A EMPREGADA abre o ARMÁRIO FECHADO do MILIONÁRIO VIÚVO — e o que ela VÊ lá dentro MUDOU TUDO.
O som da fechadura a rodar, vinha sempre acompanhado de um arrepio na nuca de clara. Não era medo propriamente, era algo mais antigo, uma sensação que ela carregava desde a infância, quando a sua avó lhe dizia que portas trancadas por no seu interior guardavam mais do que objetos. Guardavam vergonhas, segredos que alguém preferiu enterrar em vez de enfrentar.
A mansão dos Valenzuela tinha muitas portas, mas apenas uma permanecia sempre fechada. Clara enxugou as mãos no avental e observou o corredor do segundo andar pela 20ª vez nessa semana. A porta de mogn escuro no fundo do corredor leste parecia pulsar com uma presença própria. Ninguém ali entrava, ninguém falava sobre ela.
Quando Clara perguntou à cozinheira nos primeiros dias de trabalho, a mulher apenas baixou os olhos e murmurou qualquer coisa sobre os meninos da senhora Isabela. A esposa falecida do Sr. Valenzuela, morta há três anos num acidente de viação que a imprensa cobriu com uma manchete sobre travões defeituosos. e estradas molhadas.
O Sr. Valenzuela era um homem de silêncios calculados, empresário do setor imobiliário, dono de uma fortuna construído sobre condomínios de luxo e centros comerciais. Ele cultiva uma imagem pública impecável, viúvo dedicado, pai presente, filantropo discreto. Usava fatos impecáveis mesmo aos domingos. Mantinha a barba sempre aparada e os olhos sempre a medir, avaliar, controlando.
Viúvo, aos 42 anos, vivia agora entre reuniões de conselho e jantares beneficentes, com o filho único, Mateu, sempre ao lado nas fotos oficiais. Mateu tinha 7 anos e não sorria nas fotografias. A Clara percebeu isso no primeiro dia. O menino sabia pousar, sabia onde pôr as mãos, sabia inclinar a cabeça no ângulo certo, mas os olhos permaneciam vazios.
Ele tinha aquele jeito contido das crianças que aprenderam cedo demais, que as emoções são inconvenientes. Clara conhecia bem este tipo de contenção. Ela própria crescera assim. Filha de empregada doméstica, criada nos fundos de mansões alheias, testemunha invisível dos dramas de famílias que fingiam não a ver.
Aos 26 anos já tinha visto de tudo. Maridos violentos escondidos atrás de sorrisos públicos, esposas medicadas até ao esquecimento, filhos negligenciados enquanto os pais colecionavam prémios de pais do ano. Mas a mansão Valenzuela tinha algo diferente, não era crueldade aberta, era arquitetura emocional, cada divisão, cada silêncio, cada objeto cuidadosamente posicionado para manter algo fora do vista.
Naquela tarde de quinta-feira, enquanto dobrava as roupas limpas de Mateu, Clara ouviu a voz do Sr. Valenzuela atravessar a parede do escritório. Ele estava ao telefone e o tom não era o habitual. Controlado, profissional, era áspero, defensivo. Já disse que não vou renovar. Trs anos é tempo suficiente. Não, não me interessa o que o contrato diz. Encontre outra solução.
Não, ela não pode ligar para cá nunca mais. Quando saiu do escritório, minutos depois, tinha as mãos fechadas em punhos e uma mancha de suor na gola da camisola. algo que Clara nunca tinha visto. Ele a ignorou completamente, subiu às escadas e trancou-se no quarto principal pelo resto da tarde.
Nessa noite, depois de deitar o Mateu, Clara encontrou o menino parado à porta do próprio quarto, olhando fixamente para o corredor escuro. “Ouviste?”, ele perguntou, sem tirar os olhos da sombra. “Ouvi o quê, meu amor?” Eles. Mateu virou o rosto para ela e havia algo perturbador naquele olhar infantil. Fazem sempre barulho quando o papá está zangado.
Clara sentiu o ar gelar-se ao redor dela. Quem faz barulho, Mateo? Mas o menino já tinha voltado para a cama, puxado o cobertor até ao queixo e fechado os olhos com força excessiva. O tipo de fecho de quem está a fingir dormir, de quem quer que a conversa termine antes que algo irreparável seja dito. Clara ficou parada no corredor durante quase 10 minutos, ouvindo e depois, bem baixinho, quase imperceptível, ela ouviu um arrastar, um som abafado vindo do fundo do corredor nascente, vindo de trás da porta trancada.
Na manhã seguinte, o O senhor Valenzuela desceu as escadas com uma mala de viagem e um envelope castanho na mão. Entregou o envelope a Clara, sem olhar diretamente para ela. Vou viajar até segunda-feira. Reunião com investidores em São Paulo. Ajustou a gravata, os movimentos mecânicos. Se acontecer qualquer emergência com o Matel, ligue para o Dr. Carvalho.
O número está na frigorífico. Alguma instrução especial? – perguntou Clara, segurando o envelope. Ele hesitou. Durante uma fração de segundo, algo lhe passou pelo rosto. Não exatamente medo, mas algo próximo. Controlo escorregando. Basta manter as rotinas. Não deixe o Mateu ficar acordado até tarde. E se ouvir qualquer barulho estranho na casa, parou, recalculou. Ignore.
É só a estrutura antiga. Canos velhos. Clara a sentiu, mas algo na forma como ele evitou o olhar dela fez com que o seu estômago se contrair. Depois de o carro ter desaparecido pela alameda de pedras, Clara abriu o envelope. No interior havia R$ 3.000 em espécie, muito mais do que o necessário para os mantimentos do fim de semana.
E um bilhete escrito à mão: “Não entre no quarto do segundo andar, é perigoso. Piso instável”. Clara leu o bilhete três vezes. A caligrafia estava trémula. Nessa tarde, enquanto Mateu desenhava na sala, a Clara subiu as escadas lentamente. O corredor estava mergulhado em penumbra. As cortinas pesadas bloqueam a luz natural.
Ela aproximou-se da porta de mog no escuro e, pela primeira vez, realmente a examinou. Não havia ferrugem na fechadura, não havia pó acumulada. Alguém abria aquela porta regularmente. Ela encostou a orelha à madeira. Silêncio. Depois tão baixinho que podia ser imaginação, um suspiro ou talvez um soluço abafado.
Clara recuou, o coração disparado, voltou para a cozinha, as pernas bambas, e começou a preparar o jantar com as mãos a tremer. Estava a descascar batatas quando Mateu apareceu à porta, arrastando o cobertor favorito. Clara. Sim, amor-me. Se você abrir a porta, vão-se embora. Ela largou a faca, virou-se lentamente. Quem vai-te embora, Mateio.
O menino olhou para o chão, os dedos apertados no tecido do cobertor. Meus irmãos. A voz dele era quase inaudível. A mamã dizia que se alguém descobrisse, iam tirá-los dela. Então, ela escondia. Mas agora ela já não está aqui. E o papá? Ele engoliu seco. O papá acha que se ninguém souber é como se não existissem. Clara sentiu o mundo inteiro inclinar-se.
Mateu, tem irmãos? Ele assentiu sem levantar os olhos. Gémeos. Lucas e Sebastiã. Têm 8 anos. Nasceram um ano antes de mim. Ele puxou o cobertor mais apertado, mas não conseguem andar, não conseguem falar. Mamãe dizia que eram especiais, o pai dizia que eram um problema. Clara ajoelhou-se em frente dele, segurando os pequenos ombros com delicadeza.
Onde estão agora? Lá em cima. Mateu apontou para o tecto, a mão tremendo. O papá trancou-os ali quando a ama anterior foi embora. disse que era só até ele resolver a situação, mas já lá vão três meses ele só entra para dar comida. E, por vezes, a voz dele quebrou, às vezes ele esquece-se. O horror se instalou no peito de Clara como gelo.
Até, está a dizer-me que os seus irmãos estão trancados naquele quarto agora sozinhos. O menino começou a chorar em silêncio, lágrimas a escorrer sem som. Eu tento ajudar. Deixo comida à porta quando o papá não está olhando. Mas precisam de alguém. E cada vez que alguém descobre, o papá manda a pessoa embora.
Ele tem muito dinheiro. Ele consegue sempre fazer as pessoas a irem embora. Clara levantou, a mente girando em círculos apertados. pegou na chave mestra que o Sr. Valenzuela tinha mencionado semanas atrás, a que ela nunca tinha usado. Estava na gaveta da cozinha juntamente com outras chaves etiquetadas, mas havia uma sem etiqueta, maior, mais antiga.
Ela subiu às escadas, Mateu seguiu-a. Quando a chave rodou na fechadura, Clara ouviu um clique seco. E, depois, quando abriu a porta, o cheiro atingiu-a primeiro. urina, desespero acumulado. E no centro do quarto, sentados em colchões finos no chão, dois meninos de olhos encovados e cabelos despenteados viraram a cabeça em direção à luz.
Eles não falaram, não conseguiam, apenas olharam para ela como quem olha para um milagre improvável ou para o fim de tudo. Se esta história te apanhou até aqui, subscreva o canal. Ainda há muito por vir, porque o que Clara está prestes a fazer vai mudar tudo. Clara ficou parada na soleira da porta por demasiado tempo, o cérebro recusando-se a processar a cena.
Dois meninos reais, vivos, fechados como animais num quarto abafado, com uma única janela coberta por tábuas de madeira. Havia um balde ao canto, garrafas de água pela metade, pacotes de bolachas vazios, um único brinquedo, um carrinho de plástico quebrado. Lucas e Sebastiã não se mexeram, apenas olharam para ela com aquela expressão devastadora de quem já desistiu de esperar resgate.
A Clara entrou devagar, como que aproximando-se de criaturas feridas. Ajoelhou-se à frente deles, às mãos a tremer. “Meu Deus”, sussurrou. Meu Deus, o que é que ele vos fez? Lucas, ela presumiu que fosse Lucas, tinha uma cicatriz no supercílio. Sebastian tinha uma mancha de nascença no pescoço. Ambos usavam roupas velhas, demasiado grandes.
Ambos tinham aquele olhar vazio de quem deixou de contar os dias. Mateu entrou no quarto atrás de Clara, sentou-se ao lado dos irmãos e pegou na mão de Lucas. O gesto era tão natural, tão praticado, que Clara sentiu o coração se partir. “Eles não conseguem andar”, explicou Mateu com a voz pequena. Paralisia cerebral. A mamã dizia que eles percebiam tudo, mas o corpo não obedecia.
Ela costumava ler para eles, cantar. Ele olhou para a Clara com olhos suplicantes. Vai embora agora? Todo o mundo vai embora quando descobre. Clara abanou a cabeça, limpando as lágrimas com as costas da mão. Não, não vou a lugar nenhum. Ela respirou fundo, organizando os pensamentos. Mas preciso de provas, preciso de provas, porque o que o seu pai está a fazer, isto é prisão, é tortura e eu vou acabar com isso.
Ela passou as duas horas seguintes fotografando tudo, o quarto, as condições, os rapazes. Gravou vídeos curtos. documentou cada detalhe com a minúcia de quem sabe que está construindo um caso. Depois, com a ajuda de Mateu, levou Lucas e Sebastião para o casa de banho, deu-lhes banho, trocou-lhes as roupas, alimentou-os adequadamente.
Não resistiram, apenas aceitaram o cuidado como quem recebe migalhas depois de anos de fome. Nessa noite, depois de instalar os gémeos num dos quartos de hóspedes, com a porta aberta, com lençóis limpos, com água fresca ao lado, A Clara ligou para a única pessoa que podia ajudar.
Inés, a sua amiga assistente social. “Clara, o que me estás dizendo é loucura.” In sussurrou do outro lado da linha. Ricardo Valenzuela é proprietário de metade dos edifícios comerciais da cidade. Tem advogados, juízes no bolso, influência até no Ministério Público. Se denunciar sem provas suficientes, ele vai destruí-lo e as crianças vão voltar para ele.
Eu tenho provas, disse Clara, a voz firme. Fotos, vídeos, testemunho do Matelu, condições de cárcere, negligência extrema. Inés, estes meninos estavam trancados como bichos. Um deles tem marcas de queimadura de cigarro no braço. Silêncio pesado do outro lado. Queimadura? A voz de Inés ficou mais baixa. Clara, isso muda tudo.
Isto não é só negligência, é tortura, abuso deliberado. Eu sei. Por isso preciso de agir antes que ele volte. Preciso de tirar estas crianças daqui. Mas se eu simplesmente desaparecer com eles, transforma-se em sequestro. Eu preciso de fazer isso dentro da lei. Tem até domingo de noite. Inés calculou. Segunda de manhã, primeira hora, levo o seu caso para a procuradora de infância.
Ela é incorruptível, mas Clara, ela hesitou. Está a apostar a sua vida nisso. Se correr mal, você vai presa e ele fica com os meninos. A Clara olhou pela janela do quarto, vendo o reflexo dos três irmãos a dormir juntos pela primeira vez em meses. Mateu no meio, segurando as mãos de Lucas e Sebastiã, como se receava que desaparecessem.
Assim, não pode correr mal. Ela passou a madrugada acordado, organizando cada prova, cada foto, cada vídeo em pastas digitais. enviou cópias para três e-mails diferentes, guardou os originais em pen drives escondidos, escreveu um relato pormenorizado de tudo o que tinha visto, ouvido, descoberto. Às 5 da manhã, recebeu uma mensagem do Senr. Valenzuela.
Reunião cancelada. Regresso hoje à tarde. Espero que esteja tudo em ordem. Clara sentiu o sangue gelar. Ele voltaria em poucas horas e a casa estava completamente fora de ordem. O que você faria no lugar dela? Esperaria até segunda para agir dentro da lei ou tentaria fugir com as crianças agora? escreve aqui em baixo.
Quero muito ler o que pensa. Clara não teve tempo para pensar, apenas de agir. Acordou Mateu, vestiu os três meninos em silêncio, empacotou o essencial em duas mochilas, telefonou a Inés, pedindo para se encontrarem no fórum da cidade, onde há câmaras, seguranças, testemunhas, locais públicos onde homens poderosos não podem simplesmente fazer com que as pessoas desaparecerem.
estava a descer as escadas com Lucas no colo. Sebastian, nos braços de Mateu, que era surpreendentemente forte para a idade, quando ouviu o som de pneus na entrada. Ele tinha voltado cedo. A porta da frente abriu-se. O Sr. Valenzuela entrou, largou a pasta e gelou quando viu a cena clara no meio da escada, transportando um dos filhos que deveria estar trancado.
Mateu logo atrás com o outro, mochilas aos pés. Os olhos dele se estreitaram. Não havia surpresa ali, apenas cálculo. Onde pensa que vai? A voz era baixa, perigosa. Clara desceu o último degrau, colocando-se entre ele e as crianças. Para longe de ti, e vão comigo. Ele deu um passo em frente. Clara deu um passo atrás, sentindo Mateus aproximar-se mais dela.
“Não compreende a situação”, ele disse. E havia algo de novo no tom. Desespero mascarado de controlo. Você não sabe do que está a falar. Essas as crianças têm necessidades especiais. Necessitam de cuidado constante. Equipamento médico, terapias dispendiosas. Eu estava a providenciar isso. Trancando -los num quarto. Clara cuspiu as palavras.
Deixando-os sem banho, sem luz solar, sem dignidade. Isso é providenciar? Eu estava a protegê-los. A voz dele explodiu eando pelas paredes. Acha que o mundo lá fora tem piedade de crianças assim? Acha que a imprensa, os sócios, os clientes iam aceitar? O grande Ricardo Valenzuela, pai de dois deficientes escondidos. Ele passou a mão pelo cabelo, os gestos frenéticos.
A Isabela enganou-me, deu-me filhos imperfeitos e esperava que eu simplesmente aceitasse, que eu colocasse a minha reputação, a minha empresa, a minha vida em risco por pelos seus filhos. Clara cortou. A palavra que está procura é filhos. Ele ficou em silêncio, a respiração pesada. Quando voltou a falar, a voz era gelo. Você não vai conseguir sair desta casa.
Vou ligar para a polícia. Vou dizer que está raptando as minhas crianças. Vou mostrar que é apenas uma ama, sem referências, sem histórico, sem nada. E vão acreditar em mim. Sempre acreditam. Clara pegou no telemóvel do bolso, mostrou-lhe o ecrã. Estou a gravar esta conversa há 5 minutos. Já enviei cópia a três pessoas diferentes juntamente com fotos do quarto onde mantinhas Lucas e Sebastiã.
as marcas de queimadura, as condições, tudo. Ela deu um passo em frente agora firme. Então pode ligar para polícia, sim, mas quando chegam, quem vai ser preso não sou eu. O rosto dele se desmoronou, não em tristeza, em pânico puro. Ele percebeu que tinha perdido o controlo da narrativa. “Quanto queres?”, perguntou a voz quebrando. “Dinheiro.
Vou duplicar o seu salário. Triplicar apenas. Apague isso. Devolva-os para o quarto. A pessoas fingem que nada aconteceu. Clara sentiu nojo subir-lhe pela garganta. Você ainda acha que isto é sobre dinheiro? Ela baixou-se, pegou nas mochilas. Isso é sobre três crianças que merecem viver e não vai impedir. Mateu segurou a mão dela, apertando-a com força.
Clara olhou para ele, viu o medo, mas também a esperança. Olhou para Lucas e Sebastiã, seguras nos seus braços, e sentiu algo se solidificar dentro dela. “Sai da frente”, disse ela. E ele saiu, não porque quis, mas porque percebeu que não tinha mais escolha. A Clara passou por ele, os três rapazes com ela, e atravessou a porta da frente pela última vez.
Inés estava à espera do lado de fora com uma viatura de assistência social. Quando a Clara olhou para trás, viu o Sr. Valenzuela parado à porta da mansão sozinho, o império dele desmoronando-se ao redor. Esta reviravolta te apanhou de surpresa? Gosta do vídeo agora para mostrar que está a sentir junto.
As primeiras 72 horas foram caos burocrático. Clara prestou o depoimento formal, mostrou as fotos, os vídeos, as gravações. Mateu também falou, a sua voz infantil descrevendo anos de segredo e negligência com uma clareza devastadora. Um juiz emitiu uma medida protetiva imediata. O Lucas e o Sebastião foram levados para uma casa de acolhimento temporária especializada em crianças com necessidades especiais.
Mateu ficou com Clara, tecnicamente ilegal, mas a procuradora fez vista grossa, dado o vínculo emocional e o trauma iminente de outra separação. O Senr. Ricardo Valenzuela foi acusado de cárcere privado, maus tratos e tortura. A imprensa devorou a história. Magnata do setor imobiliário mantinha filhos deficientes em cativeiro.
Estampou capas de jornal durante semanas. A empresa dele entrou em queda livre. Sócios pediram afastamento. Contratos foram cancelados. O homem que construíra um império sobre imagem pública viu tudo desmoronar-se em menos de um mês. Clara não sentiu vitória, apenas cansaço. Ela estava sentada na sala do pequeno apartamento que Inesa a ajudou a alugar quando o advogado de Valenzuela ligou.
A proposta era simples. Ele renunciava à custódia total dos gémeos em troca de não irem preso. Clara seria nomeada tutora legal. Pagaria pensão vitalícia para os três rapazes, incluindo todas as terapêuticas, equipamentos e cuidados necessários, mas nunca mais tentaria contacto. “Ele quer desaparecer”, o advogado disse a voz cansada.
“Vai-se mudar para o estrangeiro, recomeçar sob outro nome, deixar isso tudo para trás”. Clara desligou o telefone e olhou para Mateu, que estava a desenhar no chão. O menino ergueu os olhos. “O papá vai embora?” “Sim. para sempre? Acho que sim. Mateu voltou a desenhar, depois de um longo silêncio, disse: “Está bom.
” E Clara percebeu que aquilo era o mais próximo de paz que o menino conseguiria alcançar. Não era perdão, não era compreensão, era apenas aceitação de que alguns pais não conseguem ser o que deveriam e que isso não é culpa das crianças. Três meses depois, Clara, Mateu, Lucas e Sebastiã mudaram-se para uma casa térrea adaptada nos arredores da cidade.
Tinha rampas, sanitários acessíveis, um pequeno quintal onde o Mateu podia brincar enquanto os irmãos sentavam-se ao sol. Não era luxo, mas era lar. O Lucas ainda não falava. Sebastian ainda precisava de uma cadeira de rodas, mas havia fisioterapeutas agora, terapeutas da fala, terapeutas ocupacionais. E mais importante, havia riso.
Mateu contava piadas de mau gosto e Lucas sorria. Um sorriso torto, mas real. Sebastião gostava de música, por isso Clara cantava enquanto cozinhava e via os olhos dele acenderem. Numa tarde de sábado, enquanto dobrava roupa na lavandaria, A Clara encontrou um envelope debaixo da pilha de correspondência, sem remetente.
Dentro de uma carta manuscrita em caligrafia trémula. Eu não espero perdão, não mereço. Só quero que saiba que fez o que eu nunca tive coragem de fazer. Isabela estaria orgulhosa. Cuide deles melhor do que eu jamais conseguiria. RV Clara leu duas vezes, depois rasgou a carta e atirou-a para o lixo.
Porque algumas feridas não se curam com palavras e algumas dívidas não pagam-se com dinheiro. O Sr. Valenzuela podia comprar o silêncio do mundo, mas nunca compraria de volta os anos que roubou aos próprios filhos. Naquela noite, depois de colocar os três meninos para dormir, a Clara ficou na varanda olhando as estrelas.
Pensou em Isabela, a mulher que carregou o peso sozinha até não aguentar mais. Pensou em quantas outras Isabelas existiam por aí, escondendo filhos, escondendo verdades, morrendo lentamente, sob o peso do segredo e da vergonha. e pensou que talvez, só talvez, ter aberto aquela porta trancada significasse que outras portas também podiam ser abertas, que outras crianças invisíveis podiam ser vistas, que o mundo podia mudar, não de uma só vez, mas um quarto trancado de cada vez.
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O Lucas estava sentado na relva ao lado, sorrindo daquele jeito torto dele, a bater palmas desfasadas cada vez que a bola se movia. Não era perfeito. Sebastião nunca ia andar sozinho. O Lucas nunca ia falar frases completas. Mas eles riam, brincavam, existiam sem se esconderem. E que Clara aprendeu já era mais do que muitas crianças conseguiam.
A história deles tinha saído em documentários, programas de televisão. Clara recusou a maioria das entrevistas, mas aceitou algumas, as que ela achava que podiam fazer a diferença, e fizeram. Três outras famílias denunciaram situações semelhantes depois de a história se ter espalhado. Três outras crianças escondidas foram encontradas.
Não era uma revolução, mas era um começo. Mateu tinha agora anos. Dava-se bem na escola, fazia amigos, ainda tinha pesadelos. Às vezes acordava no meio da noite, pedindo para verificar se os irmãos ainda lá estavam. Clara sempre ia com ele, abria a porta do quarto dos gémeos, deixava-o ver com os próprios olhos.
Então, Mateu voltava paraa cama e dormia tranquilamente. Um dia, perguntou sobre o pai: “Achas que ele está bem?” Clara pensou em mentir, em dizer que sim, que as pessoas encontram sempre o seu caminho, mas Mateu merecia honestidade. “Não sei”, respondeu ela, “mas não é da sua responsabilidade se preocupar com isso. Ele fez escolhas, agora vive com elas.
Mate sentiu como se já soubesse, como se só precisasse de ouvir de alguém em voz alta. À noite, depois de colocar os três a dormir, ritual que demorava quase uma hora com histórias, canções e três copos de água, a Clara ficou sentada na varanda com uma chávena de chá. Pensou em como a vida dela tinha mudado desde aquele dia em que rodou a chave na porta trancada.
Ela já não trabalhava como ama, agora era mãe, não papel oficial, mas no sentido mais profundo da palavra. E era mais pesado do que qualquer outra coisa que já tinha carregado, mas também mais real. Há uma coisa que eu preciso de te dizer. Se chegou até aqui, até esta última parte da história, é porque algo em si reconheceu alguma coisa.
Talvez conheça alguém que foi escondido. Talvez você próprio já tenha sido a pessoa do outro lado da porta trancada. Talvez seja alguém que tem a chave na mão, mas ainda não sabe se deve usá-la. Eu quero que saiba. Usa, abre a porta, diz o nome, acende a luz, porque tem gente à espera. Há gente que só precisa de ser vista.
E pode ser a pessoa que faz acontecer. A história de Clara não é especial porque era heroína, é especial porque ela era comum. Ela era apenas uma ama, sem dinheiro, sem poder, sem nada para além da recusa de fingir que não viu. E isso foi suficiente. Então, se está a perguntar-se se vale a pena denunciar-se, se intervir, se te meteres onde não és chamado, eu te digo, vale, vale sempre.
Porque do outro lado tem pessoas reais, crianças reais, vidas reais que merecem mais do que silêncio. Há coisas que não se reparam, mas cuidam de si. E isso já é muito. Obrigado por ter assistido até ao fim. Obrigado por ter sentido em conjunto. Obrigado por não ter desviado o olhar. Se esta história tocou alguma coisa dentro de si, tem outro vídeo te esperando logo aqui.
Talvez ele também te encontre exatamente onde precisa, porque no fundo é sobre isso. Sobre não deixar ninguém fechado no escuro, sobre dizer os nomes que precisam de ser ditos, sobre abrir as portas que deveriam ter sido abertas há muito tempo. Lucas, Sebastiã, Mateu e o o seu também. Não está sozinho. A gente continua aqui a contar estas histórias porque alguém precisa de ouvir.
E talvez desta vez quem precise de ouvir seja você. Até ao próximo vídeo. Cuida de ti. E se souber de alguém que esteja do outro lado de uma porta trancada, seja literal ou metafórica, abre, por favor, abre. Eles estão à espera.
