uma foto de casamento.
João e Eugênia, sorridentes, radiantes, cheios de sonhos. Ana Clara tocou a imagem com os dedos trêmulos. Mamãe era tão bonita, sempre foi, especialmente quando sorria, respondeu João, a voz embargada. Viraram as páginas. Ali estavam fotos de Ana Clara ainda bebê, depois aprendendo a andar, depois de uniforme escolar. Em uma delas, aos 5 anos, chorava abraçada a um ursinho de pelúcia.
João apontou, sorrindo entre lágrimas. Nesse dia você chorou porque não queria ir ao jardim de infância. Coloquei o broche de borboleta no seu cabelo e prometi que enquanto o usasse não choraria mais. Você sorriu e parou na hora. Instintivamente, Ana Clara levou a mão ao broche que ainda usava. As lágrimas lhe marejaram os olhos.
Acho que lembro vagamente disso. Seus olhares se encontraram carregados de dor, mas também de uma ternura que começava a renascer, o chamado mais profundo. Depois do jantar, caminharam juntos pela rua. A noite estava fresca e, pela primeira vez em anos, João sentia uma paz que não conhecia.
De repente, Ana Clara parou,respirou fundo e, com voz trêmula, perguntou: “Posso? Posso te chamar de pai? João congelou. As lágrimas escorreram sem que ele tentasse escondê-las. Claro, minha filha. Nada no mundo me faria mais feliz. Ele a envolveu num abraço cuidadoso, como se tivesse medo de que desaparecesse novamente. E naquele instante, 20 anos de ausência e dor começaram a se dissolver.
Uma promessa diante do passado. Alguns dias depois, João fez um convite especial. Filha, que tal visitarmos juntos o túmulo de sua mãe? Nunca consegui me despedir. Quero fazer isso ao seu lado. Ana Clara hesitou por um momento, mas então assentiu. No fim de semana, foram até o cemitério. O céu estava claro e uma brisa suave balançava as flores.
Diante da lápide de Eugênia, os dois ficaram em silêncio. João colocou um buquê de lírios brancos e se ajoelhou. Eugênia, cheguei tarde, mas encontrei nossa filha. Prometo cuidar dela, protegê-la e lhe dar tudo o que não pude te dar. Me perdoe. Ana Clara segurou a mão do pai e, com a voz embargada acrescentou: “Mamãe, eu também te perdoo.
Agora sei que você fez o que achou melhor, mas não quero viver mais no ódio. Quero viver no amor.” Nesse momento, uma borboleta branca pousou sobre o broche de Ana Clara. Ambos se entreolharam emocionados. Parecia um sinal silencioso de que Eugênia de algum lugar os abençoava. Um novo amanhecer. Na saída do cemitério, caminharam de mãos dadas.
Pela primeira vez, não eram mais estranhos unidos por um passado de dor, mas pai e filha construindo um futuro. “Temos muito tempo para recuperar”, disse João sorrindo. “Não vou desperdiçar um segundo.” Ana Clara retribuiu o sorriso. Nem eu, pai. Enquanto o sol se punha, sentiram que, apesar de todo o sofrimento, um novo capítulo começava.
Um capítulo de perdão, de promessa e de esperança. E em algum lugar além do horizonte, Eugênia provavelmente sorria finalmente em paz. M.
