O som veio primeiro, um riso duplo, leve, quase musical, como o som da água batendo nas pedras. Dois meninos correndo num jardim verde dentro de uma caixa de...
Nos primeiros 10 segundos, a câmera imaginária atravessa São Paulo como um pássaro cansado. Luzes tremem nos prédios altos, buzinas distante, um resto de sol afogado atrás das nuvens...
A chuva daquela noite não caía, rasgava São Paulo. As rajadas de vento uivavam entre as copas das árvores altas do Morumbi, batendo contra os vidros das mansões, como...
Aquela manhã começou com um tipo de silêncio que não deveria existir numa casa com crianças. Era um silêncio pesado, quase desconfiado, como se a própria mansão no Morumbi...
O som veio antes da imagem, um estalo seco, vidro contra pedra. Depois o silêncio, aquele silêncio curto, tenso, que dura menos de um segundo, mas muda tudo. E...
O relógio do painel marcava 17:12, quando o avião tocou o chão, 30 minutos antes. Não era para ele estar ali e talvez no fundo ele soubesse disso, como...
O som foi seco, curto, definitivo, como um tiro dentro de uma casa grande demais para ecoar emoções. A pasta de couro escorregou dos dedos de Ricardo Azevedo e...
O céu de São Paulo estava cinzento naquela manhã abafada. Do alto de um dos arranhacéus da Avenida Faria Lima, cercada de vidro e aço, encontrava-se Beatriz Valença ou...
O sol ainda não tinha rasgado o céu de São Paulo quando a cidade começou a acordar. Lá em cima, no 24º andar de um prédio de vidro nos...
Naquela manhã, o sol ainda não tinha coragem de atravessar os vidros altos da casa. A brisa de Jurerê vinha leve, cheirando amarezia e pão recém- saído da padaria...