12 MÉDICOS NÃO CONSEGUIAM SALVAR O BEBÊ DO BILIONÁRIO — ATÉ QUE A PESSOA QUE NINGUÉM ESPERAVA ENTROU
A mulher de um milionário estava morrendo no parto. 12 médicos de primeira linha tentaram de tudo durante 41 horas. Nada funcionou. O bebé estava preso e o tempo esgotava-se. Assim, uma empregada de limpeza de 30 anos segurando um esfregão, fez algo que deixou todos os médicos daquela sala paralisados. Ela bateu à porta da sala de partos e disse cinco palavras que a deveriam ter feito ser presa. Eu posso salvar o seu bebé.
Não tinha um diploma de medicina, nenhuma licença, apenas mãos que tinham feito partos numa aldeia que a maioria dos goianos não conseguiria encontrar no mapa. Tensão durante 17 anos. Gisele havia esfregado esses pavimentos em silêncio, mas a sua avó lhe tinha ensinado segredos que a faculdade de medicina da UFG nunca aprendeu.
Técnicas passadas através de sete gerações que podiam tornar-se um bebé sem cirurgia. O milionário quase a expulsou. A sua esposa estava a minutos de uma cirurgia de urgência que poderia matá-la. Saia já daqui. Porque alguém confiaria numa fachineira em vez de 12 médicos formados? Isso é inaceitável. Espere. Dê-lhe uma chance.
O quê? Por quê? Mas Carolina Bitencur olhou para os olhos de Gisele e viu algo que os especialistas caros não tinham. Certeza. Deixe-a tentar, sussurrou Carolina. Gisele tinha 5 minutos. Se falhasse, perderia tudo, o seu emprego, talvez o seu liberdade. Se o conseguisse, provaria que a mulher que todos ignoravam sabia mais que os especialistas em quem todos os confiavam.
Ela colocou as suas mãos calejadas, desgastadas por produtos de limpeza na barriga da esposa do milionário. E o que aconteceu nos próximos 10 minutos ou a faria uma heroína ou a destruiria completamente. Os batimentos do bebé estavam a cair. Os médicos estavam a preparar a sala cirúrgica e Gisele começou a fazer algo que nenhum deles jamais tinha visto.
Fique comigo, porque o que acontece a seguir vai fazer com que repense tudo o que achava que sabia sobre quem merece ser ouvido. Três horas antes, Gisele era apenas a empregada de limpeza, invisível, ignorada, segurando um esfregão em vez de fazer partos. Mas ela estava a ouvir e o que ouviu através daquela porta da sala de parto fez-lhe gelar o sangue.
Ela havia estado a escutar através daquela porta durante as últimas três horas. Não por curiosidade, mas porque algo nos seus ossos lhe dizia para prestar atenção. Tinha escutado os médicos a passar por os seus protocolos, ouvido o tom cada vez mais desesperado nas suas vozes, escutado os gritos de Carolina, mudando de poderosos para fracos, de determinados para derrotados.
E Gisele sabia com a certeza que vinha de ter feito 14 partos na sua aldeia antes dos 20 anos de idade, exatamente qual era o problema. O bebé estava pélvico, de cara para cima, em vez de cara para baixo, preso contra a coluna da mãe, numa posição que nenhuma A tecnologia médica americana poderia consertar, mas que a avó de Gisele poderia ter corrigido em 10 minutos, com nada além de mãos hábeis e conhecimento ancestral, passado através de sete gerações de parteiras.
Gisele olhou para a porta, depois para o segurança, fazendo a sua ronda, depois para o seu reflexo no chão polido do hospital. Pensou no que aconteceria se estivesse errada. Perderia o seu emprego definitivamente. Provavelmente seria deportada. Talvez até enfrentasse acusações criminais por praticar medicina sem licença.
Assim, pensou no que aconteceria se estivesse certa e não fizesse nada. Um bebé morreria, talvez a mãe também. E Gisele carregaria esse peso pelos anos que lhe restassem. A voz da sua avó ecoou na sua memória. Quando sabe como ajudar, minha filha, estar calada é o mesmo que fazer mal. Gisele largou o esfregão, alisou o uniforme desbotado e bateu à porta da sala de partos.
O que arriscaria para salvar duas vidas quando o mundo diz que não é ninguém qualificada para tentar? Gisele tinha aprendido a ser invisível muito antes de sair do seu aldeia natal próxima da Luciânia. Era uma capacidade de sobrevivência que desenvolveu-se em criança num lugar tão pobre que por vezes ser notada significava ser um alvo.
Quando você cresce num local onde os recursos são escassos e o desespero corre solto, aprende rapidamente que a forma mais segura de existir é ocupar o menor espaço possível, mover-se pelo mundo como fumo, respirar como um segredo, tornar-se tão completamente esquecível que as pessoas poderosas nunca precisam de ser lembradas de que precisa de coisas que não querem partilhar.
Ela tinha vindo para Goiânia há 17 anos, com nada mais do que R$ 200 costurados no forro do seu casaco e o endereço de uma prima que prometera um lugar para dormir. Esta prima havia se mudado dois meses antes de Gisele chegar, não deixando informações de contacto. E Gisele passou a sua primeira semana em Goiás a dormir numa igreja, comendo pão doado e perguntando-se se havia cometido um erro terrível.
O emprego no hospital de urgências de Goiânia tinha sido um milagre, ou pelo menos foi isso que a agência de emprego chamou. Faxineira do turno da noite, o salário mínimo, sem benefícios, mas era trabalho legal com recibo de vencimento real. E depois de seis meses, até a ajudaram a conseguir carteira assinada. Gisele tinha sido grata, tão grata, que nunca se queixou dos casas de banho que limpava, do vómito que esfregava, da forma como os médicos e enfermeiros olhavam através dela, como se fosse feita de vidro.
Mas Gisele transportava algo que aqueles médicos não tinham. Ela transportava o conhecimento de sete gerações de parteiras goianas, mulheres que tinham trazido bebés ao mundo com nada mais do que as suas mãos e o seu sabedoria e a sua absoluta recusa em deixar as mães morrerem quando havia algo que podiam fazer sobre isso.
A sua avóvó Benedita, tinha sido a principal parteira da aldeia durante 40 anos. Ela havia feito mais de 600 partos, perdido apenas três. E essas perdas assombraram-na até ao dia em que morreu. Se já está investido na história de Gisele, não vai querer perder o que acontece a seguir. Inscreva-se agora e ative as notificações para não perder um único momento desta incrível jornada.
Vó Benedita começara a ensinar Gisele quando esta tinha apenas 8 anos. Não porque Gisele o tivesse pedido, mas porque Benedita olhou para a sua neta uma manhã e anunciou: “Tens as mãos? Posso ver? O saber está nos seus dedos.” Gisele não tinha entendido o que isso significava até ao seu primeiro parto. Quando tinha 12 anos e a sua vizinha entrou em trabalho de parto às 2 da madrugada e não havia tempo para chegar à clínica da cidade vizinha, Benedita tinha levado Gisele consigo, posicionado as suas pequenas mãos na barriga da mulher
em trabalho de parto e ensinado a sentir coisas que não podiam ser vistas. a posição do bebé, a força das contrações, o momento em que a intervenção era necessária e o momento em que a única coisa necessária era paciência. Aos 16 anos, Gisele estava a assistir ao parto sozinha.
Aos 18 tinha desenvolvido uma reputação. As mulheres pediam-lhe especificamente. Caminhavam durante horas só para que Gisele fosse quem pegasse nos seus bebés. Ela tinha feito part além de uma lamparina para a luz. Havia virado um bebé pélvico com técnicas que a sua avó aprendeu com a sua avó. Manipulações suaves que convenciam a criança a desenrascar-se sem cirurgia.
havia salvou uma mãe que estava com hemorragia utilizando ervas e pontos de pressão que os médicos americanos teriam descartado como superstição. E então a violência chegou à sua aldeia. As facções que controlavam a região tinham começado a recrutar jovens, matando os que se recusavam. O sobrinho de Gisele tinha sido assassinado por dizer não.
O seu irmão tinha desaparecido, a sua cunhada havia sido ameaçada. E Gisele tomou a decisão mais difícil da sua vida. Deixou para trás tudo o que conhecia, todos os que amava e o sagrado chamamento que havia definiu a sua existência para vir a um país onde o seu conhecimento não não significava nada e a sua experiência valia menos que zero.
Durante 17 anos, ela havia sido fachineira. Durante 17 anos, houve esfregado pavimentos e esvaziado lixo e limpado casas de banho, enquanto médicos, que não sabiam nem metade do que ela sabia sobre o parto, passavam por ela sem um olhar. Ela tinha feito as pazes com isso ou disse a si própria que havia? Esse era o preço da segurança, da sobrevivência, de enviar dinheiro para casa para que sua família pudesse comer.
Mas esta noite, parada à porta daquela porta da sala de partos, escutando uma mulher gritar e os médicos discutir e equipamentos apitar avisos, Gisele sentiu algo estalar dentro do seu peito. parte dela que tinha sido parteira, curandeira, uma mulher que percebia de parto como um músico entende uma sinfonia, esta parte recusou-se a ficar calada.
Esta história está prestes a tomar uma direção que o vai deixar sem fôlego. Certifique-se de que está inscrito para poder acompanhar cada reviravolta. Prima o botão de inscrição agora. O bebé dos Bitencur tinha sido assunto de conversa no hospital durante meses. Paulo Bitencurt era um daqueles magnatas do agronegócio, cujo nome aparecia nas manchetes com palavras como visionário e pioneiro e génio.
Ele tinha construído um império de soja e milho a partir de uma pequena quinta herdada do pai, vendido parte por 2 biliões deais e utilizado esse dinheiro para lançar uma dúzia de outras empresas que em conjunto valiam mais do que alguns estados pequenos. A sua mulher, Carolina, era uma ex-modelo Paulista torna-se filantropa, o tipo de mulher que aparecia na VOG, vestindo alta costura em gala de beneficência.
Viviam numa fazenda que havia sido destaque na casa e jardim, passavam férias numa ilha privada e deslocavam-se pelo mundo com a absoluta certeza de que dinheiro podia resolver qualquer problema. A gravidez tinha sido difícil desde o início. Carolina tinha 43 anos. considerada idade materna avançada em termos obstétricos, e esta era a sua primeira criança biológica.
Depois de anos de tratamentos de fertilidade, eles tinham contratado os melhores médicos, seguido todos os protocolos. Não pouparam despesas. O bersário na quinta tinha sido projetado por um decorador de celebridades e abastecido com mobiliário orgânicos artesanais que custavam mais que o salário anual de Gisele.
Quando Carolina entrou em trabalho de parto há dois dias, Pablo havia providenciado que ela desse à luz na suí de maternidade de luxo do hospital, um espaço que mais parecia um hotel cinco estrelas que uma instalação médica. Ele tinha montado uma equipa dos sonhos de obstetras. Cada um especialista em algum aspecto de parto de alto risco.
D Catarina Andrade da USP, Dr. João Moraes da Unicamp, Dra. Pria Mendes da UFRJ, Doutor Roberto Figueira da Federal de Goiás. 12 médicos no total, cada um transportando diplomas e credenciais e reputações que tinham levado décadas para construir. E durante 41 horas, estes 12 médicos vinham perdendo a batalha.
Gisele tinha estado a limpar o corredor do lado de fora da suí quando a primeira crise aconteceu por volta da hora 30. Ela tinha escutado a súbita correria de vozes, o assobio urgente de monitores, o som de pés a correr. Uma enfermeira tinha saído disparada pela porta, quase derrubando o carrinho de limpeza de Gisele, a gritar por um anestesista.
Gisele tinha-se pressionado contra a parede, invisível como sempre, e assistido ao caos desenrolar-se. Nas próximas 11 horas, ela tinha juntado o que estava a acontecer através de conversas ouvidas e as expressões cada vez mais desesperadas nos rostos da equipa médica a entrar e a sair. O bebé estava preso.
Cada vez que Carolina empurrava, os batimentos do bebé caíam perigosamente. Os médicos tinham tentado de tudo. Mudanças de posição, manipulação manual, medicamentos para fortalecer as contrações, medicamentos para relaxar o colo do útero. Nada funcionou. Agora estavam discutindo uma cesariana, mas havia complicações.
A pressão arterial de Carolina estava perigosamente alta. Ela já tinha perdido mais sangue que o seguro. O seu corpo estava tão exausto do trabalho de parto prolongado que cirurgia acarretava riscos graves. O anestesista estava preocupado com a sua função cardíaca. A equipa cirúrgica estava a debater se usar anestesia geral ou tentar mantê-la consciente.
Gisele tinha escutado tudo isto e soubera, com a certeza, que vinha de apanhar centenas de bebés, exatamente qual era o problema. Ela tinha escutado na descrição da posição do bebé, no padrão das desacelerações dos batimentos cardíacos, na forma como os médicos descreviam a dor de Carolina nas costas, irradiando pelas pernas.
Apresentação posterior. O bebé estava de cara para cima, coluna vertebral contra a coluna da mãe, tentando navegar pelo canal de parto num ângulo que tornava a descida quase impossível. Era um problema comum. Um que a avó Benedita havia ensinado Gisele a arranjar quando ela tinha 13 anos. “Não se luta contra o bebé”, Benedita havia explicado.
“Você dança com ele, encontra o ritmo das contrações, sente onde estão os ombros do bebé e guia. Suave! Suave! Como convencer uma flor a se abrir. A força vai piorar as coisas. A paciência e as mãos hábeis vão consertar. Os médicos dentro daquela sala estavam operando a partir de manuais escolares e protocolos.
Estavam a olhar para números em ecrãs, medições de ultrassons, dados de monitores, mas não conseguiam sentir o que Gisele teria sentido se tivesse sido permitido colocar as mãos na barriga da Carolina. Não conseguiam sentir a posição exata do corpo do bebé. não conseguiam sentir as subtis mudanças que indicavam quando o bebé estava pronto para virar.
Não conseguiam comunicar com as suas mãos o que as suas máquinas estavam a perder e o bebé estava a ficar sem tempo. Continue comigo, porque o que acontece nos próximos minutos vai mudar tudo. Se ainda não se inscreveu, faça-o agora para não perder nada. Gisele bateu à porta da sala de partos. Era uma batida hesitante, não a batida confiante de alguém que ali pertencia, mas a batida hesitante de alguém que sabia que estava a cruzar uma linha que não deveria cruzar.
A porta abriu uma fresta. Uma enfermeira apareceu, o rosto exausto e stressado. O quê? Desculpa incomodar”, disse Gisele no seu português cuidadoso, o sotaque goiano, que nunca conseguiu suavizar completamente, tornando as suas palavras precisas e medidas. “Mas ouvi que o bebé tá preso. Talvez eu possa ajudar.” A enfermeira piscou os olhos.
“Você é a empregada de limpeza?” “Sim, mas na minha terra eu era parteira. Fiz muitos partos, muitos partos difíceis. Acho que sei o que está errado. A expressão da enfermeira alterou-se de exausta a irritada. Menina, temos 12 melhores obstetras do país lá dentro. Se não conseguem descobrir, eu não acho que o bebé tá virado.
Gisele interrompeu. Ela sabia que estava a ser audaciosa. Sabia que estava a arriscar tudo. Mas a memória da voz da sua avó era mais alta que o seu medo. De cara para cima, não é? A cabeça tá a pressionar na coluna da mãe, por isso é que ela tem tanta dores nas costas. Por isso o bebé não consegue descer.
A enfermeira começou a fechar a porta. “Obrigada pela preocupação, mas posso virar o bebé”, disse Gisele urgentemente com as mãos de fora, sem cirurgia, 10, talvez 15 minutos. Já fiz isso muitas vezes, menina. Precisa de se afastar e deixar a gente fazer o nosso trabalho. A porta fechou-se na cara de Gisele. Ela ficou ali por um longo momento, fitando a madeira lisa, sentindo o peso da sua insignificância pressionado sobre os seus ombros.
Claro que não tinham escutado. Por que razão escutariam? Era ninguém, fachineira, imigrante com sotaque e uniforme desbotado. O seu conhecimento não vinha com diploma de uma universidade da Liga Federal. Sua experiência não tinha sido validada pelo sistema médico brasileiro. Ela era invisível e as pessoas invisíveis não salvam vidas.
Gisele pegou no seu esfregão e começou a afastar-se. Tentou, falou. Isso era mais o que ela geralmente fazia. podia voltar a ser invisível agora, voltar a limpar pavimentos e ficar calada e aceitar o seu lugar no mundo. Então ela escutou. através da porta fechada, ouviu Carolina Bitencur gritar: “Não os gritos produtivos de trabalho de parto activo, mas os gritos desesperados e aterrorizados de uma mulher que tinha sido empurrada para além dos seus limites.
E sob estes gritos, ela escutou a voz da doutora. Andrade tensa com pânico controlado. Estamos a perder os batimentos fetais. Precisamos de partir para a cesariana de urgência agora. Gisele deixou de andar. O que acontece nos próximos 60 segundos vai mudar tudo. Se não está inscrito, está prestes a perder o momento mais intenso de toda a esta história. Inscreva-se já.
Gisele virou-se e bateu à porta de novo. Mais forte, desta vez. Mais elevado, o tipo de batida que exige atenção. A mesma enfermeira abriu a porta, o rosto agora genuinamente irritado. Menina, vou ter que chamar a segurança se não me deixa tentar. disse Gisele. E a sua voz era diferente agora, não hesitante, não desculposa.
Era a voz de uma mulher que tinha feito 14 partos antes dos 20 anos, que tinha salvo mães e crianças com nada além das suas mãos e do seu conhecimento e a sua absoluta convicção de que sabia o que estava a fazer. 5 minutos. Só isso que peço. Se eu não conseguir ajudar, por isso façam a cirurgia. Mas se eu puder salvar essa mãe de ser cortada, se eu puder salvar este bebé dos riscos da cirurgia, 5 minutos não vale a pena.
A enfermeira estava prestes a recusar. Gisele podia ver no rosto dela, mas depois a dra. Andrade apareceu atrás dela e algo na expressão da médica fez o coração de Gisele saltar. Não era raiva, era desespero. O que é que ela disse? Perguntou a Dra. Andrade. Ela acha que o bebé está virado e que pode virá-lo manualmente, disse a enfermeira, o tom deixando claro o que achava desta ideia. A Dra.
Andrade olhou para Gisele durante um longo momento. Você é a empregada de limpeza? Sim, mas em Goiás eu era parteira. Fiz muitos partos, muitas apresentações difíceis. Tem alguma credencial médica, alguma formação formal? Treinei com a minha avó durante 10 anos. Ela fez mais de 600 partos. Eu fiz mais de 100 eu própria, antes de vir para a cidade. A mandíbula da Dra.
Andrade se contraiu. Gisele conseguia ver o cálculo acontecendo atrás dos seus olhos. Por um lado, isso era absurdo. Você não deixa uma empregada de limpeza sem credenciais médicas brasileiras tocar numa doente, especialmente não a esposa de um milionário no meio de um parto complicado. Por outro lado, estavam sem opções.
A cesariana acarretava riscos graves e havia algo nos olhos desta mulher, algo calmo e certo e completamente confiante que falou com uma parte da doutora Andrade, que ainda lembrava-se porque ela se havia tornado médica. A Doutora Andrade, disse a enfermeira, a senhora não pode estar considerando seriamente como faria? Interrompeu a dra.
Andrade, os olhos ainda postos em Gisele. Eu ponho as mãos na barriga da mãe explicou Gisele. Sinto onde está a cabeça do bebé, onde estão os ombros. Entre as contrações, quando o útero está mole, eu aplico uma pressão suave para guiar o bebé a girar. Não magoa. A mãe vai sentir as minhas mãos, mas não dói.
Se o bebé tá pronto para virar, ele vai virar. Senão, eu vou saber daqui a 5 minutos e vocês podem fazer a cirurgia. E se algo der errado?”, perguntou a Dra. Andrade. “Nada vai correr mal”, disse Gisele simplesmente. “Eu já fiz isso muitas, muitas vezes. Eu sei o que estou a fazer.” Havia uma agitação atrás da Dra. Andrade.
Apareceu Pablo Bitencur. O seu terno de grife amarrotado, o rosto abatido. O que tá a acontecer? Porque estamos parados aqui a conversar? A minha esposa precisa de cirurgia agora. A Dra. Andrade se virou-se para ele. Senr. Bitencur, esta mulher acredita que pode tornar-se o seu bebé sem cirurgia.
Pablo encarou Gisele como se ela tivesse acabado de se materializar do nada. Quem é ela? Sou empregada de limpeza aqui disse Gisele, mas eu era parteira. Sei fazer partos difíceis. Uma fachineira. A voz de Pablo gotejava descrença. A senhora quer que a minha esposa seja tratada por uma fachineira quando temos 12 dos melhores médicos do país aqui? Senhor, disse a Dra.
Andrade cuidadosamente. A cirurgia acarreta riscos significativos dada a condição atual da sua esposa. Se há uma hipótese de evitar, não disse Pablo categoricamente. Absolutamente não. Vamos fazer a cirurgia. Não me importam os riscos. Quero médicos a sério tratar a minha esposa. Não alguma. Ele deteve-se, mas todos sabiam que palavra quase disse.
Gisele sentiu o peso familiar da invisibilidade se assentando de volta sobre os seus ombros. Ela tentou, falou, ofereceu o seu conhecimento e, como sempre não foi suficiente. O homem rico tinha falado e a palavra do homem rico era final. Depois outra voz cortou a tensão. Fraca, rouca, mas determinada. Deixa-a tentar. Todos se viraram.
Carolina Bitencur estava parcialmente visível através da porta, apoiada em almofadas, o rosto pálido e puxado, o cabelo colado de suor, mas os seus olhos estavam claros e focados em Gisele. “Carolina, não compreendes?” Paulo começou. Eu entendo que estou em trabalho de parto há quase dois dias”, Carolina interrompeu.
“Eu entendo que toda a intervenção que estes médicos tentaram falhou. Eu entendo que a cirurgia agora pode matar-me. E eu entendo que esta mulher olha-me nos olhos como se realmente soubesse do que está a falar.” Ela focou-se em Gisele. “Você realmente acha que pode tornar-se o meu bebé?” “Sim”, disse Gisele. “Tenho a certeza.
” “Então fazê-lo”, disse Carolina. Por favor, quero tentar. Este é o momento, o momento que tudo muda. Gisele está prestes a fazer algo que ou a tornará uma heroína ou destruirá a sua vida completamente. A sala de partos ficou em silêncio. Paulo olhou para a sua mulher, para os médicos, para Gisele, e depois de volta para a sua esposa.
Por momentos, Gisele pensou que recusaria, usaria a sua riqueza e poder para anular até os desejos da sua esposa. Assim, algo mudou no seu rosto. Talvez fosse exaustão, talvez fosse desespero, talvez fosse a primeira vez na vida que encontrara um problema que o seu dinheiro não podia resolver imediatamente. “5 minutos”, disse finalmente.
“Você tem 5 minutos. Se não funcionar, vamos direto para a cirurgia”. A Dra. Andrade assentiu. Concordo. Ela pode tentar, mas vou monitorizar tudo. Seuvou vir qualquer coisa preocupante, parámos imediatamente. Gisele entrou na sala de parto. Era enorme, mais parecida com uma suite de hotel de luxo que um espaço médico.
Havia uma banheira de parto num canto, uma cadeira de massagem, iluminação de humor que podia ser ajustada para diferentes fases do trabalho de parto. O equipamento médico era de última geração. máquinas que podiam monitorizar cada métrica possível da saúde materna e fetal. E no centro de toda esta tecnologia, pá, estava a Carolina Bitencur, uma mulher com dores, uma mãe que tenta desesperadamente trazer o seu bebé ao mundo.
Gisele aproximou-se da cama lentamente, as suas mãos já sentindo o que precisariam de fazer. podia ver o formato da barriga da Carolina, conseguia ler a posição do bebé na maneira como o abdómen estava carregado, ligeiramente torto, com um ponto duro do lado esquerdo que indicava onde estava as costas do bebé.
“Vou pôr as minhas mãos na senhora agora”, disse Gisele suavemente no seu português com sotaque goiano. “Não vou magoar, só estou sentindo onde o seu bebé tá.” Carolina assentiu demasiado exausta para falar. Gisele colocou as mãos na barriga da Carolina. As suas mãos eram ásperas de 17 anos de limpeza, calejadas e desgastadas pelo trabalho, nada parecidas com as mãos lisas e enluvadas dos médicos que tinham estado a examinar Carolina.
Mas no momento em que as suas palmas fizeram contacto com a pele de Carolina, algo aconteceu. A avó de Gisele tinha chamado a isso de o saber. aquela ligação instantânea entre parteira e mãe, entre mãos hábeis e corpo em trabalho de parto, quando a informação fluía dos dois lados e podia sentir coisas que nenhum monitor podia medir.
Ela sentiu o bebé imediatamente, cabeça para baixo, isto era bom, mas mal rodado, encarando para a frente em vez de encarar a coluna da mãe. Ela sentiu os ombros, a curva da coluna, a posição dos membros. Sentiu a forma como o bebé estava encaixado contra a pelvis, incapaz de se mover para baixo, porque o ângulo estava todo errado.
E sentiu outra coisa. O bebé estava cansado, mas não em perigo. O bebé estava à espera. Tinha estado à espera que alguém ajudasse, alguém compreender. Os bebés sabem coisas. Vó Benedita costumava dizer. Eles sabem quando as pessoas ao redor estão a lutar com os seus corpos em vez de trabalhar com eles.
Às vezes só tem de mostrar o caminho para o bebé. Está bom, disse Gisele suavemente, falando tanto para o bebé quanto para a mãe. Eu compreendo. Vamos corrigir isso agora. Uma contração começou. Gisele manteve as mãos paradas, sentindo a onda de tensão se mover-se pelo útero de Carolina, sentindo o bebé responder à pressão.
Ela esperou doente até a contração terminar e o barriga da Carolina voltar a ficar mole. Então ela começou. As mãos de Gisele mostraram-se moveram-se com confiança praticada. Ela encontrou o ombro do bebé através da parede abdominal. aplicou uma pressão suave e constante para cima e para a direita, não forçando, não empurrando com força, só sugerindo, orientando, tendo uma conversa com o bebé através do toque e da pressão e aquele saber misterioso que ligava a parteira à criança.
“Vem, pequenino”, murmurou ela em português. “Só uma viradinha, só isso. Mostra-me que você consegue mexer-se.” Os 12 médicos amontoaram-se em redor, assistindo com expressões que iam de céticas a curiosas, a abertamente hostis. O Dr. Morais, o especialista da Unicamp, estava praticamente a vibrar de desaprovação. Mas a Dra.
Andrade estava a observar as mãos de Gisele com foco intenso. E Gisele podia dizer que a mulher estava realmente a ver o que estava a fazer, realmente compreender a técnica. Outra veio contração. Gisele manteve as mãos firmes, mantendo uma pressão suave, trabalhando com a contração em vez de contra ela. Ela sentiu o bebé mexer ligeiramente, sentiu a cabeça a rodar alguns graus.
Progresso, pequeno, mas real. Está funcionando. Carolina fegou-o. Posso sentir? A dor nas minhas costas está a diminuir. É porque o bebé tá se mexendo para longe da sua coluna”, explicou Gisele, mantendo a voz calma e tranquilizadora. Estamos a fazer espaço. Só respira nessa contração. Bom, muito bom. A contração terminou.
Gisele ajustou a posição de as suas mãos, encontrou um novo ponto de alavanca. Desta vez, ela aplicou pressão numa direção ligeiramente diferente, encorajando o bebé a continuar a rotação. Podia sentir o bebé a responder agora, podia sentir o corpinho a girar no espaço apertado da pelvis. “Os batimentos do bebé estão a melhorar”, anunciou uma das enfermeiras, monitorização do monitor fetal.
“Voltando para 140. Posição fetal está a mudar no ecografia”, disse outra voz. O bebé está girando. Pablo Bitencur aproximou-se, o rosto um misto de descrença e esperança desesperada. Está realmente a funcionar? Sim, disse Gisele simplesmente. O seu bebê tá virando. Só mais um bocadinho agora. Ela trabalhou em silêncio, as suas mãos lendo sinais que nenhum dos equipamentos dispendiosos naquela sala podia detectar.
Ela sentiu o momento em que a cabeça do bebé deslizou por um ponto apertado na pelvis. Sentiu os ombros realinharem-se, sentiu todo o corpo se mover para a posição correta. De cara para baixo, agora, queixo dobrado, pronto a descer. Pronto, disse Gisele, puxando-lhe as mãos para trás. Está feito. O bebé tá na posição certa agora.
Próxima contração você empurra e este bebé vem. A Dra. Andrade fez rapidamente um exame interno. Os seus olhos se arregalaram. Dilatação completa. Cabeça do bebé está em posição mais dois. A apresentação agora é oípito anterior. Ela olhou para Gisele com algo parecido com admiração. Você conseguiu. Você realmente conseguiu. A contração chegou.
Esta era diferente. O corpo de Carolina, que tinha estado a lutar durante 41 horas, de de repente soube exatamente o que fazer. A exaustão desapareceu, substituída por uma onda de poder primitivo. “Empurra”, comandou a Dra. Andrade. “Empurra agora.” A Carolina empurrou. E desta vez o bebé desceu.
Deslocou-se pelo canal de parto, da forma que os bebés devem se mover quando tudo está alinhado corretamente. Outro empurrão. Mais um palmo de progresso. A sala explodiu em excitação controlada. médicos e enfermeiros se posicionando-se, preparando-se para pegar este bebé que todos pensavam que necessitaria de ser removido cirurgicamente. “Posso ver a cabeça?”, gritou a médica Andrade. Mais um empurrão, Carolina.
Mais um e o seu bebé está aqui. Carolina gritou e empurrou com tudo o que tinha sobrado. E então, de repente, impossível, após 42 horas de trabalho de parto, depois de 12 médicos ficaram sem opções, depois de um milionário quase perdeu tudo o que importava, um bebé deslizou para as mãos à espera da Dra. Andrade.
O choro foi imediato, alto, indignado, perfeito. É um rapaz, disse a Dra. Andrade, a voz grossa de emoção. Vocês têm um menino saudável. O bebé era perfeito. 10 dedos das mãos, 10 dos pés, boa cor, choro forte. A Dra. Andrade colocou-o no peito de Carolina e a sala cheia de pessoas que haviam testemunhado o impossível explodiu em tiars e lágrimas e riso de alívio.
Pablo desabou numa cadeira, o rosto nas mãos a soluçar. Carolina estava a chorar também, segurando o seu filho, beijando-lhe a cabeça coberta de vérnic, sussurrando palavras de amor e alívio e gratidão. E Gisele ficou na beirada sala, as suas mãos gastas ao lado do corpo, lágrimas a escorrer pelo rosto. Ela tinha conseguido. Depois de 17 anos de ser invisível, 17 anos de limpar pavimentos enquanto carregava o conhecimento de gerações, 17 anos de silêncio, ela tinha finalmente usado o o seu dom de novo.
Tinha salvo uma mãe e criança, tinha sido novamente parteira. Se está emocionado com esta transformação incrível, não perca o que acontece a seguir. A vida de Gisele está prestes a mudar de formas que ela nunca imaginou. Inscreva-se e ative as notificações. Nos dias que se seguiram, a história de Gisele espalhou-se pelo hospital de urgência, como fogo na palha seca do serrado goiano.
A empregada de limpeza que salvou o bebé dos Bitencur. A mulher que sabia mais de 12 médicos especialistas, a parteira invisível que finalmente foi vista. Pablo Bitencurt tinha ficado no hospital durante três dias, recusando-se a deixar a sua esposa e filho recém-nascido. No terceiro dia, procurou Gisele.
Ela estava a limpar o banheiro do segundo andar quando apareceu à porta. Ainda usava o mesmo fato amarrotado, mas algo no seu rosto tinha mudado. “Gisele!” Ela virou-se assustada. Homens como Pablo Bitencur não procuravam mulheres como ela. Sim, senhor. Posso falar com a senhora? Gisele olhou para o casa de banho meio limpa, depois para ele.
Claro. Sentaram-se num banco no corredor. Pablo olhou para as suas próprias mãos durante um longo momento antes de falar. Quero pedir desculpa, disse finalmente pela forma como a tratei. Eu estava estava com medo e quando tenho medo, por vezes torno-me cruel. Gisele não disse nada. Esperou.
A minha esposa e meu filho estão vivos por sua causa continuou Pablo. Os médicos disseram-me que se tivéssemos partido para a cirurgia quando queriam, Carolina podia ter morrido. O bebé também. Ele olhou para ela. Como posso agradecer-te por salvar a minha família? Não precisa de me agradecer, disse Gisele simplesmente, fiz o que qualquer parteira faria.
Mas a senhora não é uma parteira qualquer. A senhora salvou duas vidas sem nada além das suas mãos e do seu conhecimento. E eu quase a impedi o meu orgulho. Paulo respirou fundo. Quero oferecer algo. Uma bolsa para estudar medicina. se quiser, ou obstetrícia, para que possa fazer oficialmente o que já sabe fazer.
Gisele ficou quieta durante tanto tempo que Pablo começou a preocupar-se que ela não fosse responder. “É muito gentil”, disse ela finalmente, “mas tenho 30 anos. Estudar medicina demoraria quantos anos? Seis, talvez sete com residência. Eu teria quase 40 quando terminasse. E até lá, quantas mães e bebés precisariam de ajuda? Pablo franziu o sobrolho.
O que a senhora está a sugerir? Que existe mais de uma forma de fazer as coisas certas. Uma semana depois, Gisele estava sentada no gabinete da Dra. Andrade. A médica tinha pedido para a ver e Gisele tinha vindo à espera de problemas. Em vez disso, encontrou uma proposta. Gisele disse à Dra.
Andrade, tenho estado a pensar sobre o que se passou na sala de partos, sobre o que fez. Só fiz o meu trabalho, disse Gisele. Não, fez muito mais do que isso. Fez algo que nenhum de nós, com todos os nossos diplomas e equipamentos, conseguiu fazer. A Dra. Andrade inclinou-se para a frente. Quero fazer uma proposta. Que tal se criássemos um programa-piloto aqui no hospital, integrando conhecimento tradicional do parto com medicina moderna? Giseleia olhou-a cautelosamente.
O que significa? Significa que você trabalharia comigo oficialmente. Você seria uma consultora cultural em partos. Para casos difíceis, os casos em que a A medicina convencional não está funcionando, poderia oferecer perspectiva tradicional. E o hospital concordaria com isso? O hospital Concordaria com qualquer coisa que salvasse vidas e evitasse processos judiciais.
E depois do que aconteceu com os Bitencur, estão muito interessados em evitar ambos. Gisele pensou sobre isso. Eu poderia continuar a ajudar as mães? Você poderia ajudar mais mães que nunca imaginou. Seis meses depois, o programa de medicina integrativa materna do hospital de urgências de Goiânia havia tornou-se modelo para outros hospitais em todo o Brasil.
Gisele, agora com o título oficial de especialista em técnicas tradicionais de parto, havia ajudado em 43 partos complicados. 43 bebés que poderiam ter precisado de cirurgia nasceram naturalmente. 43 mães que poderiam ter enfrentado complicações tiveram partos seguros. Mas mais importante que os números era a mudança na cultura do hospital.
Médicos jovens vinham procurar Gisele para aprender técnicas que não ensinavam na faculdade de medicina. Enfermeiras pediam-lhe para lhes ensinar como ler o corpo de uma mulher em trabalho de parto com as mãos. Não apenas com máquinas. E Gisele, pela primeira vez em 17 anos, não era invisível. Um ano depois, recebeu uma chamada que mudou tudo outra vez.
Gisele, aqui fala a Carolina Bitencur. Dona Carolina, como está? Como está o bebezinho? Estão ótimos, graças a si. Mas não liguei para falar sobre o assunto. Liguei porque eu e o Pablo estivemos a conversar sobre uma fundação. Que tipo de fundação? Uma fundação para formar parteiras, para preservar o conhecimento tradicional que transporta, para que outras mulheres como você não tenham de ficarem invisíveis durante 17 anos antes que alguém escute.
Gisele sentou-se pesadamente. Eu não entendo. Queremos criar um centro de formação aqui em Goiás, onde mulheres como você possam ensinar mulheres jovens as técnicas que as suas avós ensinaram. onde o conhecimento tradicional e a medicina moderna possam trabalhar em conjunto. E vocês querem que eu queremos que conduza, que seja a diretora, que forme a próxima geração de parteiras que nunca terão de escolher entre o seu conhecimento ancestral e ganhar a vida.
Gisele fechou os olhos. Podia imaginar a sua avó, a avó benedita, sorrindo do céu. Como se chamaria? Instituto Benedita de Medicina Tradicional e Moderna. Maria das Graças começou a chorar. “O que acha?”, perguntou a Carolina suavemente. “Acho”, disse Gisele através das lágrimas que algumas coisas são destinadas a ser.
Dois anos depois, o O Instituto Benedita tinha formado mais de 100 parteiras tradicionais que agora trabalhavam em hospitais por todo o Centro-Oeste brasileiro. Gisele, agora diretora e professora titular, acordava todas as manhãs, sabendo que o conhecimento da sua avó, o conhecimento de sete gerações de mulheres sábias, nunca mais se perderia.
E quando as parteiras jovens perguntavam-lhe como ela tinha encontrado coragem para bater naquela porta da sala de partos para falar quando todos esperavam que ficasse calada, dizia sempre a mesma coisa. Quando sabe como ajudar a minha filha, estar calada é o mesmo que fazer mal. E no final, todo o conhecimento que pode salvar vidas merece ser ouvido.
5 anos depois, na manhã de um sábado solarengo em Goiânia, Gisele estava paragem no pátio do Instituto Benedita, observando as suas alunas praticarem técnicas de rotação de bebés em bonecos de treino. Eram 22 mulheres vindas de todo o interior de Goiás, Mato Grosso e Mato Grosso do Sul. Algumas eram parteiras tradicionais como ela tinha sido, outras eram enfermeiras que queriam aprender técnicas ancestrais.
Algumas eram jovens médicas que tinham percebeu que os seus manuais didáticos não ensinavam tudo. A professora Gisele, disse uma das suas alunas, uma jovem chamada Francisca, que viera de uma quinta perto de Cácceres. Estou a sentir resistência quando tento virar o bebé. O que faço? Gisele aproximou-se e colocou as suas mãos sobre as de Francisca.
Lembra o que a sua bisavote ensinou sobre trabalhar com o corpo da mulher, não contra ele? Sim. Aplica isso aqui. O bebé vai dizer-te quando tá pronto para virar. A sua pressa não vai fazer com que ele se mexer mais depressa. Francisca respirou fundo e ajustou a sua técnica. De repente, o boneco moveu-se suavemente para a posição correta.
Consegui. Claro que conseguiu. O saber está nas suas mãos. Só tinha que confiar nele. Gisele olhou em redor do instituto que se tornara a sua vida. Nas paredes havia fotos de todas as mulheres que ali se tinham formado, e, ao lado de cada foto, uma pequena placa com o número de partos seguros que cada uma tinha feito desde a formação.
Os números eram impressionantes. Mais de 5.000 partos sem complicações, centenas de cesarianas evitadas, dezenas de vidas salvas. Mas o que mais orgulhava Gisele não eram os números, era a mudança cultural que tinham criado, o respeito pelo conhecimento tradicional, a humildade dos médicos jovens que vinham aprender com as mulheres que nunca pisaram uma universidade, mas sabiam coisas que a ciência ainda estava descobrindo. O seu telefone tocou.
Era um número que ela reconheceu, o hospital Albert Einstein em São Paulo. Professora Gisele, aqui fala a Dra. Patrícia Lemos. Tenho aqui um caso difícil e me perguntava se a senhora podia vir dar uma olhadela. Gisele sorriu. Ligações como que vinham de hospitais por todo o Brasil. Agora médicos que tinham aprendeu que pedir ajuda não era sinal de fraqueza, era sinal de sabedoria.
Claro, doutora. Posso estar aí amanhã de manhã? Pode falar-me sobre o caso? Enquanto ouvia a descrição do parto complicado, Gisele olhou de novo para suas alunas. Uma delas, notou, era uma jovem médica de Brasília que tinha deixou um emprego numa clínica particular para vir estudar medicina tradicional.
“Porque é que veio aqui?”, Gisele tinha perguntado no primeiro dia de aula. Porque na faculdade ensinaram-me a usar máquinas para compreender o corpo de uma mulher em trabalho de parto?”, a jovem tinha respondido, mas ninguém me ensinou a usar as minhas mãos. Ninguém me ensinou a ouvir o que o corpo me estava a dizer. Quero aprender o que a medicina perdeu.
Eram momentos como este que faziam Gisele lembrar porque tinha sido destinada a viver tudo o que viveu. Os 17 anos de invisibilidade, a noite terrível quando quase não teve coragem de bater naquela porta. a transformação que se seguiu. Tudo tinha sido necessário para chegar aqui, a este lugar, onde conhecimento ancestral e medicina moderna se encontravam no respeito mútuo para este lugar, onde mulheres como ela não tinham de escolher entre usar os seus dons e ganhar a vida.
Depois da chamada, Gisele sentou-se num banco do jardim do instituto. Havia ali uma pequena capela, onde as alunas podiam meditar ou rezar antes dos partos difíceis. Acima da entrada da capela existia uma placa com uma citação da Avó Benedita. O saber está nas mãos, o amor está no coração. E quando os dois trabalham juntos, milagres acontecem.
Gisele pensou na sua avó na aldeia onde tinha aprendido a pegar bebés nas mulheres que tinham passado conhecimento através de gerações sem nunca receber reconhecimento. Pensou em todas as giseles que ainda estavam por ali, a limpar pisos e servindo comida e lavando roupa, transportando sabedoria que o mundo não sabia que precisava.
pensou no bebé dos Bitencur, agora um menino de 5 anos saudável e feliz, e em todos os outros bebés que tinham nascido seguros, porque ela tinha encontrado coragem para falar. E pensou no futuro, nas próximas gerações de parteiras que nunca teriam que ficarem invisíveis, que nunca teriam que escolher entre honrar as suas antepassados e sustentar as suas famílias.
Quando o sol começou a pôr-se sobre Goiânia, pintando o céu de laranja e cor-de-rosa, Gisele levantou-se do banco e voltou para o edifício principal do instituto. Tinha aulas para preparar, estudantes para orientar, vidas para tocar, tinha trabalho de parteira para fazer. E, pela primeira vez na vida, este trabalho não era invisível.
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