MILIONÁRIO se Disfarça de Entregador pra Espiar Esposa — O que a EMPREGADA Fez pra PROTEGER SEUS…
És burra ou fazes-te?” A voz de Helena atravessou a porta de madeira maciça como uma lâmina. “Olha o que fizeste.” Ricardo Almeida gelou com o saco de comida japonesa nas mãos, o uniforme vermelho de entregador colado nas costas pelo suor frio, o boné puxado até às sobrancelhas, óculos escuros a esconder metade da cara que ninguém ali dentro poderia reconhecer.
O seu coração disparou. Aquela era a sua casa. Aquela era a sua esposa e aqueles gritos eram para as suas filhas. Do outro lado da porta, o choro abafado de Sofia. 8 anos. A sua menina tinha apenas 8 anos. Por favor, madame. Foi sem querer. A voz de dona Teresa saiu trémula, quase súplica. Cala a boca, velha.
Ninguém o mandou se meter. O som veio seco, inconfundível. Carne contra carne, uma bofetada. Ricardo largou os sacos no chão de mármore. As mãos tremiam enquanto procurava a chave na mochila. Há três semanas, ele era um homem que assinava contratos de milhões, que comandava salas de reunião em três línguas, que nunca hesitava.
Agora, vestido com roupas que cheiravam ao suor alheio e aos fritos baratos, disfarçado na sua própria casa, mal conseguia enfiar a chave na fechadura. A porta se abriu. A cena na sala de estar atingiu-o como um murro no estômago. Dona Teresa estava de pé, a mão na face esquerda, onde a marca dos cinco dedos começava a ficar vermelha, os olhos marejados, mas firmes.
A Sofia chorava sentada no chão, rodeada de cacos de vidro, sumo de laranja a escorrer pelo tapete persa de R$ 30.000. Miguel, de 5 anos, estava encolhido atrás do sofá, as mãozinhas a tapar os ouvidos, balançando o corpo para a frente e para trás. A Helena tinha o braço erguido de novo, mas não visava Teresa, mirava Sofia.
A senhora vai ter de me bater novamente primeiro. Teresa deu um passo em frente, colocando seu corpo entre Helena e a menina. Sua voz saiu firme, apesar do lábio tremendo. A menina entornou sumo. É só isso. É só sumo. Sai da frente, a sua inútil. Helena empurrou a empregada com força. Teresa cambaleou as costas batendo na esquina da mesa de centro, mas ela não saiu do lugar.
Não abandonou Sofia. Helena segurou o braço da menina e puxou-a do chão com violência. Sofia soltou um grito agudo de dor, o bracinho fino preso nos dedos da madrasta, como num torno. “Vai aprender a não fazer confusão na minha casa.” Helena voltou a levantar a mão, mas desta vez fechada. Não era uma bofetada, era um murro.
Ela ia dar um murro na cara de uma criança de 8 anos. O Ricardo não pensou. O seu corpo se moveu antes de o cérebro processar. Ele atravessou a sala em três passadas largas, agarrou o pulso de Helena no ar, os dedos dela a centímetros do rosto de Sofia. Nunca mais. A sua voz saiu rouca e reconhecível. Nunca mais encostas a mão nos meus filhos Helena gelou.
tentou puxar o braço, mas Ricardo segurou firmemente os nós dos dedos brancos de tanta força. Com a outra mão, arrancou o boné e os óculos escuros. O silêncio que se instalou sobre a sala foi ensurdecedor. Ricardo Helena deu um passo atrás, o sangue a desaparecer do rosto. Você esteve aqui o tempo todo. Vi tudo. Ricardo soltou-lhe o pulso com nojo.
A sua voz saiu baixa, perigosa. Cada grito, cada ameaça, cada vez que se encostou a mão a elas. A Sofia estava paralisada no chão, os olhos arregalados alternando entre o pai disfarçado e o madrasta exposta. O Miguel ainda balançava atrás do sofá, perdido no seu próprio medo.
E a dona Teresa, com a bochecha marcada e o lábio a sangrar, olhava para Ricardo, não com alívio, mas com algo muito pior, desilusão, como se ele tivesse chegado tarde demais. E talvez tivesse. Helena deu mais um passo para trás. A respiração acelerada, os olhos percorrendo o uniforme vermelho ridículo, o boné caído no chão, o rosto do marido que pensava estar a 3.
000 km de distância em Brasília, fechando um contrato com investidores europeus. “Traíste-me”, a voz dela saiu num fio, mas não havia ali tristeza. Havia cálculo. Entrou na sua própria casa disfarçado, espiando-me como se eu fosse a criminosa? O Ricardo sentiu o sangue ferver. Espionar. Eu acabei de vê-lo levantar o punho para socar minha filha.
Ela partiu-se um copo de novo depois de eu ter avisado mil vezes que ela tem 8 anos. A voz de Ricardo ecoou pelas paredes. A Sofia encolheu os ombros no chão, as lágrimas a escorrer em silêncio. O Miguel parou de balançar por um instante, mas continuou com as mãos nos ouvidos, os olhos semicerrados. A Dona Teresa limpou o sangue do lábio com as costas da mão.
O seu corpo tremia, mas ela não se mexeu. Continuou ali em pé entre as crianças e Helena, como um escudo humano gasto e dorido. Ricardo A Helena mudou o tom. A voz ficou mais suave, quase frágil. Eu sei que parece mau, mas não entende. Você não está aqui. Você nunca está aqui. Eu faço tudo sozinha. Coinho, limpo, educo, disciplino.
Acabou de bater na empregada doméstica. Ela meteu-se onde não foi chamada. A Helena apontou para a Teresa com desprezo. Esta velha fica a mimar essas crianças, desautorizando-me, fazendo elas acharem que podem fazer o que quiser. O Ricardo olhou para a Teresa. A mulher baixou os olhos, mas não havia submissão ali. Havia dor e algo mais.
Resignação de quem já sabia que isto ia acontecer um dia. “Doutor Ricardo”, Teresa começou a voz fraca. “Eu tenho algo que o senhor precisa de ouvir.” Helena virou a cabeça bruscamente. “Cala a boca, Teresa, já fizeste o suficiente.” “Não.” Teresa ergueu o queixo e, pela primeira vez em dois anos, a sua voz saiu firme, alta e inabalável.
“Eu não vou mais ficar calada.” Ela meteu a mão no bolso do avental e tirou um telemóvel velho, a tela rachada. Os seus dedos tremiam quando ela tocou no ecrã algumas vezes. Depois virou o aparelho para Ricardo. Eu gravei. A Teresa segurou o telefone com as duas mãos para que ele parasse de tremer. Áudio. Duas semanas.
Todas as vezes que o senhor saiu para trabalhar. O sangue de Helena desapareceu do rosto. Ricardo pegou no telemóvel. A tela mostrava uma lista de ficheiros de áudio. Tocou no primeiro datado de 12 dias atrás. A voz de Helena saiu nítida, fria. És patética, Sofia. A sua mãe de verdade deve ter vergonha de si lá no céu.
O Ricardo sentiu o chão desaparecer. Tocou o segundo ficheiro. Pára de chorar, Miguel, ou dou-te um motivo de verdade para chorar. O terceiro, se disser ao seu pai, eu prometo que a Teresa vai embora e depois vai ser só tu, eu e o castigo. Cada arquivo era uma facada, cada palavra, um pedaço de verdade que ele tinha fingido não ver durante meses.
Enquanto ele fechava negócios em salas climatizadas, enquanto bebia vinho em jantares corporativos, enquanto acumulava zeros na conta bancária, as suas filhas eram destroçadas, palavra a palavra, dentro da própria casa. Helena deu um passo em frente, a voz a sair desesperada agora. Ricardo, não percebe o contexto? Ela editou isso, cortou as partes onde gravei tudo direto.
Teresa levantou a voz pela primeira vez. Cada palavra, cada ameaça, cada vez que a senhora magoou estes crianças quando ele não estava a olhar. O Ricardo olhou para a Sofia. A menina ainda estava no chão, abraçado aos joelhos, o corpo pequeno a tremer. Ele ajoelhou-se devagar à frente dela. Filha, olha para mim. Sofia levantou os olhos lentamente e o que Ricardo ali viu destruiu o pouco que ainda restava inteiro dentro dele.
Não era raiva, não era medo, era desistência, como se ela já tivesse perdido a esperança de que alguém fosse salvá-la. Se esta história te apanhou até aqui, subscreve o canal. O que vem agora vai ser ainda mais intenso e você precisa de ver até ao fim. O Ricardo não conseguiu dormir nessa noite. Helena tinha ido para o quarto de hóspedes sem dizer uma palavra, batendo a porta com força suficiente para fazer com que os quadros na parede tremerem.
A Dona Teresa ficou no sofá da sala, recusando a sua oferta de ir para casa descansar. “Eu não saio daqui enquanto estas crianças precisarem de mim.” Foi tudo o que ela disse, a voz ainda firme, apesar do lábio inchado. Às 3 da madrugada, o Ricardo estava sentado no chão do quarto da Sofia, observando o filha dormir.
Ela tinha chorado durante 20 minutos depois de tudo ter acontecido, mas era um choro estranho, controlado, como se ela tivesse aprendido a fazer silêncio até nas lágrimas. Quando finalmente adormeceu, a sua mãozinha segurava a bainha da camisa dele com tanta força que os dedos ficaram brancos. Tinha puxado a manga do pijama dela com cuidado.
Encontrou três hematomas no braço esquerdo, roxos na diferentes tons, alguns já amarelados. Idades diferentes, histórias diferentes. Quantas vezes tinha ignorado os sinais? Quantas vezes a Sofia tinha tentado falar e ele tinha dito: “O papá está ocupado agora, filha. Quantas reuniões valiam mais do que isso? No corredor, passos.
Ricardo virou a cabeça e viu a dona Teresa parada à soleira da porta, segurando duas chávenas de chá. Ela entrou devagar, estendeu uma para ele. Camomila”, sussurrou ela. A senhora, a primeira mulher do senhor, ela fazia sempre quando não conseguia dormir. Ricardo aceitou a chávena, mas não bebeu. Porque é que não me contou antes, Teresa? A empregada sentou-se no chão ao lado dele, as costas apoiadas na parede.
Durante um longo momento, ela apenas olhou para Sofia a dormir. Eu tentei. A voz dela saiu carregada de algo pesado três vezes. A primeira vez o Sr. estava no aeroporto. Eu liguei, mas o senhor disse que era urgente e desligou. A segunda, esperei que o senhor regressasse de viagem, mas quando cheguei perto, a dona A Helena apareceu e mandou-me voltar paraa cozinha em frente do senhor e o senhor não perguntou nada.
O Ricardo fechou os olhos. Lembrava-se vagamente daquele dia. Estava cansado. Jet Legas de voo. Helena tinha dito algo sobre a Teresa ser dramática e ele tinha acreditado. E a terceira vez? Teresa respirou fundo. Eu deixei um bilhete na sua secretária do escritório, escrito à mão, dizia: “Doutor Ricardo, preciso de falar sobre as crianças. É urgente.
Eu nunca vi bilhete nenhum. Eu sei.” Teresa olhou para ele com aqueles olhos cansados que tinham visto demais. Porque a dona Helena achou primeiro. Ela chamou-me à cozinha, rasgou o papel à minha frente e disse que se eu voltasse a tentar, ela ia-me despedir e dizer ao senhor que eu estava a roubar. Ricardo sentiu a Billy subir à garganta.
Por que razão não foi embora? Por que razão ficou? A Teresa olhou para Sofia, depois para a porta entreaberta do quarto do Miguel do outro lado do corredor. Uma lágrima escorreu pelo rosto enrugado dela. Porque eu também fui uma criança assim uma vez. A sua voz tremeu. Vivi numa casa grande, bonita, cheia de gente.
A minha mãe era empregada doméstica. O patrão era importante e respeitado. E a patroa? A Teresa limpou o rosto com as costas da mão. A patroa batia-me quando ninguém via. Me trancava no porão. Dizia que eu era suja, que eu não prestava. Teresa, ninguém me defendeu, Dr. Ricardo. Minha própria mãe tinha medo de perder o emprego.
Assim cresci, achando que era assim mesmo, que uma criança pobre não merecia proteção. Ela virou-lhe os olhos vermelhos, mas firmes. Quando eu vi o que a dona Helena estava a fazer com a Sofia e o Miguel, jurei para mim mesma: “Desta vez vai ser diferente. Desta vez alguém vai ficar”. Ricardo sentiu algo a partir-se dentro do peito.
Arriscou tudo. Algumas coisas valem o risco. Teresa levantou-se devagar, as articulações a estalar. Agora o Sr. sabe a verdade. A questão é: “O que o senhor vai fazer com ela?” Ela saiu do quarto, deixando Ricardo sozinho com a filha a dormir, as marcas no braço e o peso esmagador de ter falhado quando mais importava.
Lá fora, através da janela, o céu começava a clarear. Um novo dia, mas nada seria como antes. Já viveu algo parecido ou conhece alguém que tenha passado por isso? Conta aqui nos comentários. Quero muito saber o que está a sentir agora. Na manhã seguinte, Ricardo desceu as escadas com os olhos vermelhos e uma decisão tomada. A Helena estava na cozinha a preparar café como se nada tivesse acontecido.
O cabelo loiro apanhado num rabo de cavalo perfeito, a roupa de ginástica impecável. Ela nem sequer olhou para ele quando entrou. Liguei para o meu advogado. Ricardo disse a voz rouca de tanto não dormir. A Helena despejou o café na chávena com movimentos precisos. Claro que ligou.
Homens como você ligam sempre para os advogados quando não sabem lidar com a própria família. Você agrediu uma criança várias vezes. Eu eduquei. Helena finalmente virou-se para ele e o sorriso que lhe apareceu no rosto não tinha nada de humano. E se pensa que me vai tirar desta casa, desta vida, está muito enganado, Ricardo.
Foi quando a dona Teresa entrou na cozinha segurando Sofia e Miguel pelas mãos. As crianças estavam arranjadas para a escola, mas nenhuma delas olhava para Helena. Doutor Ricardo, A Teresa começou. Eu preciso que o Sr. ouça mais uma coisa antes de tomar qualquer decisão. Helena riu, um som amargo.
Ah, a heroína da história vai falar de novo. Cala a boca. O Ricardo não gritou, não foi preciso. O tom foi suficiente. Helena fechou a boca, mas os olhos brilhavam de ódio puro. A Teresa se ajoelhou-se lentamente em frente de Sofia. Minha linda, podes contar ao teu pai aquela coisa que me disseste ontem à noite? Sofia mordeu o lábio inferior, os olhos a encherem-se de lágrimas.
Ela olhou para Helena, depois para o pai, depois para o chão. Não precisa de ter medo. A Teresa segurou-lhe as mãozinhas com delicadeza. Ela não vai fazer mais nada contigo, eu prometo. A menina respirou fundo, trémula. Quando finalmente falou, a sua voz saiu tão baixa que Ricardo teve que se baixar para ouvir.
Ela disse, ela disse que se eu lhe contasse, ela ia fazer com que a avó Teresa fosse embora para sempre. A Sofia começou a chorar e que ia ser pior, muito pior, que ninguém ia acreditar em mim, porque a ama mais do que nos ama. O Ricardo sentiu o mundo a girar. Sofia, eu nunca Eu mandei você calar a boca.
A Helena deu dois passos em frente, o dedo apontado para a menina. Sua mentirosa, sua Chega. A voz do Ricardo ecoou pela cozinha inteira. Helena gelou. Ele atravessou a cozinha, pegou na Sofia ao colo e abraçou-a forte, sentindo o seu pequeno corpo tremer contra o peito dele. O Miguel se agarrou a perna de Teresa, chorando baixinho.
“Nunca mais vai chegar perto deles,”, disse Ricardo, olhando diretamente a Helena. “Nunca mais. Não me pode tirar da minha própria casa. Aquela não é a sua casa.” Ricardo desceu Sofia com cuidado, colocou-a ao lado de Teresa. Nunca foi. Você entrou na vida dos meus filhos e transformou isto aqui num inferno, mas acabou. Helena deu um passo em frente, os olhos brilhando.
Eu vou destruir-te na justiça, Ricardo. Vou contar a todo o mundo que me abandonaste, que me nunca esteve presente, que estas as crianças são mimadas. E tenho as gravações. O Ricardo tirou o telemóvel do bolso. Cada palavra, cada ameaça, cada vez que levantou a mão. E eu tenho a Teresa como testemunha. O silêncio que caiu foi absoluto.
A Helena olhou de Ricardo para Teresa, depois para as crianças. Algo mudou no seu rosto. A máscara caiu. O que ficou era frio, calculista, cruel. Vocês vão-se arrepender-se disso. Ela pegou na bolsa sobre o balcão. Todos vós. Ela caminhou até à porta, parou, virou-se pela última vez. Especialmente a si, Ricardo, porque sabe que eu tenho razão.
Nunca esteve aqui. Você é tão culpado como eu. A porta bateu. Sofia segurou a mão de Teresa. Miguel continuou a chorar e Ricardo ficou ali de pé no meio da cozinha, sabendo que ela tinha razão. Ele tinha falhado e aquilo ia doer para o resto da vida. Se essa viragem apanhou-o de surpresa, se você sentiste isso no peito, curte o vídeo agora.
Precisamos saber que você está a sentir isso junto com a gente. Três semanas depois, Ricardo estava sentado no chão do quarto de Sofia, montando um puzzle de mil peças. A menina estava ao lado dele, concentrada em encaixar um pedaço de céu azul, a língua entre os dentes, como fazia sempre quando pensava muito. O Miguel dormia no colo da dona Teresa no sofá da sala, segurando o elefante de peluche, que finalmente tinha voltado para os seus braços.
A casa estava diferente agora, já não silenciosa daquele jeito, pesado, sufocante. Havia confusão, brinquedos espalhados, risos ocasionais. que ainda saíam tímidas, como se pedissem autorização para existir. Mas também havia algo que Ricardo não conseguia ignorar a distância. A Sofia não chamava-lhe pai ainda, apenas você ou nada.
Quando ele estendia a mão, ela aceitava, mas não procurava. Quando ele perguntava como tinha sido o dia, ela respondia com monossílabos educados, como se estivesse a falar com um estranho que merecia cortesia, mas não intimidade. “Vais viajar de novo?”, Sofia perguntou de repente, sem tirar os olhos do puzzle. O Ricardo parou com uma peça no ar.
“Não, toda a gente diz isso.” Ela encaixou mais um pedaço. Até a Helena falava. O nome caiu entre eles como vidro a partir. Ricardo respirou fundo. Eu sei que errei, filha. Sofia olhou finalmente para ele. Os seus olhos castanhos, tão parecidos com os da mãe biológica, estavam cansados demasiado para uma criança de 8 anos.
Você esteve aqui o tempo todo. Não era pergunta, era constatação. Disfarçado. Sabia que ela era má e não fez nada antes. O Ricardo sentiu o peito apertar. Eu suspeitava. Mas eu precisava de provas para a avó Teresa não precisou de provas. A Sofia voltou para o quebra-cabeças. Ela só ficou. As palavras foram uma facada silenciosa.
Ricardo olhou para a sala onde Teresa embalava Miguel, cantarolando baixinho uma cantiga antiga. A empregada que ele mal notava antes, que pagava, mas não via, tinha sido mais pai e mãe para as suas crianças do que ele alguma vez fora. Você tem razão. Ricardo largou a peça do quebra-cabeças.
A Teresa foi mais corajosa que eu. Ela arriscou tudo e eu eu fia porque era mais fácil. A Sofia não respondeu, apenas continuou a montar o céu, peça a peça. Mas eu estou aqui agora. Ricardo continuou, a voz falhando. E eu sei que isso não apaga o que não fiz antes. Eu sei que tu tem todo o direito de não confiar em mim, mas vou ficar, Sofia, mesmo que nunca me perdoe, mesmo que demore anos para que me voltes a chamar pai, eu vou estar aqui. A menina parou.
Suas pequenas mãozinhas seguraram uma peça de nuvem branca, apertando-a entre os dedos. Eu tenho pesadelos. A sua voz saiu num sussurro. Toda a noite. Eu acordo e acho que ela ainda está aqui. Ricardo sentiu as lágrimas arderem, mas não deixou cair. Eu também. A Sofia olhou para ele surpresa.
Eu sonho que chego tarde de novo confessou. Que me chamas e não escuto. Que eu te perco para sempre. Pela primeira vez em três semanas, a Sofia esticou a mão e tocou no dele. Não apertou. Apenas encostou como quem testa se algo é real. Não pode viajar mais. Eu não vou. E a avó Teresa não pode ir embora nunca. Nunca. Promete? O Ricardo segurou-lhe a mãozinha com delicadeza, como quem segura algo precioso e frágil que quase perdeu.
Eu prometo. Não era perdão, ainda não, mas era um começo. E pela primeira vez em muito tempo, Ricardo compreendeu que reconstruir era mais difícil do que construir, mas também era a única coisa que importava. Ora, se essa história tocou o seu coração, se sentiu cada palavra, considere apoiar o nosso canal com um super thanks ou inscreva-se já se ainda não o fez.
Histórias como esta só existem porque está aqui com a gente. Seis meses depois, Ricardo estava na cozinha a tentar virar uma panqueca sem a queimar. Não estava a correr bem. A massa agarrou-se à frigideira, rasgou ao meio e ele soltou uma palavra que fez A Sofia rir da mesa. O papá falou palavrão. Era a primeira vez em meses que ela o chamava assim.
Papá, a palavra saiu natural, sem peso, sem medo. Ricardo virou com a espátula ainda na mão, o coração a apertar de um jeito bom. Conta para ninguém”, disse, fingindo seriedade. Miguel bateu palmas, rindo também farinha espalhada por todo o rosto dele. A Dona Teresa estava ao lado do fogão, deixando de usar uniforme de empregada doméstica.
Agora usava uma blusa florida simples, o avental que ela própria tinha escolhido e um sorriso que demorou meses para voltar completamente. “Dor Ricardo, com todo o respeito”, disse ela pegando no espátula da mão dele. “O senhor é péssimo nisso.” “Eu sei.” Riu-se e foi estranho, como algo tão simples, rir na A própria cozinha podia parecer tão revolucionário.
A casa ainda era grande, ainda tinha mármore e lustres, mas agora tinha vida. Desenhos de Miguel colados na frigorífico, os ténis da Sofia largados na entrada, o elefante de peluche esquecido no sofá. Não era a perfeição, era a confusão, era real. Ricardo não voltou a viajar, vendeu parte da empresa, delegou o que antes pensava que só ele o podia fazer e descobriu que o mundo não desabava quando dizia não.
Descobriu também que os seus filhos tinham vozes, opiniões, medos e sonhos que nunca tinha parado para ouvir. A Sofia ainda fazia terapêutica toda a semana. Algumas noites ela acordava a gritar e Ricardo subia a correr, sentava-se na beira da cama e ficava ali até o sol nascer, se fosse preciso. Aprendeu que a cura não é linear, que o trauma deixa marcas que não desaparecem, apenas aprendem a conviver.
O Miguel voltou a falar, mas devagar. Às vezes ficava dias em silêncio, e Ricardo aprendeu que não tinha de preencher todo o silêncio com palavras. Às vezes só estar perto já era suficiente. E Teresa, já não era empregada, era família. Dormia no quarto ao lado do de Ricardo, jantava à mesa com eles, dizia que não quando achava que ele estava mimando demasiado as crianças.
Ela tinha cicatrizes também. As dela eram mais antigas, mais profundas. Mas pela primeira vez na vida, ela não tinha de carregar sozinha o peso de proteger crianças que não eram dela por sangue, mas eram por opção. Você que ficou até aqui, que assistiu a esta história do início ao fim, talvez tenha reconhecido algo nela.
Talvez conheça uma criança que precisa de alguém que fique. Talvez seja a Teresa na história de alguém. Ou talvez, como Ricardo, você tenha percebido tarde demais que estava olhando para o lugar errado, enquanto quem amas mais no mundo estava a pedir ajuda em silêncio. Esta história não é sobre ser perfeito, é sobre acordar, é sobre escolher todos os dias estar presente.
É sobre compreender que, por vezes, o heroísmo não vem com capas, vem com aventais, com noites em branco, com pequenas promessas cumpridas dia após dia. Nem todo o recomeço é ruidoso. Alguns são feitos de panquecas queimadas, de abraços hesitantes, de perdões que demoram meses para vir.
E está tudo bem, porque o que importa não é a velocidade de cura, é a decisão de não desistir dela. Se você está a passar por algo parecido, se você conhece alguém que precisa de ser visto, lembre-se, nunca é tarde para escolher ficar, para escolher olhar de verdade, para escolher proteger. Obrigado por ter ficado comigo até ao fim.
Histórias como esta não são fáceis de contar, mas são necessárias. Elas nos lembram que não estamos sozinhos, que dá para recomeçar, que vale a pena tentar. Se esta história lhe tocou o coração, tem outra à tua espera logo aqui. Continua connosco, porque cada história que contamos é uma janela para dentro de nós e para dentro de si. Até à próxima. M.
